MARCHER AU MARCHÉ

Cycle toulousain

Ōc c’est dimanche le jour des « Puces »

Celui où l’on va faire tous un saut

Jusqu’à l’étal branlant du vieux Russe

Qui vend en pile en tas en faisceau

Ses restes de splendeur nobiliaire

Près de l’anarchiste catalan

Et de ses gros bouquins libertaires

Que boude le chaland nonchalant

Tu trouveras de tout et le reste

Trucs et choses d’un temps oublié

Quels en furent l’usage et la geste

Qu’importe aux porteurs de tablier

Ici règnent la chance et l’astuce

Parmi milles trésors en monceaux

Sur les tréteaux chargés où se mussent

Des fripes froissées dans un berceau

Du linge brodé des jeux qui rouillent

Couverts vermeils vaisselle ébréchée

C’est encore Jojo qui embrouille

Le gogo qui trouve sans chercher

Quelques ustensiles inutiles

Voilà un traité d’agronomie

Et là une babiole futile

Qu’on négocie à « un prix d’ami »

Sous un ciel paré de bleu de Prusse

Des tableaux ad hoc des bocks des frocs

S’entassent près d’une vieille aumusse

Un bric-à-brac de bricks et de brocs

Branle près d’une commode antique

« Henri II-Début du siècle » « Aquò »

Plus d’un passant en rigole ou tique

Chez Paul un saint un peu rococo

Admire quelques cartes postales

Coquines des années mil-neuf cent

Une céramique végétale

Nous aguiche du vrai faux persan

Eh c’est dimanche le jour des « Puces »

Celui où l’on va faire tous un saut

Pour voir les pigeons et les gugusses

Qui sûrs d’eux discutent le morceau

Pour choisir une chaise branlante

Parce qu’ « elle a vécu  » on ne sait quoi

La paieront une somme insolente

Avec le sourire fier narquois

De celui qui a fait des affaires

Bien que dégotée dans un grenier

Elle n’avait rien coûté cher confrère

Personne ici ne pourra le nier

C’est dimanche finies les « Puces »

 En prenant un air de deux airs

On a trapé chez notre vieux Russe

Parce ce que nous autr’ on a du flair

Collègue un vrai plat à couscous

Au jeune pilleur de poubelle

Attifé comme un vrai gitous

On a pris des pots en ribambelle

Qui feraient fuir un pelharōt

Mais la saleté n’est pas crime

Même si certains font le pōt

C’est l’apanage de qui trime

COUP POUR COUP

Petite fable affable

Dame Fouine pour s’avitailler

Faisait le siège d’un poulailler.

Le coq étant parti sur sa meule

Pour son matutinal coup de gueule,

Elle en profite donc pour saigner

Ce qu’elle ne peut emporter, poules

Ou poussins, gobant comme une  goule,

Tous les œufs. Le forfait est signé.

Le coq, de retour à ses pénates,

Ne peut qu’en vouloir à la pirate

Et pleurer les siens, tous disparus.

Mais il ne veut pas se laisser faire,

Promet qu’il va faire son affaire

À la goulue désormais ventrue.

Notre coq fouille greniers et granges,

Ne chantant plus, et cela dérange.

Il trouve l’antre de son voleur

Parti faire verser d’autres pleurs,

En laissant sa nichée sans défense.

Le coq crève les yeux de chacun

Des fils du pilleur, n’épargne aucun

Des enfants de qui lui fit offense.

La fouine entrant en sa maison,

Crut, tout d’un coup, perdre la raison

En voyant là sa progéniture

Toute ensanglantée, énucléée.

Elle n’eut de cesse de maugréer :

Une plume signait la forfaiture !

Combien de fouines, de furets,

Scribes exécrables à la curée,

Vampirisent notre petit monde ?

Les Critiques, ces petits saigneurs 

Qui se prétendent de grand seigneurs,

Se croient de l’esprit mais sont immondes,

Crient comme putois si un dément

Leur retourne, un jour, leurs compliments…

PROVERBES IRRÉGULIERS

La foi du plus mort est toujours la meilleure.

*

Le malheur n’atténue pas le nombre des damnés.

**

Tout condamné vit aux dépends de celui qui l’écourte.

***

Il ne faut pas parler de miséricorde dans la prison d’un vendu.

BOUGRE D'AMÒRI

Cycle toulousain

« “Dieu reconnaîtra les siens !”

Criaient Monfort et ses chiens

Tuant tous les hérétiques,

Aux us et mœurs ascétiques,

Les Croyants, les gens de bien,… »

Le vieil académicien

Rappelait aux béotiens

Ces vieux temps, pour nous antiques,

Où certains prétendus chrétiens

Massacraient d’autres gardiens

De croix, sur Rome sceptiques.

Pour un fruste paroissien,

Y trouvant un intérêt sien,

S’entendant mieux en tactique

Qu’en saine dialectique,

La foi rend pis que païen.

« Dieu reconnaîtra les siens ! »

« Faire aux nobles, aux plébéiens,

 La guerre n’épargnant rien,

Fut, pour l’Oïl, un viatique.

Dîmes et droits régaliens

Accaparements de biens

Firent de nouveaux mystiques…

Juste pour l’anecdotique :

C’est une femna, Moustiques,

Pas un vaurien, dit l’Ancien,

Qui lapida cette tique

De Monfort, ce moins que rien…

“Dieu reconnaîtra les siens !” »

VILLANELLE DES VILAINS

par l’Aristo’ de Cœur

Qu’ont donc ces rustauds qui puent,

- Pendards, coquins de sous-bois -

Ces manants qui nous conspuent ?

Où est le serf aux abois,

Bouseux taiseux et trapu ?

Qu’ont donc ces rustauds qui puent ?

Chemineaux, croquants crépus,

On ne sait pourquoi, aboient ;

Qu’ont donc ces rustauds qui puent ?

Tous des Va-nu-pieds lippus

Qui envient ce qui flamboie,

Ces manants qui nous conspuent !

Ça a lu et c’est repus :

Ça pollue, ça vote et boit,

Ces manants qui nous conspuent !

Leurs droits les ont corrompus

Et de gredins ça giboie !

Qu’ont donc ces rustauds qui puent,

Ces manants qui nous conspuent ?!

R' HAÏKU R'SI

Les malentendus résultent souvent

de mots trop bien compris…

PROVERBES IRRÉGULIERS

Rien ne sert de se couvrir, il faut partir à Pointe-à-Pitre.

*

Tous les parchemins amènent arômes.

**

La rime ne paie pas.

***

L’asphyxie vient en nageant.

MOUN PAÍS

Cycle toulousain

On dit qu’on est du pays de son enfance
Mais a-t-on le choix du chemin où l’on choit ?
Le mien, m’a offert une patrie, par chance,
Une ville et son plat pays qui, ma foi,
Jusqu’aux campagnes, eut ses heures de gloire,
Toujours soulevé et lové dans le lit 
Des hérésies, vaincu mais point avili,
Terre de cocagne au Sud de votre Loire.
Chez nous, ça pègue ou ça giscle, sans un pli !


Là, par chez moi, l’accent chante d’abondance,
En cons majuscules, l’idiome qui meurt ;
Cri de guerre ou sentence d’indépendance,
Ses putans en butoir deviennent clameur.
Aíci, où l’on bougne mais plan l’on tchatche et tchare,
Mon père est né et mon grand-père enterré.
Un jour, devenu “aîné”, j’y reviendrai
Sinon, en bon fils d’ici, j’aurai la care,

Ferai le pōt et vous tarabusterai !



Quand les soupirs d’un soir soulagé s’estompent,
Entre canhe et gagne, je pense à ma patrie,
Au gat, à la mirgue, au gous qui nous pompent,…
Car je suis d’ici, par le sang et l’esprit
Et veux retrouver pépis vielhs, pitchouns et drōlles
De mes jeunes années, l’aurore qui meurt
Dans les murmures d’un matin endormeur,
Les mots qui filent, l’opinel à virole,
Les “r” qui roulent comme la rumeur,…

LE CHEF A TOUJOURS RAISON

Petite fable affable

Un toucan toqué d’autorité

Voulut régenter la vie de l’arbre

Où ce beau et bon bec s’abritait.

Un vieux pic, pour lui, grava sur marbre

« Tout fait étouffé sera puni !

Puisque cet endroit nous réunit :

Tout incident, tout ce qui se passe,

Doit m’être dit dès qu’il se produit ;

Tous ceux qui viennent, tous ceux qui passent,

Doivent me demander sauf-conduit ! »

Au décret, les oiseaux s’organisent

Car les êtres ailés sont zélés :

Et, dès qu’un moucheron agonise,

Ou qu’une liane est emmêlée,

Le toucan a un rapport précis.

Diligent, on lui fait un récit

Quand un ara, ici, se soulage,

Quand une feuille, là, tombe au sol, 

Quand une ombre peut être un pelage,

Qu’un bruit sonne en la plutôt qu’en sol,…

Le toucan toqué d’autorité,

Désormais n’a plus une minute :

On l’informe avec célérité.

Sans fin, il dispute et il discute.

Jour et nuit. Il y perd le dormir,

Le manger, à entendre gémir,

Frémir, blêmir,… Le pic il appelle

Et lui fait inscrire en gros et gras :

« Que, désormais, on ne m’interpelle

Que lorsque l’urgence le voudra ! »

Il faut toujours obéir aux ordres,

Même les plus sots et les plus vains.

Se révolter contre eux, ou bien mordre,

Comme vous l’ont montré ces sylvains,

Fait bien moins que la docilité

Quand elle est pleine d’habileté !

HAÏKU SUR LES DOIGTS

De nos jours, il n’est de bonne action qu’à la hausse !

AZUR AIMANT !

Il est un coin de ciel bleu

Écrin à mon cœur sans âge

Il est un coin de ciel bleu

Secours et recours ultimes 

Caché sous les vents volages

Horizon d’azur intime

C’est une toile calme et foraine,

Une aquarelle des temps heureux,

Aux tons unis, frais et généreux

Par des touches de gris enchantée.

Elle est bien loin des cieux où s’égrènent 

Les vaines amours désenchantées

De ceux qui ne savent pas aimer

Mais font l’amour, à peine enflammés

Par le chant envoûtant des sirènes.

Il est un coin de ciel bleu

Où ne court aucun nuage

Il est un coin de ciel bleu

Où parfois seul je m’en vais

Comme un oiseau de passage

Au cours de nos jours mauvais 

Et ces nues essuyées, souveraines,

Adoucissent mes aubes brimées,

S’enfièvrent aux couchants déprimés

Quand un rayon de lune s’y perd.

Ces ciels brûlent mes veines et y drainent

Le flot d’un sanglot qui chatoie, pers,

Au-delà des plaisirs sans passion,

Désirs dérisoires et tentations,

Que les ciels de lit parfois surprennent.

Il est un coin de ciel bleu

Où mon âme se repose

Il est un coin de ciel bleu

Dont l’eau pâle ne se trouble 

Où le temps souffle et se pose

À chaque bonheur redouble

Quand l’atmosphère est à la migraine,

S’épanchent tous mes songes secrets

Dans cet éther où l’écrit se crée,

Se consument mes sens apaisé.

Dans cet espace à la paix sereine,

Doux lapis aux reflets irisés,

J’erre seul, sans autre ange-gardien,

Bien loin des brumes du quotidien

Et des méandres où vos jours se traînent.

Il est un coin de ciel bleu

 Où au soir je me retire

Il est un coin de ciel bleu

Comme un saphir innocent

Où tout mon être chavire

Indécis ou indécent

Sous ces auspices, dans cette arène,

J’ai bâti une île, un paradis

Un refuge, image d’Arcadie,

Où je m’exile aux accrocs mordants

D’une vie que les envies gangrènent.

Et si le spleen se fait débordant,

Par ses promesses insensées bercé,

Je m’abandonne à ses tendres excès,

Pour que mon cœur la joie réapprenne.

Il est un coin de ciel bleu

Qui devenue ma bannière

Fait face aux souffles fielleux

Toujours debout toujours fière

Il est un coin de ciel bleu

Qui règne au fond de tes yeux