À la rue, aux ghettos acculés
Par des cœurs plus froids que le marbre,
Cagoule blanche et bois brûlé,
D’étranges fruits pendent des arbres.
Ségrégation, labeur sans ambre,…
Pas de mic-mac,
C’est là leur musique de chambre,
Le blues du Black !
Par centaines accumulés,
Sans jus, sans eau, sans job, sans arbre ;
Townships pour nous encelluler.
L’apartheid a gravé dans le marbre
Qu’on est petits, soumis, que membres
Et eux, fric, fracs,…
Et la vraie musique de chambre,
Pas l'blues du Black !
Partout, de novembre à novembre,
Sans trop d’couacs,
Un sax’ joue sa musique en chambre,
Le blues des Blacks…
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