Petite fable affable
Il est certes des climats plus cléments
Que le nôtre, où la fable aime
À s’encanailler ; mais soucis et tourments
Étant, hélas, partout les mêmes,
Pourquoi partir en ces terres de bonté ?
Cela posé commençons à conter…
Plus vindicative que sorcière
Qu’un charme aurait pris en souricière,
Une poule houspille les piliers
De son abreuvoir et ses condisciples
De mangeoire, toutes buses au triple,
En bref cette poulaille aigrie liée
À elle par la même vie oisive
Qui unit bien moins qu’elle ne divise.
Un quidam, quelque chérubin cafard
Ou jalouse pécore comme volaille
Seule sait en produire, sans fard,
Lui a brisé son œuf, le seul qu’elle baille
Au fermier en toute sa journée.
Le ton papelard, une gourgandine,
Une de ces oies qui tant se dandine,
Parle “accident” sans langue en bec tourner.
« Ah c’est donc toi, la garce, la coupable
Du forfait !… Tu as beau jeu, pitoyable
Animal, d’essayer de te trouver
Excuse mais tu seras châtiée, Dame,
Par l’ergot du coq qui vous ôte l’âme
Des criminelles sans peur éprouver !
- Point du tout !… Mais c’est là chose possible
Autant que malveillance ! » clame l’oie
Qu’approuvent Prince Canard, impassible,
Et compère Dindon, un brin matois.
Lors, Maître Matou, par cette algarade
Attiré, vient faire sa police
Dans cette République et y parade
Parmi une volaille sans malice.
On lui octroie un bel accueil,
Terni de crainte : il a mis en cercueil
Des poussins naguère, d’où des paroles
Ombrées de soupçon pour cet enquêteur
Qui prend par trop au sérieux son rôle,
Et l’en blâment en couvant les caqueteurs.
Lui méprise cette horde poulaillère
Inconsciente, confinée en son clos,
De sa médiocrité de rombière
Qui ne coûte que peu d’efforts, Ballot,
Et ne dérange ni sommeil ni songe.
Très vite, son œil perce le fautif
Qui ne résiste pas, malgré ses mensonges,
À l’inquisition de ce furtif.
C’était bien la poule à l’œuf brisé,
La maladroite. Et l’oie, quoique risée
De cette cour, fut portée en triomphe :
Le chat policier l’a adoubée
“Auxiliaire”. Et notre croque-gomphe
En est fort fière… à la dérobée.
« Tu l’as confondue ! Fait une coquette.
- C’est des plus simples et, las, toujours pareil
Dans ce genre d’affaire, Ma Biquette,
Foin d’interrogatoire ou d’appareil,
Il suffit de se rappeler l’adage
Que l’on n’apprend qu’au contact des plus sages
Faisans qui dit : “C’est la poule perdue
Qui chante le plus haut qui a pondu !” »
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