Sur une photo de Marc-Yvan Custeau
Sous une lumière ambrée qui adoucit
Les formes du manteau de l’hiver hier tombé,
La ville, en bruits et pas, s’endormait, quiète et coite.
Là, pas une ombre ni un être pour souiller
Le blanc, pour affronter l’air froid ou pour brouiller
La page blanche de la morte saison, moite.
Le calme recouvre la nuit qui, tant agite.
Les arbres retrouvent enfin la sérénité
Qu’offre l’immobilité d’une dignité
De gel, givre partant à l’assaut de nos gîtes.
Au silence toute vie a été réduite,
À la lenteur aussi. À la rigidité.
Le prix d’un Noel blanc, l’originalité
Renouvelée de joies dans quelques flocons inscrites.
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