PARIS N’EST QUE PARI

Ivre d’envies et à jeun de vie,

Paris est de rêves inassouvie

Mais aujourd’hui qu’est donc cette ville

Où, toute heure, on veut mettre au pas

Et nos hiers aimés au trépas ?

Hélas, j’ai la mémoire incivile…

Jamais lassé d’un passé lissé,

Ce monde déchiré au temps froissé

Habille la Cité de pluies nocives,

La chapeaute d’un mortel brouillard ;

Un châle de brumes acides, sans art,

Vêt les épaules de cette agressive.

Où sont crieurs de journaux, pipelets,

Chanteurs de ces rues qui complaintes beuglaient ?

Touristes et bobo’ ont chassé les foules

Qui faisaient la ville tant bien que mal…

On y préfère domestique animal

À mémé, vieux coqs et jeunes poules.

Qui voit ses clous et bat son pavé ?

La ville-lumière est délavée !

Mêmes les pianos ne font plus de gammes

Qui tombent, avec des ris, des croisées ;

Allées ou parcs sont cyanosés…

Seuls les rats jouent encore, Madame !

Les fontaines Wallace sont taries,

Les colonnes Morris sans armoiries,…

La gouaille est aux pigeons non aux Belles,

Aux apaches, gavroches et titis

Ou aux poulbots faussement gentils.

Nous restent quelques libelles… et poubelles.

Caillebotte serait atterré ;

Finis Offenbach, Doisneau, Ferré,

Prévert, Jeanson, Feydeau ou Lemarque

Chantant le cœur battant du pays ?

Lépine, Hausmann,… vous êtes trahis :

Paris n’est qu’un mirage, une « marque »,…

LES DÉBUTANTES

Ce soir l’essaim des Belles s’agite

Frou-frous qui frissonnent et blancs colliers

Une tenue de bal se cogite

Ce soir l’essaim des Belles s’agite

Opale onyx satin des souliers

Dans les détails Dame beauté gîte

Comme dans le choix d’un cavalier

Opale onyx satin des souliers

Oui esprits s’échauffent et coeurs palpitent

Ne pas faillir ni être humiliée

Pour dans le grand monde être introduite

Oui esprits s’échauffent et coeurs palpitent

Ce soir l’essaim des Belles s’agite

Opale onyx satin des souliers

Oui esprits s’échauffent et coeurs palpitent

Un époux est parmi ces pépites

AUBE À LA DÉROBÉE

Râ nous ressuscite des heures qu’on sait closes ;

La fête est finie de ce côté-ci des choses…

Le ciel a revêtu les coloris de la vie

Quoiqu’à sécheresse et canicule promis.

 C’est un matin brumeux, doux et tout en nuances

Evoquant cet Eden perdu de nos croyances :

Un goût d’infini, de fuite, au cœur, il éveille ;

L’envie d’horizons neufs à l’âme il réveille.

Loin des grand’routes du temps, circuits imposés,

Le corps enveloppé de lumières rosées,

Ces matins bohème toujours me portent au rêve,

Dans un silence dont je savoure la sève.

Le vent me drape et me porte vers ce qui luit,

Loin de ma vie pleine de bruits, emplies de pluie,

Dans un monde échappé à la nuit top profonde,

Au creux du jour naissant, apaisant comme l’onde…

RÊVE !

Dans ton monde de ponts d’acier et de fer,

La nuit est passerelle effilée sur la mer

De ces songes séparant ce jourd’hui d’un autre,

Puit à souhaits où ta vie, sans fin, hélas, se vautre.

Je te plains de poser sur ton bel oreiller

La tête pour rêver dans l’espoir, effrayé,

Qu’ennuis et chimères au plus tôt, ce soir, l’endorme

Et qu'un sommeil, traître, n'efface, c’est la norme,

Le meilleur de ce que l’esprit vit et puis créé

Jusqu’au petit matin aux blancheurs si nacrées.

Pourquoi lors évasion, délires et mirages

Quand on perd jà jusqu’à l’illusion du voyage ?

En quoi profites-tu du moment, des instants

Qu’ainsi tu as volé à la course du temps ?

Vois-tu, je suis de ceux qui dorment mal et vite

Pour mieux rêver au jour, éveillé, sans invite,

Par les voies où l’on m’envoie, dans les voix des bois,

Le meilleur de ce que l’esprit voit et puis croit,

Les yeux dans les cieux, la tête dans les nuages,

Sans ignorer toute la fiction du voyage.

Ainsi, je fuis, tout seul, la folie de mon temps

Et je jouis du présent au parcours haletant,

En contemplatif qui profite de chaque heure

Pour s’y faire de forts éphémères demeures.

Dans ton monde de murs qu’on ne veut plus ouverts,

Le jour m’est un quai sur eaux turquoise et flots verts,

Des songes séparant ici et ailleurs, caprice

De qui se se refuse au fallace et au factice…

CHANT CONTRE-CHAMP

La joie est là

Au jour jà las.

Elle résonne

Par voies et rues,

Presqu’incongrue

Quand on raisonne.

L‘été est lourd,

Le soir est four.

Le bal revient

Des jours anciens.

Dessous la treille

Toquents bouteilles.

Mais aux corps gourds

L’esprit est sourd

À qui conseille.

Donc on accourt

De toute cour

Qui s’ensommeille…

La joie nous va ;

Valse et java.

Chacun, chacune

Venus en chœur

Vider liqueurs

Que rires ilunent.

Amours toujours


Ou sans retour,

Au bal venu

Sont bienvenus.

Dessous la treille

On fait la cour

Ou le cabour :

On fait merveille,

Sans couper court

Aux beaux discours

Des joues vermeilles.

La joie s’en va…

Valse et java

Montent à la lune,

Jouent dans les cœurs

Foin des rancœurs,

Fi des rancunes.

LES IMMÉMORIAUX

Sur une photo - et un titre - de Marc-Yvan Custeau, 5 juillet 2025

Eux, ils ont vu tant et tant d’aurores

Et de crépuscules tout autant

Qu’on ne sauraient les compter encore…

Témoins des temps d’il y a longtemps,

Ils se souviennent d’avoir été forêt,

Puis bois ; et bosquet, hélas, ensuite.

Enfin les voilà bornant une haie,

Redoutant ce qui vient à la suite.

Je les sais qui pleurent sous la pluie

Parfois ces temps à jamais enfuis…

Tout deux, ils ont vu tant et tant d’aubes

Et de nos douces brunantes autant…

Il est vrai qu’heures et saisons ils gobent

Mais se rappellent encore des ces ans

Où vinrent chevaux, charriots charrues 

Pour rendre leur plaine enfin prospère ;

Les frères abattus de ces rebuts

Dorment sous ces terroirs de rangs pépères.

Moi, je sens qu’en leurs feuilles on médit

De ce jadis à jamais maudit…

Alors que vient leur bel et grand âge,

Eux qui ont vu tant de points du jour, 

De lointains et d’espoirs de voyage,

D’hier ne veulent causer toujours.

Chagrins, leur espace est fort mité

Pour qu’à loisir, s’étalent et s’étirent

Les banlieues toute en fatuité

De villes qui feront leur martyre…

Je sais qu’au vent ils parlent, sans ris,

De naguère et d’un avenir pourri…

AU CLAIR DE MA PLUME…

Au clair de ma plume

J’ai posé des mots

Lourds comme une enclume

Ou légers plumeaux

Le Muses à ma porte

M'ont offert leur feu

À ces saisons mortes

Où l’on se sent vieux 

Au clair de ma plume

Ainsi je pondis

Las quelques volumes

Dont un que tu lis

Parce qu’il voisine

Avec du Bellay

Parce qu’y cousinent

Sonnets odes et lais

Au clair de ma plume

Les mots me sont jeu

Et sans amertume

Sons et sens enjeux

Priant qu’il en sorte

Que bien tu voudras

Qu’ils te fassent escorte

Quand la nuit viendra

LA FEUILLÉE

La feuillée n’est jamais sage.

Il murmure le feuillage

Et chante grâce à l’oiseau,

Plus fragile qu’un roseau.

La feuillée n’est jamais sage

Car elle danse au passage

Même de ces vents légers

Venant les nues alléger.

La feuillée n’est jamais sage.

Sa trame nous fait message

Qu’il faut vivre gracioso

Une vie toute en réseaux.

AMOURS TOUJOURS ?

Sur une expression de Marielle

Les parcs sont abandonnés aux violences,

Des No Future courent aux murs des rues

Et Sex in the City trône aux avenues…

Point d’autres fins d’innocence et d'indolence.

De bises repetita…

Alors que l’hiver déjà habite la ville 

Mais que l’automne habille toute ma vie,

Je songe aux vertes saisons avec envie

Et aux amants dont je faisais vaudevilles

Et bises repetita…

Avec leur tendresse esquissant des caresses,

Que sont donc les tourtereaux devenus,

S’offrant aux folles amours tout en retenue,

Avec une exquise et touchante maladresse,

En bises repetita ?!

Pas d’explorateurs de la Carte du Tendre…,

Plus d’amoureux aux doux bisous ingénus,

Aux bécots fêtant l’heureuse bienvenue

De ce bon temps où on accepte de s’apprendre

Par bises repetita…

Aucun épris dont, sans fin, les câlins paressent

Ni d’affolés du feu de l’amante foi

Ou d’enjôlés par la joie du jeu, parfois,

D’aimés tremblants que la flamme disparaisse

Aux bises repetita…

Béguins, et toqués ne soupirent plus guère.

Les galants et les langoureux vivent en romans ;

Fervents, mordus ou pincés, lors assommants,

Sont transis de froid non pas d’amours vulgaires

Ou bises repetita…

Le prétendant n’effleure plus qu’un cellulaire

Et les sensibles n’embrassent qu’un destin ;

Les sentimentaux s’accolent contre salaire

Et le transporté n’étreint qu’ego sans tain

En bises repetita…

AU CABARET DES PETITES GENS

Au cabaret des petites gens

Toujours viennent, tout partageant,

Ceux de nos champs, dont l’haleine écume

De vents, en bottines de boue,

Et ceux de la ville, jà debout

En habits de pluie, bonnets de brume.

Au cabaret des petites gens

On paie comptant, même sans argent,

Pour boire du gros rouge qui tâche

Au petit matin tout en brouillards 

Ou le blanc sec qui rend babillard

Et fait briller la moustache.

Au cabaret des petites gens,

Avec des agents, des indigents,

On sirote tous les fruits de France

Pour oublier un peu ses malheurs,

Pour se fêter ses petits bonheurs,

Faire venir la gagne et la chance.

Au cabaret des petites gens

On est toujours très intelligent,

Noyant ses déceptions dans la bière

En jasant d’hier avec les mains

Ou en causant de chantants demain

Car on se saoule d’espoirs, voix fière.

Au cabaret des petites gens

Tout est pressé mais rien n’est urgent.

Le genièvre qui enfièvre

Fait vomir sirènes et cokerie ;

On hue l’angélus de nos prairies

À l’absinthe pour les moins mièvres.

L’ANNONCE FAITE À MARIE

Au lendemain du 13 décembre 2023

Oh, je connais bien cet œil

Qu’un pleur, au coin, rend humide.

C’est, las, celui du chevreuil,

Si craintif et si timide,

Qui pressent le chasseur

Ou du ciel les noirceurs,

Qui se sent pris dans l’impasse,

Ignore comment faire face,…

Oui, je le connais cet œil

S’il cesse d’être limpide.

Il dit l’espoir au cercueil,

L’âme devenue torpide,

Pleine de sombres tisseurs,

Et l’esprit d’envahisseurs.

Lors, ton sourire s’efface

Naissent sanglot et angoisses.

Je connais par cœur ton œil,

Ciel de jours toujours splendides.

Tu sais désormais l’écueil

Qui ne niche en toi, sordide.

Ce mal est ton oppresseur

Mais ne sera ravisseur

Parce qu’Amour, folle audace,

Ensemble, on lui fera face.

NOVEMBRE

Las, Octobre se meurt, sans un adieu,

Avec des étoiles frissonnants au cieux,


Pour  que Novembre avance en silence,

Avec ses nues brouillées, ses turbulences.

Sur tapis doré de feuilles échouées,

Des chrysanthèmes aux couleurs surjouées.

Las, Octobre s’en va, écharpes au col

Et vents froids nous jouant les licols.

Novembre arrive avec sa lumière chiche

Et ses brouillards, en silhouettes si riches,

Ses lunes grelottantes et ces frissons

Annonçant des blancs frimas l’unisson.

MA ROUTE

Vers une destination bien connue

Mais par des voies de moi toujours inconnues,

La route, à son train, va, serpente et chemine ;

Trouées, allées, coulées, passées par cramine

Et canicule, elle vouent mes jours aux nues !

De passes en impasses, oui, la route avance,

D’embranchements oubliés qui m’ont trompé

En sentes aux ornières restées trempées ;

Elle est sentier encombré de survivances

Aussi ; ou de troncs tôt tombés. Pas de chance !

Pleine d’invités qu’on ne peut éviter,

Cette route est maculée de poussière

Mais ses détours ont des parfum de bruyère,…

Cahots et chaos aiment la pimenter,

Faux-plats et raidillons sa course arrêter.

À chaque étape me vient l’envie

De quitter cette route qui est jeu de piste,

De parcourir d’autres laies et percées moins tristes

Mais je reste encore, à sa marche, asservi :

Car la route qui n’a pas de sens… est ma vie !

JE T’ATTENDAIS…

Je t’attendais comme on attend

La voix du vent ou le printemps,

 La pluie par temps de sécheresse,

L’amour par manque de tendresse,…

Je t’attendais comme on attend

Un sursaut, un moment, un instant,

 Au plus fort de sa solitude,

Au bourdon de ses habitudes.

Je t’attendais comme on attend

Le clair de sa vie, haletant,

Pour réveiller enfin ses veines,

Ses nuits de thé, ses jours verveine,…

Je t’attendais comme on attend


Le vin nouveau à ses vingt ans,

 L’amour perdu qui vient d’éclore

 Et que ne s’endort pas l’aurore…

Je t’attendais comme on attend

Que se renoue un fil au temps

Ou comme on le dit dans les livres :

Ma mie, je t’attendais, pour vivre.

NOS TEMPS NOUVEAUX

C’est tapisserie de Pénélope qu’Espoir

Tant nos vies paraissent nées des mains de Dédale,

Menant de Charybde en Scylla, d’rien à que dalle

Alors que le climat est Damoclès tranchoir.

Coule la haine d’un tonneau de Danaïdes

Et la vengeance règne en Sisyphe entêté ;

Entre Achéon et Styx, du Cocyte au Léthé,

Nos Arcadie d’antan se font, las, Thébaïde.

On se croit Héraklès ou on se veut Persée,

Athènes se rêve Sparte et Lacédémone

Se prétend Éphèse qu’on traite en vraie démone.

Il est moins de Muses qu’Amazones ou Gorgones

Chez nos Aphrodite mises comme Circé…

Que n’écoute-t-on nos Cassandre commercer ?!

BONNE NUIT

Bonsoir Mon bel Ange Mon Cœur

Que la nuit qui vient te soit douce

Que la nuit qui va soit un choeur

De musiques sans vaine secousse

Et que te mène mon amour

Là où tous les beaux rêves s’envolent

Sereins pour faire leur séjour

Là où les songes s’auréolent

D’ « à jamais » et de « pour toujours »

Entourés de mille lucioles

Qu’ils fassent ton sourire refleurir

Là où tous les soucis nous quittent

Pour un sommeil qui est mourir

Là où s’effacent les ennuis vite

Suspendus au temps sans jouir

Bonsoir Mon bel Ange vainqueur

Et si les cauchemars te viennent

Ou si tes hantises reviennent

Tu auras ma main sur ton coeur

LES GRANGES D’ANTAN

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 9 juin 2025

Les granges d’antan sont pleines de souvenirs

Et à cette heure où les souffles de printemps frissonnent

Leurs planches frémissent frêles sans avenir

Comme branches bourdonnent et cloches au lointain sonnent

Ce ne sont plus que dessins et cachettes enfouis

D’une enfance bruissant d’une innocence enfuie

Les granges d’antan sont pleines de souvenirs

De rêves immenses ou bien de pensées polissonnes

De secrets oubliés de desseins en devenir

Dans des craquements de bois qui se hérissonne

Ce ne sont plus que dessins et cachettes enfouis

Que le long cours du temps n’étouffe quand il fuit

LA BONNE ÉTOILE

Chacun a une bonne étoile

Un vent qui gonfle ses voiles

Et le mène vers son destin

Par quatre chemins mâtin

Lui ouvrant l’horizon lointain

Dont il veut goûter à la moëlle

Chacun a une bonne étoile

Qui fait un tableau d’une toile

Chacun a une bonne étoile

Un vent qui gonfle ses voiles

Rend nos rêves soudain certains

Et fait les espoirs mois cabotins

Qu’on se voit futur palatin

À deux blottis auprès du poële

Chacun a une bonne étoile

Pourvu qu’il ne l’ai mise en boille

Chacun a une bonne étoile

Un vent qui gonfle ses voiles

Quand vient le moment opportun

Malgré les sages et les importuns

Qui voient des soirs dans les matins

Ayant oublié leur bonne étoile

ET L’AUTOMNE ATTENDAIT L’HIVER…

« Et l’automne attendait l’hiver… »

Songeait notre brave Prévert

Écoutant l'estoc de pic-verts

Sonnant creux et à découvert

Sa plume posée de travers

Là à l’avers là au revers

De feuilles où il cherchait ses vers

Pour repeupler notre univers

« Et l’automne attendait l’hiver… »

Écrivit lors le bon Prévert

Entendant un choc de colverts

S’évader du couvert moins vert

Par le grand ajour entrouvert

Laissant passer par quelque envers

Et bruits de vair et sons divers

Jusqu’à son cœur à eux ouvert

KERMESSE

À Émile Verhaeren (1855-1916)

Le cabaret dehors en brasse :

Torches ignées sur tables en quinconce,

L’estaminet vit en terrasse.

Avec Léonce, avec Alphonse,

Ce soir, c’est sûr, on se défonce :

Ça rendra saoul, ça rendra dingue,

Et là, pas de coup de semonce.

La kermesse fait son bastringue !

Ce soir, c’est liesse et embrasses ;

Oui, de retenue plus une once.

Même si, pour toi, ça fait crasse,

Si le sourcil papal se fronce,

Quoi qu’en dise ou pense son nonce :

Ça rendra saoul, ça rendra dingue

Et c’est pas un effet d’annonce.

La kermesse fait son bastringue !

Tombe la veste ou la cuirasse,

Sinon retourne-t-en et pionce.

Ce soir, c’est pas action de grâces ;

On la fait grasse, on la fait « Fonce ! » :

Tous les tabous, on les enfonce !

Ça rendra saoul, ça rendra dingue

Qui les antiques adages énonce,

La kermesse fait son bastringue !

Ayons tous l’appétit vorace !

Ça rendra saoul. Ça rendra dingue.

Entre caf’conc et strass, vérace !,

La kermesse fait son bastringue  !

VOIE LACTÉE

Des poussières d’or et des poudres de diamant,

Depuis les cieux, cristaux vermeils, font des clins d’yeux ;

C’est l’argent du manant, le trésor des amants,

Le repos des vieux et le recours du Sans-Dieu…

A les voir, on franchirait feu, éther et onde

Pour fuir nos boues immondes, savoir le bout du monde !

Car du gouffre béant d’un néant firmament

Elles invitent l’envieux, l’athée et le pieux

À Courir l’océan, à se faire géant,

À se frotter aux Cieux, à vivre en audacieux…

Lors n’effraient plus ni le feu, ni l’éther, ni l’onde !

Qu’importent ronces, osmondes : on connaîtra le monde !

Rien ne sera trop grand, trop loin, trop effrayant,…

Pour qui, tout simplement, sur le nocturne écran,

Cherchant le merveilleux ou à vivre un peu mieux,

S’offre au céleste aimant d’astres brillant gaiement…

Constellations de feu, parsemant l’éther, l’onde,

Que la Vie n’émonde vos petits bouts de monde !

CANTILÈNE

Alors que s’avancent des ténèbres

Qui n’auront, ce soir, rien, de funèbres,

S’empourpre le vitrail du ciel vespéral

Qui se fait, lors, en surprises libéral.

Semant des étoiles argentines

Aux cents lueurs adamantines,

Il peint à fresque à l’arceau sombre des nues

L’immense berceau, toujours fertile en mues,

D’une lune chrysélenphantine.

Cette céleste Chapelle Sixtine.

Offre son empyrée au chœur cathédral

À qui baratine et, las, célèbre

La vie avec un cœur noyé dans l’Ebre.

OUIN !

Avec l’été, s’en reviennent les maringouins.

Toi, Dieu, je te prends à témoin : a-t-on besoin,

Vrombissant en contrepoint dans leur baragouin,

De ces rabouins qui font l’appoint de tous les coins

Et les coings, chafouins, des rues aux champs de sainfoin ?

C’est à regretter, oui, la saison des pingouins

Ou demander à se transformer en marsouin !

Avec l’été, s’en reviennent les maringouins

Pour nous pomper l’air et le suc avec grand soin

Et s’en faire embonpoint entre braves conjoints

Et parentèle les ayant, las, rejoints.

À peine entendu leur foin, nous voilà babouins

Agités, le derme oint, pour chasser ces sagouins.

En vain. Rien n’y fait : tapette, flytox, poing…

Avec l’été, s’en reviennent les maringouins

Qui, à brûle-pourpoint, envahissent les recoins

Avec force tintouin, et en goulées, au moins,

Comme sangsues d’antan, se font douche et shampoing

D’un sang à la sueur gagnée. Point. Néanmoins,

Moi, j’invite cette peste, à aller plus loin.

Tiens ! Chez l’Oncle Sam où il n’y en a trop point.

LES GENS DE PEU

Les gens de peu sont des gens de peurs.

Peur pour leur bonn’ fame et pour leur âme,

S’interdisant lors d’êt’ tout feu, tout flamme…

Surtout, vieux, si t’es une bonn’ femme !

Les gens de peu sont des gens de peurs.

Peur que là-haut il n’y ait personne,

Car le clocher, pour eux, las ne sonne

Que tocsin ou glas, qu’leur ciel grisonne,…

Les gens de peu sont des gens de peurs.

Peur d’ces brum’ qu’on fum’, du froid qui t’broit,

D’la pluie qui nuit, des fins de mois

D’ces jours trop courts, des flics aux abois.

Les gens de peu sont des gens de peurs.

Peur que le goss’, le droit chemin ne biaisent,

Tant, las, il en prend jà à ses aises

Alors qu’eux, toujours, ils font malaise.

Les gens de peu sont des gens de peurs.

Peur que les p’tits jeunes finiss’ couleuvres

Et qu’avec l’patron à la manœuvre,

Un autre, lui, fass’ leur peu d’œuvre.

Les gens de peu sont des gens de peurs.

Peur qu’pauvreté, matin, se fass’ misère

Qu’au caniveau, d’main, i’s’retrouv’ hères

Et que sur l’trottoir leur fille elle erre.

NATURE D'AUTOMNE

Quand les feuilles ont rouillé

Aux forêts dépouillées, 

Étourneaux, hirondelles

S’enfuient à tire d’ailes ;

L’herbe se fait velours

Et l’air soudain moins lourd.

Au temps des ciels houillés,

Les bogues se hérissent, 

Et sur les sols souillés,

Les graviers givrés crissent,

Pour l’enfant essoufflé,

Qui va, emmitouflé.

L’éther va crachouiller

Des bruines bienfraitrices.

Fini de vadrouiller !

Car la nuit prédatrice

Dès lors, s’annonce tôt…

Plus lourd est son manteau.

Au temps des ciels houillés,

Les bogues se hérissent, 

Et sur les sols souillés,

Les graviers givrés crissent,

Pour l’enfant essoufflé,

Qui vit, emmitouflé.

Lors les yeux vont fouiller

Des nues déjà brouillés,

Les grues et oies sauvages

Quittent nos frais rivages

Désormais défleuris,

Et nos horizons gris…

Au temps des ciels houillés

Les bogues se hérissent, 

Et sur les sols souillés,

Les graviers givrés crissent,

Pour l’enfant essoufflé,

Qui vient, emmitouflé.

L’USINE NOUVELLE

Très vite vibre et vit notre usine

 Aux bouillantes laves de résines

Ça bout ou ça bruit dès le levant

Et jusqu’au crevant couchant suivant

Ici nul ni rien mie ne lésine

Aussi peu brouillon qu’une cuisine

Odeurs de solvant rythme éprouvant

Tapis mouvants et robots savants

Ainsi vit et vibre notre usine

Mais comme tu devines cousine

C’était quand même bien mieux avant

Quand les Hommes aussi étaient… vivants

RACCOMMODAGE

La vie sans cesse est rapiécée

Mal remaillée rafistolée

Les aiguilles de la pendule

Qui me font des rides et ridules

Cousent sans fin mon fil du temps

Des heures élimées aux instants

Enfuis dans ces trous de mémoire

Qu’hélas m’ont tissé les trois Moires

Les aiguilles de ma pendule

Me laissent seul incrédule

Tramant une vie endeuillée

Résillée de larmes effeuillées

Un linceul de vaines histoires

Que teinte mon sang c’est notoire

L’existence est toute d’accrocs

Mais que l’on se reprise, accros !

Aux aiguilles de ma pendule

Qui tournent en rond seules incrédules

S’accrochent tant et tant de jours

Bien trop vite passés toujours

À ne mie vouloir rien faire

Où à m’emmêler d’autres affaires

Aux aiguilles de ma pendule

Qui tournent en rond seules incrédules

Sont pendues tant d’années perdues

Et las des moments éperdus

À trop vouloir toujours bien faire

Contrefaire sans satisfaire

La vie sans cesse est rapiécée

Mal remaillée rafistolée

À JOUR

L’aube sort au jour

De l’obscur séjour

D’abord tison rouge

Puis flammes qui bougent

Au lointain toujours

Là s’allume un jour

Né sous bonne étoile

Dans un ciel sans voile

Au bois bruni

D’une nuit finie

Tout en cendres froides

Rêvant dérobade

En robe merbeau

Un jour neuf et beau

Sort de son tombeau

Aux couleurs corbeau

Le soir sans rancune

Au berceau de lune

Revient comme un baud

L’OMBRE D’APRÈS LA PÉNOMBRE

Cycle pyrénéen

Les gris lavés du ciel détrempé remplacent

Les blancs mouillés de ces nues en lieu et place.

Ils coiffent ou avalent nos hauteurs restés

Modestes, face à d’autres plus hautaines et classes, 

Mais qui gardent des souvenances tenaces.

Par ici, étoilés ou persécutés

Ont laissé rouler des échos attristés

Aux sentes dont se réveille la mémoire

De leurs empreintes oubliées, pourtant pistées.

Seuls les gaves les savent avoir existé.

Un vieillard silicifié sans auditoire,

Aux souvenirs tenaces, embourbés dans l’Histoire,

L’oeil loin sur le firmament fossilisé,

Se rappelle ce qu’il fallait de courage

Pour partir, dans la nuit, pour tous ces voyages

Dans la neige d’hier, par les monts irisés,

 Se fondre aux ombrées, courir les soulanes

Malgré coups de feu, ordres hurlés. La peur plane

Au décor de rocs rompus mais pas brisés.

Les pas des passeurs, je le sais, y résonnent ;

Y suent peur et pleurs des dépasseurs de zone.

Les brouillards venus de temps civilisés

Les relèguent à l’oubli voire à la risée.

Le présent ne veut savoir que sa course lasse :

Pourquoi d’exploits ordinaires deviser,

D’un passé dépassé qui a divisé ?

PETITE VILANELLE

Aux mots, j’offre des racines

Et puis des ailes à nos maux

Face à la vie crapoussine.

C’est marmiteuse bassine

Qu’avenirs toujours brumaux

Et Moires d’humeur oursine.

Loin de nos heures assassines

Et de leurs soleils grimauds

Aux mots, j’offre des racines

J’écris comme l’on dessine

Un monde tout en émaux.

Aux mots, j’offre des racines

Face à la vie crapoussine.

MATIN DE SEPTEMBRE

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 31 décembre 2024

La brume lasse court la plaine

Comme le temps passe, si lent

Sur les prairies des bêtes à laine

À l’aurore aux feux pleins d’allant.

Le vent rapace est une alêne

Qui, elle, va se faufilant

En chantant une cantilène

Qui évoque, sans faux-semblant,

Pour lys, marjolaine et silènes,

La fin d’un été tire-au-flanc.

La carapace de terre à l’haleine

Humide des jours nonchalants

Et d’une nuit, impasse pleine

De songes aux ocres et roux galants.

Brumaille, au teint de porcelaine,

Tu rends espaces et lointains plans !

Mais l’écharpe de châtelaine,

Tulle vaporeux, somnolent,

Annonce la saison vilaine

Où neige ira la vie scellant.