Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 12 novembre 2025
Carpo n’avait pas fini de vêtir les nues
Ni de déshabiller la futaie roussissante
Qu’un froid de marbre s’invite, l’air ingénu,
Pour nous offrir, d’un coup, son étreinte glaçante.
Les hommes et la nature sont déjà en deuil
Dans le silencieux et floconneux manège.
Les frimas précoces ne sont pourtant qu’au seuil
Des jours gelés mis dans un suaire de neige.
Entre les ténèbres ombrées des bois de sapins
Et l’obscurité des vallons, les heures sombres
Semblent arrêtées quand les vents hurlent un chant lupin.
Ce tombeau maussade, éclatant dans la pénombre,
Sera fleuri de lumières, au Noël proche
Qui embaumera de joies ce blanc sans reproche.
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