Ces histrions sont mes geôliers. Des tortionnaires
Qui vont m’humilier ou, au mieux, m’aiguillonner
Pour un public qui rit, hue au signal donné,
La chaîne au cou, soyons jovial et débonnaire.
Je leur mendie quelques sourires sans pitié,
Promène ma vie, danse sur l’air à la mode,
Jaugé par des sots mal dégrossis, d’incommodes
Juges du bien et du bon… Des gâte-métiers !
La boule au cœur, je feins le pataud, le lunaire,
Le regard bienveillant mais mon orgueil muet
Alors que d’un coup de ma patte je peux tuer.
Ces idiots sans talent, ces tiques sanguinaires
Me font payer d’avoir rêvé plateaux, lumière,…
Car nos médias sont moins scènes que fondrières.
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