HOMMAGE À CABU : Souvenirs de 2010 (4)

HAÏKU DE PELLE

Comment peut-on arriver au septième ciel quand on finit six pieds sous terre !

SENTIMENTS IMBRIQUÉS

D'après un dessin C. Lesterle

À Camille & Benoît

La vie ne finit pas de nous mettre en boîte

Et quand nous est passé l'âge de  jouer

Elle fait de nos jours et nuits ses jouets,

Que nos heures traînent, courent ou, las, boitent.

Il faut savoir jouir de tout, s'éjouer

Du reste, même si les désirs nous boittent

En vain, que les déboires en nues s'emboitent,

Restons toujours enjoués sans surjouer.

Ici-bas, on ne peut rien rejouer.

Et c'est tant mieux : notre histoire, benoite,

Nous fera des lendemains acajoués…

Notre cocon est un nid tout en ouate

Dans un monde qui chahute et chahouate

Ou plus d'un voudrait nos amours déjouer.

Illustration : Camille Lesterle, décembre 2016

HOMMAGE À CABU : Souvenirs de 2010 (3)

HAÏKU’PÉDUMONDE

Tout être égaré n’est pas perdu pour autant !

GUÈRE DE BONNE GUERRE

Petite fable affable

« Au commencement était le verbe… »
Le verbe ÊTRE, cela ne va pas vous étonner
Même si AVOIR aurait voulu le détrôner.
Suivirent sagement les adverbes.
Les conjonctions firent branle-bas de morpions
Car chacune voulait à l’autre damer le pion !
Quand chez les mots on s’y met, panique
Et tempête sont les débats sous la charmaie…
C’était au printemps du Temps. Je crois un six mai.
SI et MAIS remettaient, volcaniques,
Leur querelle en scies et arguties sur la maie
Lassant fort leurs pairs à ces phrases arrimées ;
Un sort unique est parfois inique.

« Moi, j’incarne l’espoir, car sans moi, argua SI,
Point de rêve, de progrès,… d’aventure aussi !

- Soit folies, furie, désespérance
Voire misère, répliqua MAIS. C’est ainsi
Quand on boit trop de Gamay en restant assis,
L’amie, on embrume sa cervelle
Oubliant le droit des MAIS qui, sans passion,
Apportent en tout Raison et modération.

- Rabat-joie que toute ganivelle.
MAIS est prison, censeur,… SI, libération !
À écouter, las, vos vaticinations
On n’avancerait pas en ce monde !

- Et donc à vous suivre où serait-on désormais :
À voleter dans les limbes, brumes sous l’ormaie,… ?

- C’est là propos injuste et immonde :
MAIS est mort quand SI est vie, mousseuse chimay,… ;
Ici une note, ailleurs un accord quand MAIS
Réduit, limite, revient, esquive,…

- J’ai plus évité de décès que toi, follet !
Je te sais utile, joueur de flageolet
À l’aigreur parfois si agressive,
Quand je garantis, nécessaire bavolet,
Des chausse-trappes, des rets et autres collets ! »

Si le raide MAIS, de guerre lasse,
Avait voulu à SI, même un instant, céder
Ou Si, à MAIS, quelconque chose concéder…
Mais rien ne filtrant de  la mélasse !
Me voilà donc avec une fable, excédé
Et las, sans pouvoir la morale décider 
Si ce n’est que les mots et hommes
Obligés de vivre, et ensemble, et mêmement,
De s’épauler, de se servir continument,…
Sont aussi sots et têtus, en somme, 
À vouloir la reconnaissance, absolument,
D’autrui et bien plus s’il se peut ultimement…
C’est là un fantasme de gnôme !

HOMMAGE À CABU : Souvenirs de 2010 (2)

HAÏKU PINAGE ?

Se mêler des affaires des autres évite souvent qu’ils s’intéressent aux tiennes.

L’AUTRE

Yeux harassés, épaules basses,

Noirs cheveux gominés de crasse,

Il allait tout seul par les rues.

Sous un pont, il campait à cru

Barbe lustrée de graisse rance

Il était devenu en France

Un migrant, sans papiers, sans dents,

Sans ascendant ni descendant,…

Yeux noirs baissés, épaules lasses

Sûr, il était d’une autre race :

Il parlait mal, il causait peu

Mais volait aux poubelles. Peuh !

Il avait surtout la peau sombre

De ces fanatiques sans nombre

Qui faisaient vendre des journaux

Et du bruit dans le Landerneau.

Yeux harassés, épaules basses

Et sans doute prompt au pancrace,

C’était un étrange étranger

Et pour cela il dérangeait.

Étant sans doute misérable

Puisqu’un miséreux bien durable.

Il furetait, dit-on, l’être à part,

Vice pris en mauvaise part.

Yeux noirs baissés, épaules lasses

Silencieux, sale et sans grâce,

Il allait comme qui doit cacher

Quelque chose qui peut fâcher :

Les ombres d’un passé proche, 

Faisaient craindre anguille sous roche,

Soupçons, peur,… partout suaient.

C’est pour cela qu’ils l’ont tué !

HOMMAGE À CABU : Souvenirs de 2010 (1)

          Il y a un an, le 07 janvier 2015, décédait sous la mitraille de fanatiques qui n'ont pas fini de nous frapper une partie de l'équipe de Charlie Hebdo, au nombre desquels CABU, à mes yeux le meilleur caricautriste français du second XXe siècle et l'humanisme fait homme.

          En 2010, alors que la France est dans la rue pour s'opposer au plan de réformes souhaiées par N. Sarkozy, je reprends ma souris et un logiciel de dessin vectoriel pour reprendre les visages de nous gouvernants tels que Maître Cabu les croquait alors. Afin de ne pas porter atteinte ni préjudice à son style et son œuvre, je m'étais permis en 2 003 de lui demander l'autorisation de "plagier" ainsi son travail dans d'humbles travaux personnels qui avaient, à nouveau, vocation de devenir affiches et affichettes pour nos panneaux de manifestants, nos tambours bricolés,…

   Contre toute attente il m'avait alors répondu et j'ai pris ce premier accord pour un quitus en 2006 où nous avions été obligé, en vain, d'arpenter à nouveau la rue et pour cette année-là aussi (voir : http://lesrivagesdurimage.blogspot.fr/2016/01/hommage-cabu-1.html)…

     Je vous propose de retrouver (séquence Nostalgie récurrente les jours pairs), tout au long de ce mois ces modestes travaux - et les suivants - très inspirés par un MAI 68 qui lui était cher afin d'honorer sa mémoire et celle de tous ceux qui sont tombés avec lui… et depuis cet attentat sous la main des fanatiques qu'il abhorait et… avec quel talent, lui.

BONNE ANNÉE !

           Une fois n'est pas coutume ce ne sont pas mes mots mais ceux de mon amie Geno Namy qui vous souhaiteront le meilleur pour les 365 jours à venir… Ce sont phrases que je pense mais que je n'aurais su tourner aussi bien qu'elle a su les écrire.

     Merci de votre fidélité et, à elle, de son amitié.

« Je vous envoie pêle-mêle

Pour cette année nouvelle

Mes vœux en ribambelle :

Troussez la ritournelle,

Sifflez les demoiselles,

Dansez la tarentelle...

Et laissez derrière vous

Les chagrins et les fous

La peur, les mauvais coups.

Non, on n’est pas au bout,

Demain est fait pour nous

Et on y va debout !

On repart pour un tour,

On pense à voir autour

On donne le son aux sourds

Et aux muets les discours

Un sourire chaque jour

Pour se parler d’amour ! »

G. N.

HAÏKU AU COEUR

(non parce que je l’ai sur la main mais parce que c’est sur cet organe vital

 que je place mon porte-monnaie qui ne l’est pas moins !)

Après les cadeaux de Noël, les Étrennes :

c'est une douloureuse plaie que ces fins d'an coûteuses qui ouvrent sur des débuts d'année dépensières !

ET L’AMORALE DANS L’HISTOIRE ?

Édito pour RuedesFables, septembre 2016

Vous êtes arrivés « RuedesFables » où ruent des fables. Et de rudes fables !

Ici, autour du ver de l’amitié, on vous propose d’affables fabulateurs, sans ego ni égaux, qui vous narrent des bluettes que peut-être vous raconterez en ces lieux de sociabilité où le commerce des hommes a ceci de lassant que certains ont de l’esprit quand d’autres en font. Ces auteurs, sans hauteur, évoquent sans équivoque celui qui accepte de s’abaisser pour s’élever, celle qui monte sur ses grands chevaux en oubliant qu'elle est parfois obligée d’enjamber un petit bidet voire le quidam qui apprend, à son corps défendant et à coups redoublés, que souffleté n’est pas enjoué,…

Tout concourt dans ces anecdotes à une fin édifiante venant clore à dessein une histoire d’animaux pas si bêtes. Car « lorsqu’on fait une fable, il est avant tout préférable d’avoir quelque chose à y raconter ! » (F. Blanche, Mon oursin et moi, 1972) et ce “quelque chose” est la fameuse “morale”, enseignement pour contemporains comptant pour rien et postérité tout en prospérité. Mais si « j’aime les fables des philosophes, je ris de celles des enfants, et je hais celles des imposteurs. » (Voltaire, L’Ingénu, 1767) et se croire plus vertueux que son prochain est tartuferie qui confond, souvent, fabuliste et moraliste. Le conteur sur ce point ne s’en laisse pas compter…

Fin affinée et coda codée, le précepte final est une vérité née d’une fausseté. Il est tout sauf insipide sagesse de gamin ou morne philosophie de vieillard qui ne sont que repentirs sans lendemain ou résignation d’habitué du lave-mains. Rien qui tienne du bon mot de dévot, du préjugé vermifugé, du dévidoir d’évidences ou de l’éthique étriquée… La meilleure preuve est qu’en 1693, J. de La Fontaine, se croyant perdu - quoiqu’il ne décédât pas de si tôt - renia publiquement son œuvre comme l’en convainquit son confesseur : « Il est de notoriété qui n’est que trop publique que j’ai eu le malheur de composer un livre de contes infâmes. En le composant, je n’ai pas cru que ce fût un ouvrage aussi pernicieux qu’il est. On m’a sur cela ouvert les yeux, et je conviens que c’est un livre abominable. Je suis très fâché de l’avoir écrit et publié. J’en demande pardon à Dieu, à l’Église, (…) à vous Messieurs de l’Académie, et à tous ceux qui sont ici présents. » Ses maximes étaient-elles été moins convenues et conventionnelles qu’on ne le croie ?! Ce facteur de fables que l’on voit en courtisan jamais à court de courbettes, toujours civil et urbain, chargeait-il comme militaire en campagne ?! Son enseignement est moins sermon que plume portée dans la plaie…

Pourtant, je sais de ces gens goûtant ce genre et pensant cela, de ceux qui aiment le café frais parce qu’il est chaud, citant sans excitant des queues d’apologues déconnectées de leurs valeurs humanistes pour illustrer un siècle sans lustre ou rendre l’hommage du vice à la vertu. Ne souffrant guère de ne souffrir personne, ils nous abreuvent sans fin ni soif de ces bons mots devenus proverbiaux à tout propos alors qu’un conteur est un roseau pensant - parfois pesant - qui raisonne quand les autres, tambours creux ou cloches fêlées, résonnent comme nos causeurs de tout bout de champ. Ces raseurs barbants, dont l’entêtement tient lieu d’entendement, préfèrent la volée de marches de l’évidence à l’escalier dérobé de la réflexion. Chez eux, la bêtise est un passe-droit à la parole qu’ils accaparent et un coupe-file à leur intelligence nullipare. Cette sottise d’exégètes revenus de tout sans être allés nulle part qui végètent à rien n’est pas le propre des grands âges qui donnent dans l’axiome à défaut de l’action… à moins qu’elle ne soit cotée en Bourse. Je connais des jeunes gens, envieux alors qu’ils ont vingt ans, qui jouent eux aussi parfois au jeu de ces citations sans origine ni auteur faites aphorismes obsolètes et risée déguisée.

Or, la parabole d’une fable traduit l’âme orale des peuples ou devient cette sagesse populaire décriée à la criée, faite dictons populaires, formules sentencieuses ou adages qui se veulent règles immémoriales autant qu’universelles car rien de plus simple ni de plus vrai que ces quelques mots terminaux ; sous tous les cieux, même ocieux, et sous tous les climats, quel qu’en soit le climax, ait-on oublié le conte et son rédacteur. Florian en est la meilleure preuve, qui écrivit ces fortes paroles que j’ai souvent entendues dans la bouche de petites gens comme au bec de grands esprits sans qu’il fût rendu à ce César les lauriers qui lui appartiennent à bon droit : « Pour vivre heureux, vivons cachés » ; « Nous convenons de nos défauts, mais c’est pour que l’on nous démente » ; « Rira bien qui rira le dernier » ; « Il vaut encore mieux souffrir le mal que de le faire » ; « Chacun son métier, les vaches seront bien gardées » ; « La vanité nous rend aussi dupes que sots » ; etc.

Toujours d’actualité, jamais réactionnaire ni gnan-gnan, une “morale” n’est pas mort alité - il est vrai que plus d’un mort râle ! - ni mors à liter sous la poussière de notre condescendante indifférence, mais vers à savourer entre amis de l’Humain et amants de l’humour. Vous en prendrez bien une petite dernière pour la route qui fait votre chemin en sentiers comme en allées ?!

Fabuleusement & amicalement vôtre !

HAÏKU PULL À SION

Avoir des enfants n’est pas à la portée de toutes les bourses !

C’EST LA FATIGUE !

Non, mais t’as vu cette chignole ?

On pense que c’est la bagnole

De notre incurable bignole

Méritant bien des torgnoles :

Comme, on dit, hélas, sa chignole 

Que les pigeons, jà, lui fignolent,

Elle marcherait à la gnole 

Avec sa face campagnole…

Elle doit y être croquignole 

Avec tous ses beaux tournioles !

Or, jadis, cette branquignole

Allait partout en trotignolles,

Trouvant  toute auto tartignole.

Mais depuis qu’elle carmagnole

Ou qu’elle sardane espagnole,
Son esprit n’est plus chantignolle ?

HAÏKU D’MAIN

Ne remets pas au lendemain ce que tu peux faire faire aujourd’hui par un autre !

ICI, SITE AUX VUES IMPRENABLES !

Édito’ de juillet pour RuedesFables

Qu’un site internet se voue à un genre ancestral, est-ce bien raisonnable ? Que des virtuoses du virtuel fassent l’apologie de l’apologue d’ordinaire réservé aux salles à fabliau noir et craies ocrées, et que des futiles fabulateurs - « Quel esprit ne bat la campagne ?! » - reprennent humblement, mais pas en fumistes, le flambeau moins fumeux que fumant des fameux fabulistes de jadis, est-ce utile ? Oui, à quoi bon ?!… Cela ne laisse guère de traces de marcher d’un pied leste et modeste sur les pas d’autres écrivains en troussant l’anecdote plutôt que le cotillon ou en filant, telle Pénélope, la métaphore comme un Turc, et de rester dans leur ombre tutélaire.

Pourquoi donc ?… Parce que « ce que la fable a inventé, l'histoire le reproduit parfois » (V. Hugo, Les Burgraves, 1843) et que, mieux, « c’est être (…) ami de la sagesse, c'est être philosophe que d’aimer les fables » (Aristote, Métaphysique). Même si, ver après ver, cela devient philosophie de conteur ?! Aussi ne peut-on que récuser A. de Lamartine dont, tout enfant - la chair est faible ! - j’ai lu tous les livres : Lamartine à la plage, Lamartine à la ferme, Lamartine petite maman,… Homme de lettres et de l’être sous les hêtres, romantique à l’eau tiède, sans ambages il osait avec des lettres toutes en jambages, ne voir chez le Bon Papi Jean que : « vers boiteux, disloqués, inégaux, sans symétrie ni dans l’oreille ni sur la page (…), histoires d’animaux qui parlent, qui se font des leçons, qui se moquent les uns des autres, qui sont égoïstes, railleurs, avares, sans pitié, sans amitié, plus méchants que nous, (bref,…) philosophie dure, froide et égoïste d’un vieillard (…) ! »  (Méditations poétiques, 1820) Lit-on plus aujourd’hui la prosodie vieillie de Lamartine que la poésie toujours jeune de La Fontaine ?

Parce que la fable illumine la nuit de nos jours comme le songe le sommeil le plus lourd, ici, sans rime ni raison, on égrène le fablier des maîtres à panser et des penseurs pansus sur les traits saillants de l’humaine société si souvent bestiale, sur nos lâchetés bébêtes et nos instincts animaux en contes croquant le monde comme il va. Ils offrent aux contempteurs peu contemplatifs du compteur-temps, sans détour, à leur tour, le goût de se moquer d’eux-mêmes et de réfléchir car, comme le dit le proverbe rundi, « on ne raconte pas de fable à des enfants endormis » ! Alors si vous aimez ferrailler, pourquoi le faire ailleurs ?! Vous êtes à bonne adresse… sur le seul site qui ose encore les vers, faits de jeûnes et de bleus aux genoux, et la prose qui ne “fessier” personne !

Entrez donc, en passant ou en chaland, dans cette « RuedesFables » si bien advenue et abusez de ses étals à fabulettes, ses présentoirs affables pour qui refuse de se boucher les oreilles, de fermer ses yeux et de se clore la bouche ; prenez à l’éventaire des fabulateurs de tous temps et de tous lieux ces mots qui font maximes comme disait La Rochefoucault dont le prénom était pourtant François : un écrit, comme un paysage, n’a de valeur que par le regard qu’on porte sur lui et n’a de saveur qu’autant qu’on le goûte. Ici, tous sont pleins de ce « bon sens  » qui est le seul qui ne nous soit pas encore interdit ou frappé d’interdit. Car dans tous les coins si le conte est bon, pris à la lettre, il devient un mensonge dont on tire une vérité ; pour cela, nobliaux, apologistes et messieurs restés parfois quidams ont cousu sur leur écritoire à écriteau inexcusables défauts, tares inavouables et dérives provisoires… propres à nos prochains qui sont, pour d’aucuns, nos proches, esprits faibles autant que fortes têtes. Ah, quel délice de faire l’article et se vautrer sur la paille de leurs inavoués penchants sans se chauffer en brûlant la poutre de nos petitesses… pour sûr aussi  peu sages que passagères !

Fabuleusement et flâneusement vôtre !

HAÏKU TERREUX

Vous rêvez d’avoir la tête en l’air ?

Ayez le cul par terre !

LE MARMITON MARMITEUX

Petite fable affable

En ce Bas Moyen-Âge sale et ombreux,
Oncques ne vit un marmiton plus amoureux,
Non de l’accorte jeune fille de la salle
De sa taverne, ce n'serait pas sulfureux,
Ni d’une très belle ou quelconque commensale
Mais de la jolie épouse du maître-queux,
Madame la cabaretière soi-même.
Mais son mari est un jaloux, un belliqueux,…
Il faudrait donc que quelqu’un, là, le requieme.

L’Amour n’attend pas. Il faut agir sans surseoir.
Lors, il assaisonne son repas, un beau soir,
À la cigüe et l’autre aussi sec, las, trépasse.
Unis contre le crime, teneur d’ostensoir,
Et archers du lieu le confondent en l’espace
De quatre semaines grâce à  « la question. »
Surtout que, ma foi, pour comble de malchance,
L’aubergiste s’est prise de passion
Pour la servante, contre la bienséance.

En ces temps-là on n’était guère pleurnicheux.
Par fol amour ce jouvenceau s’est fait fâcheux ;
De miséreux le voilà aux fers, misérable :
Sa gargotière débarrassée de son grincheux
Vit avec l’odalisque son vice exécrable ;
Lui va finir fruit au verger du roi Louis,
Là-bas, à Montfaucon, sur la verte colline.
Bâtir sur une mort quelque rêve inouï
Conduit à d’autres sons que vers et violines !

HAÏKU D’BOL

Quand la chance prétend frapper à ta porte, verrouille-là !

FLORAISON

Dans le jardin forclos de brume et de pluie

Qu’est ma vie, dans ses jours comme dans ses nuits,

Où les muses recluses meurent d’ennui,

Cheveux échoués, sous la lune qui luit,

La fleur de mon cœur, un matin, s’est ouverte,

De parfums suaves en couleurs surannées,

Pour une rose de rouge enrubanné.

Je l’attendais, j’avoue, depuis tant d’années

Que je ne l’espérais plus, en condamné,

Et en ai pleuré de l'avoir découverte.

Mon âme déchirée, n’étant que haillons,

S’est faite oiseau pour fuir ses noirs tourbillons

Et mon esprit est désormais papillon,

Avide oisillon, plus chantre que grillon ;

Ils butinent, sans faim, sa corolle entrouverte,

Ce chœur de corail aux apprêts safranés,

Ce joyau joli que rien ne peut faner,

L’ait-on humé à l’excès, l’eût-on glané,

Le soleil l’ait-il autrement basané.

Se sont fermées mes plaies toujours rouvertes…

Pour pigmenter mes jours au soleil en suie,

Pour pimenter mes nuits que le sommeil fuit,

Mon cœur a donc fleuri, lui sans cesse éconduit,

Pour une fleur éclose, au tendre goût de fruits,

Posée sur tes lèvres par mes baisers couvertes.

HAÏKU METTE

Comme les étoiles, brillerai-je surtout une fois mort ?!

LE TEMPS PASSE & FAUCHE…

Où est donc passée la cloche

De l’école toute proche,

Le pas traînant des galoches

Qui n’écornaient pas la roche

Mais te lassait la caboche,

L’aller retour des taloches

Quand on avait fait du moche ?

Tous les mioches à sacoches,

Qui toujours la tête hochent,

Auraient-ils fait leur valoche ?

Où sont passés tous ces Gavroche

Dis-moi, est-ce qu'ils filochent

Toujours, têtes de pioche

À cervelle d’épinoche ?

Où sont donc les anicroches

Ou le reproche en accroche

Que risquait à leur approche 

Sur le rond de sa brioche 

Le bon bouffeurs de bidoche ?

Ont-il fui, pour eux fastoche !,

Loin des Bleus aux yeux croches ?

Où traînent-il leurs bénoches

Raccourcis au temps des Boches,

Avec leurs pulls qui boulochent

Rapiécés, pleins d’encoches ?

Faisant tourner comme broche,

Riant gras, dans leur patoche

Un surin, une mailloche,…

Ce n’étaient pas des fantoches :

Ils nous filaient la pétoche,

Comme apaches de cinoche

Ou gros truand de pelloche,

Quand ils faisaient la baloche

Du côté de la Bastoche

Avec ceux de la basoche !

Toujours les mains dans les poches

Ne me dis pas qu’ils embauchent,

Qu’ils ont femme et belle-doche !…

La vie les a fait bancroches

Tous ces rois de la bamboche,

Hier mouches du coche

Et géants de la débauche !

HAÏKU LÉHUNREGAR

Parfois, on ne voit bien que les yeux fermés !

AUX PORTES DU PARADIS

Me voilà sans un radis
Aux portes du paradis.
L'Auréolé à la porte
Voudrait que je lui en sorte,
De quoi se rincer le bec.
Pas moyen de faire avec…
Je discute et parlemente ;
Comment prendre la tangente ?
Il faut comme, en bas, raquer
Pour entrer… Toujours casquer !

Me voilà sans un radis
Aux portes du paradis
À me retourner les poches
Ça s'fait pas, je sais c'est moche,
Mais il insiste le portier
Sans rabattre de moitié.
Derrière, on s'impatiente
Alors que client, clientes,
Ont désormais l'éternité
Pour au guichet poireauter !

Me voilà sans un radis
Aux portes du paradis,
Engueulé par un bel ange
Qui me décoiffe la frange,
À son tour, à réclamer
Du fric pour monogrammer
Mon halo et mes deux ailes
Alors que le Vieux, Ma Belle,
M'a enfin laissé entrer
Sans payer l'autre emplâtré !

Me voilà sans un radis
Aux portes du paradis
Mais voyez-vous, je me casse
Parce que ça me tracasse,
Que dans cet au-delà là,
On doive, sans être las,
Banquer comme en ce bas-monde.
Alors, faisons immonde
Car, j'sais depuis aujourd'hui
Que l'enfer lui est gratuit !

Illustration : Élisa Satgé, 2016-2017

PAS D’QUOI SE HAUSSER DE L’HAÏKU

Comment garder la tête haute quand on a le cul par terre ?

L’OURS RUSÉ & LE RENARD MAL LÉCHÉ

Petite fable affable

Nul ne subit ni ne souffre toutes les peines !
Un ours brun et moche n’ayant ni pot ni veine, 
Sauf les apparentes de ses jambe et mollet
- Mais au diable, les varices ! - rigolait
D’un renard se sachant beau et, plus admirable,
Qui voulait que cela se sache et, impayable
Crâneur qu’il est, que nul ne l’ignore en forêt,
Il se tresse partout ses lauriers lui-même,
Et à célébrer sa noblesse se démène
Par les champs, buissons, garennes et guérets.

L’arrogant rusé vint, sans vergogne, voir la laide mine
De ce moqueur gras et gros comme seule l’est la vermine
Grouillant sur les cadavres par noir mautemps de famine.
Il lui dit sans fard mais d’un seul trait ses quatre vérités, 
Plus d’autres aussi, bien senties, de même qualité,
Qui auraient jeté au cœur de cet été une cramine ;
Il fait parler en ruche bien plus que vol d’étamines,
Si, de par ses mœurs, le placide tout autre avait été
Ça aurait chauffé. Le plantigrade n’a pas moufté ;
L’autre aurait cafardé si ça ne nuisait à la beauté…

« L’Ami, as-tu fini ? fit l’ours, ton calme et doux.
Ton éclat, un matin, finira en gadoue
Car la joliesse, tout comme la jeunesse,
Vieillit mal,… plus que la laideur, quoi qu'il paraisse !
Vois quel est le sort de vaines choses ici-bas : 
Tout ce qui brille ne dure pas - Quel coup bas ! -
Et qui bâtira son aura sur l’éphémère
Sera puni un jour,… plus tard,… plus longtemps ! 
Je goûterai donc ce fruit tout mon content, 
Patience étant arbre aux racines amères. »

HAÏKU SUR LA TÊTE

Être l’aîné d’une fratrie a ceci de bon que vous pouvez voir à quel point vos parents ne sont pas des artistes : ils ont conçu un chef d’œuvre avant ses brouillons !

DANS LA DOUCEUR DU SOIR

La couleur rôde,

Se pose ou file par les rues.

Elle vit en fraude,

Sur le gris, le noir, fait verrue.

Elle a donc presque disparu

De ces cités au cœur bourru,

Où je maraude.

Rouge, émeraude,

Rose, Orange, Or,…  sont des intrus !

Un peu pataudes,

Salies, passées, ces malotrues

Sont moins mortes qu’on ne l’a cru !

Ma cité aura, c'est couru,

Des joues plus chaudes…

RESTONS HAÏKU CHEZ

L’avenir appartenant à ceux qui se lèvent tôt,

arrivé à un certain âge la grasse matinée s’impose !

EN ROUTE POUR… UN EXTRÊME-OCCIDENT

Même les poupées fanées pleurent

Le gâchis qu'on fit des geisha,

Les kimonos devenu leurres,…

Le passé fuit à pas de chat,

Les yakusi sont des pacha

Dans la demeure

Où le progrès, prêchi-prêcha,

Seul fait son beurre.

Les estampes sont à l'achat,

Les cerisiers se défleurent,

La minka vend à des shah

Et le thé se boit à pas d'heure

Sans que nulle soie ne t'effleure.

Pluie en crachats,

Où le cerisier se défleure

La pie percha…

Retrouver hier est gageure,

Aiguille et chas,

Quand tout n'est que gadgets, captcha,

Télé-achats,… !

HAÏKU CHETOILÀ

Certains matins, il n’y a pas de bon pied avec lequel se lever…