Sous sa rosée de pleurs,
Mon chant est une fleur
En pétales flatteurs,
Colorés, parfumés,…
Elle est grosse de senteurs,
Fanée de n’être humée,
Flétrie à peine éclose
De n’être point cueillie,
Accueillie, recueillie,…
Mon chant est une fleur
Toute arrosée de pleurs.
Elle est grosse de senteurs
Grignotées par les vents
Aux souffles ravageurs ;
Ils l’effeuillent souvent.
Sa corolle se rouille,
Picorée par la pluie
Qui, le jour, la nuit,
Sans la nourrir, la mouille…
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