Une feuille est tombée. Sur des fleurs s’est posée.
Cette morte salue la vie d’un frêle hommage,
D’un geste timide qui vaut bien des images,
Symbole tout simple par le vent composé.
C’était jour de Toussaint. Le sieur préposé
À ce boulevard des allongés, au ramage
Et au plumage tout ausi ternes, a glosé.
Retirant l’intruse ayant créé ce dommage
Au sens de l’esthétique, il nous a, las, causé :
« Ah l’automne, pour moi, n’est pas temps de chômage ! »
La feuille jetée sur les fleurs j’ai reposé,
Sans un mot au gardien. Le voilà en fumage,
Lui qui espérait des sous, faut pas être un mage !,
Pour le sacrilège que sa main a osé !
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