Notre temps s’égrène, jour après jour,
Entre le gris le plus sombre
Et la plus noire pénombre
Et passe, gourd, sous ces ciels lourds.
Nos heures sont minées en ce monde :
Par la guerre hantées,
Par le Virus habitées…
Ou le retour de « la bête immonde ».
Inflation ou déclassement,
On passe de crainte en plainte,
De folles frayeurs empreintes.
Tout est affre ou effroi. Constamment.
Oui, ce n’est pas une sinécure.
Pour qui croire en demain,
À l 'espoir d'un lendemain,
Que « Les Infos » du jour nous procurent ?
Ainsi, pas à pas, on va de peurs
En terreurs ou en frissons
Et on vit dans des buissons
De résignation, de torpeur,…
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