Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 10, juillet 2025
Le lointain frissonne, tout désennuité.
Enveloppée d’un voile de brume pudique,
La plaine cache sa quasi-nudité
Aux vieux cieux ardents qui, eux, jamais n’abdiquent.
Les lucioles aux cieux sont en fenaison,
L’aube leur coupant pour l’heure la parole.
Pour l’amour auquel invite la saison,
Les fleurs des prés dolentes offrent leur corolles.
C’est l’heure où l’on divorce enfin de la nuit,
De la pénombre qui, elle, se rêvait chaude
Mais ne le sera, las !, jamais autant qu’aujourd’hui
Dont quelques lueurs sont déjà en maraude…
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire