PRÉLUDE EN SOL BRUMEUX

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 30 octobre 2024

Les ténèbres dévoilent des nues d’or,


Alors que les prés noirs paressent et fument

Et font voguer une estompe d’écume


Sur un bois qui de sépia se costume


Car l’automne naît, notre été s’endort.

Tout se dessine à l’encre et à la plume


Quand les ramées sont estampes au fusain.


Je vis un rêve éveillée, en voisin,


Loin des remous de ce monde en bousin,


À voir se lever ce voile de brume.

Les mordorés s’affichent au magasin

D’un ciel en flammes, aux teintes consanguines,


Qui affoleraient, las, nos vieilles béguines


Qui ont oublié leurs primes biguines


Et cent autres plaisirs circonvoisins.



Mais laissons ces atrabilaires doguines

Et revenons à cet après Fructidor

Qui embellit ce décor encore en tchador,


Aux derniers feux, ombreux, des verges d’or,

Aux cieux qui, déjà, s’esquissent en sanguine…

TÉ, PARDI !

VOGUANT DANS LA MER DE NUAGES…

D’après une photo de Marc-Yvan Custeau, 2 avril 2025

Les nuages roulent leur écume aux nues,

En flots immobiles, en vagues dolentes,

L’avion plonge en leur ventre, à nous, inconnu.

Ces marées des cieux paraissent nonchalantes,

Sur l’océan flou qu’azurent les beaux jours,

Moutonnant sans cesse et ondulant toujours,

C’est que ce dais silencieux est onde lente.

Sans clapotis à son clapot, ce séjour

Céleste pourtant se meut alors qu’on vole

Et viole son étendue sans nul ajour.

On fend ce grand large et on survole

La haute mer, toute en houles méconnues,

Inondés de soleil, de bleus soutenus,

Sans flux et sans reflux, ni embruns frivoles,…

CHANT D’ANTAN

Entendrai-je encor’ le flot menu des eaux,

Ruisselant dans l’ombre des vieux bouleaux,

Dont l’antique chanson sous la feuillée glisse,

Roulant, polissant les cailloux qu’elle lisse 

Pour marquer de chemin des Poucets, complice ?

Entendrai-je encor’ le flot menu des eaux,

Courant sous les bras de bosquets ancestraux,

Loin des coulées, des sentes et, mieux, des routes

Oubliées des hommes mettant en déroute ?

Entendrai-je encor’ le flot menu des eaux

Qui ravive les couleurs des chants d’oiseaux,

Ravit mon coeur avant de faire pelisse

D’un pré où il court, en rû, non sans délice,

Dégoutant ou inondant avec malice ?

Entendrai-je encor’ le flot menu des eaux, 

Pleurant, au printemps, sous les cieux aux réseaux

De ouate, dans des parfums de menthe saoule,

Abreuvant la faune des insectes en foule ?

L’APPARITION

Sur un photo de Marc-Yvan Custeau, 14 octobre 2023

Des forges des Enfers, au cœur de notre Terre,

Sort un disque d’acier rougi qui, sans mystère,


Trempera soudain dans ce qui reste de nuit.

Puis le marteau fier d’un levant nouveau, sans bruit

Frappe le pêne du matin qu'il damasquine

De couleurs chaudes en quelque danse arlequine.

C’est l’heure où les dieux ont le génie calme et sûr

D'offrir la sève des rêves et de ces joies brèves

En faisant que, perlé de rosée, il s’élève

Au ciel d’or en vainqueur des ombres et de l’obscur.

Alors, de doux frissons gagnent feuilles et tiges,


Le coq rallume sa crête, ébroue ses rémiges,


Et croit encor’ que son chant est le son du cor


Qui réveille le monde, anime son décor.

Il appelle le jour à faire tourner l’horloge

De ce temps si court où nous faisons notre bauge.

C'est miracle, chaque matin renouvelé,

Cet instant suspendu à la robe des heures

Fugaces. On ne la voit que passée, comme un leurre,

Cette aurore pourprée à nos moments volée !

BIENVENUE CHEZ NOUS !

Aie une conduite plus civile,

Toi qui nous arrive d’en ville :

Lève le pied et souris. On se lâche…

Ici, tu sais, le temps prend son temps

Et nos rues sont traversées de vaches,

D’enfants et de poules qui, de longtemps,

Sont partout chez elles, pas farouches…

Tout comme abeilles, araignées ou mouches.

Certes, ici, le temps prend tout son temps

Mais il passe et les cloches rappellent

Fréquemment qu’il est compté, comptant,

Même la nuit. Puis le jour, les belles

À clarines, qui parfois s’oublient

Sur la route, te joueront leur musique

Impromptue, toute en mélancolie.

Le silence n'est pas aphasique !

Oui, par chez nous, le temps prend son temps

Même si les coqs matin réveillent

Le soleil qui sommeille, insistants.

Ce n’est pas pire que les casse-oreilles

Des autos-radios. Et les senteurs

De lisier et de fumier parfument,

Parfois, nos nues loin de tes moteurs

Et rejets d'usines qui t'enfument !

ROMAN D’AUTOMNE ?

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 26 octobre 2024

L’aube ouvre le livre du temps

À la page du jour. À l’instant.

Ses premières lignes sont celles 

D’un thriller saignant qui ocelle

Le chêne aux cheveux encor’ verts,

Et, branches perdant leur couvert,

Le hêtre à la ramée de cuivre, 

L'érable à la feuillée de sang.

On sait déjà ce qui va suivre,

Dans cet éther incandescent ;

Il va finir à l’eau de rose.

Un soleil soudain couperose

Des nues où va neiger tout l’or

De cent vers prenant leur essor

Pour arroser de leur lumière

Une rentrée à part entière…

MES AURORES BORÉALES

Sur un tableau d’Elisa S., juin 2024

Souventes fois, la nuit ne me dort

Ou s’ennuie sous des épingles d’or,

Quand, ici-bas, tout et tous sommeillent

Fors notre vieille horloge vermeille,

Ma plume ancre enfin son fil ténu

Dans le flux de flots de feuilles à nu.

En rimes, elle veut dire l’indicible

Ou bien donner à voir l’invisible

En strophes où le tracas s’endort.

Elle tente de sentir l’impalpable

De croire, un instant, à l’incroyable

Distinction du moindre bouton d’or ;

Faire entendre un silence agréable

Entre ombres et ambres, entre dieux et diable,

Pour versifier l’instant qui s’endort.

Elle cherche à toucher l’impossible

Et rendre l’empyrée accessible.

Dans le flux de flots de feuilles à nu.

Ma plume ancre enfin son fil ténu,

Fors notre vieille horloge vermeille,

Quand, ici bas, tout et tous sommeillent 

Ou s’ennuient sous des épingles d’or.

Souventes fois, la nuit ne me dort !

DEMAIN, À LA BRUNE…

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 20 septembre 2023

Demain, à la brune, à l’heure où s’ombrent les prés,

J’irai parcourir, seul, les voies de la pénombre,

Errer par les champs, divaguer par les forêts,

Forcer le clair-obscur de ces heures si sombres.

J’explorerai les bruits habillant le silence

Que l’on prête à la nuit et à ses profondeurs ;

Oublié des hommes, étranger à leur dolence,

Je me fondrai au noir d’un monde sans laideur.

Et puis je me perdrai jusque’à trouver la route

Qui mène à la grande vie que nous avions connus,

Enfants, toute en secrets auxquels le Temps ajoute

Des souvenirs enfin à nos cœurs revenus…

L’ENFER SUR TERRE…

Gê rissole et court à sa perte ;

Roussie, torréfiée, elle craque.

L’éther sec et cuit, halète, inerte.

Le ciel calciné souffre la traque ;

Les souffles rougis de l’incendie

Rendent aride même l’Arcadie.

Les ciels qui sont cendres et scories

Vont engloutir les vignes et prairies.

Partout, çà et là, crament des flammes.

Ici, ailleurs, on porte le deuil

De foyers, de forêts et on blâme

L’homme qui n’est qu’inconscience, orgueil…

Faut-il donc que tout soit consumé

Et carbonisé, ou soit fournaise,

Pour finir d’ainsi tant s’enfumer ?

Pour éviter de finir en braises ?

Le sol s’embrase, l’air et l’eau ardent

Et nous, même au grilloir, nous, on tarde…

NOUVELLES VAGUES

Sur un photo de Marc-Yvan Custeau, 14 août 2023

La plaine offerte à la journée entrouverte

En appelle aux couleurs chaudes d’un matin

Prometteur pour la rendre fertile et verte.

Là, un flux rougi déferle du lointain,

S’ourle du saumon d’une écume diserte,

Dans les jaunets, l’orangé d’embruns sans tain.

Assis au bord de la nuit j’attends, tout chose,

Que s’allume ce ciel, toujours animé,

Dans le parfum renaissant d’un rameau de roses,

L’oeil jà ravi d’un spectacle où s’abimer.

On ne peut que marcher, même fort morose,

 La tête relevée, le cœur ranimé,

Devant cet appel à vivre en apothéose,

Plus flamboyant, dans un monde déprimé.

LA COMPLAINTE DE NOTRE MONDE

Sur la complainte de Pablo Neruda (L. Aragon / J. Ferrat)

 

Je vais dire notre monde

Qui se meurt, valeurs enfouies,

Là, dans une fange immonde,

Qu’Ukrainiens et gazaouies

Hélas subissent à souhaits

Mourant on sait trop comment,

Devenus pauvres jouets

De tyrans ou de déments.

Qui peut croire, qui peut croire

Qu’un beau jour se lèvera

Quand ne règne que nuit noire

Qu’aucune aube ne tuera ?

C’est dur de vivre une enfance

S’il n’y a rien au panier,

Sous les bombes en abondance,

Et encor’ moins au grenier.

Comment sauver l’innocence

Quand survivre est un délit

Qu’est crime l’indépendance,

Et là-bas tout comme ici ?

Qui peut croire, qui peut croire

Qu’un printemps nous reviendra

Quand le froid des ombres noires

De l’hiver étend ses bras ?

Par la peur, par la famine,

On soumet ou on détruit

Et, bien mieux, on extermine

Sans que ça fasse grand bruit.

La folie prend en otage

L’humanité qui est en nous

Car, de ravages en carnages,

On s’habituerait à tout…

Qui peut croire, qui peut croire

Qu’un beau jour se lèvera

Quand ne règne que nuit noire

Qu’aucune aube ne tuera ?

Les forts en gueule dominent ;

Les faibles subissent, hélas,

Et puis on met tout, Vermines,

Sur le dos brisé d’Atlas.

Pire si, suicidaire,

De l’une de ces douleurs,

On se disait « solidaire »,

Plus que d’une autre, Malheur !

Qui peut croire, qui peut croire

Qu’un printemps nous reviendra

Quand le froid des ombres noires

De l’hiver étend ses bras ?

Avec tes amas de ruines,

Mon monde t’es mal barré ;

Et les larmes qui tant bruinent

Ne sauront rien réparer…

Pauvre monde qui s’effondre,

Qu’au passage on asphyxie,

Tu dois souvent te morfonde

Qu’on soit dans ta galaxie !

Qui peut croire, qui peut croire

Qu’un beau jour se lèvera

Quand ne règne que nuit noire

Qu’aucune aube ne tuera ?

Qui peut croire, qui peut croire

Qu’un printemps nous reviendra

Quand le froid des ombres noires

De l’hiver étend ses bras ?

FIN D’ÉTÉ AU QUÉBEC

D’après une photo de Marc-Yvan Custeau, 28 août 2023

Un voile de brume se faufile au dédale

Des bosquets, se perd au labyrinthe du bois.

Il cherche son chemin, vaque et erre, aux abois

Sous le vaporeux du plus matinaux des châles.

S’est-il égaré à suivre le vent, hautbois

De cette aube allumant le ciel fardé qui boit

Les lueurs naissantes comme douceurs pluviales ?

L’air n’est jamais glacial aux méandres fluviales

De cette écharpe-là qui s’étire à cœur joie,

Pour courir la plaine, soudain devenue proie,

Taillant sa route en fugaces voies vicinales.

Là, un peu de ce drap, fantôme d’autrefois

S’accroche aux buissons gris, lambeaux sans foi si loi,

Que le jour efface comme buée le doigt…

ÉPIPHANIE DE MES INSOMNIES

Inspiré de Paul Éluard (1895-1952)

Entre ma mort prochaine et moi,

Ce qui fait, ōc, tout mon émoi,

S’étendent la jungle de l’injustice,

 Le marais homicide des malheurs,

ōLes sables mouvants des grandes douleurs,…

Ainsi de solstice en solstice,

Ma vie oscille : désespoir


Ou encore ultime raison de vivre ?

Ne reste que colère au soir

Dont même la nuit, mie, ne me délivre.

Entre ma mort prochaine et moi

Et ce, hélas, de mois en mois,

S’étoffent le maquis de l’inadmissible,

L’inanité de l’inhumanité,

La foule des innocents pris pour cibles,…

Non sans ambiguïté

Vont mes jours qui se désespèrent

D’un monde assourdi qui, lui, toujours va

Sans valeur et, pis, sans repères

De mouroirs voulus en tas de gravats.

Entre ma mort prochaine et moi,

Coeur et âme perdent leur moye

Tant les Lumières, ici, ailleurs, s’éteignent

Et la Raison se fond aux limbes, perdue

Dans le mépris et l’injure des teignes,

D’égoïstes à la langue bien pendue,…

L’espoir m’est une absurde absinthe.


On tue l’Amour, dès lors sans passion,

Et la Liberté, jà contrainte :

La Création se meurt d’oppression.

AU DÉTOUR DU BOIS

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 16 novembre 2024

Au détour du bois qui dort au noir


Nous attendent quelques couleurs d’espoir

Qui passent aux ciels nés d’aube et d’aurore,

Qui restent aux lointains venant d’éclore.

Au détour du bois qui dort au noir,

Alors que s’allument champs et promenoirs,

Je goûte aux beautés qu’offrent la Nature

En passant du matin, allant par pâtures

Et labours loin de l’urbain laminoir

Qui passe, hélas, nos sens à l’égrenoir ;

Au détour du bois qui dort au noir

Sont des pastels trop vite à l’éteignoir,

Qui passent aux ciels qui, matin, s’édulcorent

Mais restent aux lointains que lueurs picorent.

LA VIE N’A PAS D’ÂGE

Sur un vers de J. Prévert

« La vie n’a pas d’âge » disait Prévert

Surtout, ma foi, si on la vêt de vers

Et cela même si, sans cesse, on chante

Les printemps d’antan, hier et ses hivers,

Les étés passés en rimes touchantes

Ou bien les automnes habillés de vair.

« La vie n’a pas d’âge » si, sans travers,

La tonnelle étoilée, à ciel ouvert,

Pleut de cette poudre d’or qui enchante

Jusqu’au plus obscur des sombres couverts

La mer, en robe d’écume, méchante, 

Ou heurte plage ou grève. Avers. Revers.

« La vie n’a pas d’âge » disait Prévert

Malgré le temps, ce prédateur pervers,

Qui rapace nos vies, l’ennui qui hante

Nos jours et nos nuits dans cet univers

Quotidien, plein d’heures trébuchantes

Qui ne veulent jamais nous mettre au vert.

AU SOIR

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 6 novembre 2024

Vêpres sonnent au loin. Le jour las fuit les bis.

La lumière meurt au coeur des volubilis.

Abandonné, notre lac à l’âme câline

Sous la caresse d’une brise pateline.

Mais sous des nues aux tons flamants, aux teintes ibis,

S’endort l’oxalis et rougit le physalis.

Les eaux opalines, qui semblent comme orphelines,

Se souviennent qu’elles ont été cristallines.

Le couvert, sombre, exhale des parfums de lys.

L’onde assombrie berce les roseaux, les iris,…

Sous la caresse d’une brise pateline,

Abandonné, notre lac à l’âme câline.

La lumière meurt au coeur des volubilis.

Vêpres sonnent au loin. Le jour las fuit les bis.

HEUREUX… OU PRESQUE

C’est l’azur du ciel que je vois

Et que, seul, je porte au pavois

Depuis le clair de ce sous-bois


Simple et tranquille.

Nul nuage n’est aux abois,

Ni quelque idylle

Bien plus fragile

Que de l’argile.

Le vent qui souffle en son hautbois

Prend certes une céleste voie.

Elle aime à entendre sa voix,

Envoi futile

De souffles chauds et grivois

Rendant fébriles

Âmes dociles

Et cœurs fragiles.

Sous l’azur du ciel que je vois

Où nuées n’arrivent en convois,

Ces mots je vous envoie,

Bien malhabile

Mais auxquels ces nues pourvoient,

Ciel immobile

Où maux jubilent

Et, las, reptilent…

AH, LA BELLE BEAUCE !

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 23 mars 2025

Doucement vallonée, en Beauce,

S’étend la plaine, en plis et bosses,

Entre bosquets et baliveaux,

Que la main des Hauts Cieux caresse.

Là, des souffles que rien ne presse,

Renaissance au vert renouveau 

Des saisons, tendrement paressent

Et sommeillent par combes et vaux.

Susurrant, car sereins assez,

Ils chantonnent la tendre ivresse

Venue, apaisante à souhaits.

Et ces ciels soyeux, allégresse

D’un printemps qui à nous s’adresse,

Appellent dehors velles et veaux,

Aux sols satinés, jamais causses,

Doucement vallonées, en Beauce.

MON VILLAGE

Cycle toulousain

Moi, je suis né là-bas, à l’ombre des platanes,

En un vieux village où l’été s’enchantait

De ciels d’azur pur ou de claires futaies,

Des grillons dans l’herbe que le soleil safrane.

Canal et Garonne lui donnaient un rythme lent.

Le froment et le foin y poussaient sans ambages ;

Et patanes, vignes et maïs bien plus qu’herbages

Lui offraient lors paisible aisance, allant, élan,…

C’est dans ce pays que me ramènent mes rêves,

À ses aurores ocres et à ses couchants d’ambroisie,

À ses tuiles rouges et à sa brique rosie,…

C’est là que gît mon coeur vivant sans trêve.

Las, froment et foin ont quitté ses parages ;

Et galets gris y pleurent des champs sans âge

Qui ne sont que relents branlants et filants…

FLOTS QUI NE FLUENT

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau (10 mai 2023)

La rivière, ici, se prélasse.

De courir et couler elle est lasse,

Et puis, c’est dimanche après tout

Et grasse matinée partout.

Pourquoi au creux de cette plaine

Prendrait-elle, en plus pour rien, peine ?

Tant pis pour le Grand Manitou…

La nuit lui est comme un atout,

Clapote une écumeuse laine 

Aux rives inconnues de Sélène ;

Le jour, comme un bon gros matou

Avance du pas lent des sioux,

Parmi des ombres gourdes et grasses.

La rivière, ici, se prélasse.