Les Vieux on en a en surplus
Et en forme, tout en licences.
Nous, les jeunes, on n’en veut plus !
Où sont passées obsolescence,
Décrépitude, incontinence,…
Et les commères
Tout en tremblements, en absences
Ou en chimères.
Oui, des Vieux, moi, on n'en peut plus ;
Faut les tuer à la naissance !
Tous les jours, même quand il a plu,
Ils courent, tout effervescence,
La ville ; rient, jouent sans décence,
Comme épéhémères,
Vivant une autre adolescence,
Bien moins amère…
Oui à la dégénérescence !
Compris, Grand-mères ?!
Crions halte aux réjouissances
De nos mémères !
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