Finie la sinistrose :
Le printemps nous est dons,
Plaisirs et abandon…
Tout au cœur d’une rose,
Un frétillant bedon,
Fredonne un gros bourdon.
En vers et même en prose.
Car il lui fait sa cour
Allant certes au plus court
Et puis s’en va, morose,
Quand un autre, las, accourt
Serments, beaux discours,
Et de mots doux l’arrose…
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