Petite fable affable
Un noir bousier se voulait né noble.
Et mieux, le plus grand de ce vignoble
Où Messire, alors, daignait gîter
Et paraitre sans plus s’agiter.
Verte, une mante lui conteste
Ce bon droit-là. Hélas, en attestent
Les cadavres de mille animaux
Qui balisent, sans bien plus de mots,
Entre les ceps, sous rameau et vrilles
La route qu’elle fait sienne ici,
Dès que le point du jour au loin brille,
Sans que ça la peine ou la soucie.
Un beau matin d’été se rencontrent
Ces petites bestioles qui font montre
De prétendre, toutes deux, haut, fort,
Aux mêmes titre, rôle et confort.
C’était fatal. Et ce fut rapide,
Même aux dires des plus intrépides.
Car que croyez-vous donc qu’il advint,
Aux vignes, entre la vile et le vain ?
Comme prétend dicton de naguère :
Qui attend qu’advienne son destin
Sans en faire plus, ne pèse guère
Face à celui qui suit son instinct.
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