Baies d’ébène au bruissant buisson,
Les mûres sont murs de murmures
Où la brise n’est que frissons.
L’épineux en veste de bruine
Et en souliers de boue fine
Rassasie, sans plus de façon,
Le passant et les polissons.
Il abreuve, jusqu’à ruine,
D’un sang bleu-rouge de fruit
Oiseaux, manieurs d’égoïne,…
Le piquant roncier, sans bruit,
Aime son monde, aide autrui
Sans s’en faire auguste ramure
Ni se renier d’une armure…
Illustration : Élisa Satgé, été 2019
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