Sur une photo de Marc-Yvan Custeau (Montréal, mars 2021)
Tout voilé par les ailes de la brume,
Alors que votre bon monde est pendu
À vos pendules et vos beaux nez aux rhumes,
J’erre, hélas, dans un paradis perdu
Où les doigts secs et décharnés des branches
Squelettiques implorent les grands sapins
Aux parures blanchies qui, par trop, tranchent
Sur des verts fort sombres, comme repeints.
Toutes engluées d’ailes de blanche brume,
Ces mille phalanges gelées, figées,
S’accrochent mal aux frissons du costume
De l’air posant, là, des bleus négligés
Aux dos de dunes où rien ne voltige,
Aspirent à ce qu’on les aide à franchir
Leur morte saison, qui, ce jour, m’afflige,
Dont nul soleil ne peut les affranchir…
Toutes embuées par ces ailes de brume,
Griffes frémissantes et désespérées,
Ces serres supplient, prière posthume,
La livrée fournie des rois des forêts
De draper les corps nus fantomatiques
De troncs givrés, abandonnés aux nues
Indifférentes, glacées, lunatiques,
D’où un lourd linceul de neige est venu.
Tout voilé par les ailes de la brume,
Je vous laisse ces horloges ordonnant
Votre temps, fixant jusqu'à vos coutumes
Toutes d’ennui. En me promenant
Dans ces limbes froides qui se retirent
Sur un petit matin qui revient
De loin, moi, je plains ces mains qui attirent
À elles le printemps qui nous vient…
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