D'après une photo de Marc-Yvan C.
Les hauts champs ayant, dans l’été, tout donné,
Fenaisons achevées, moissons terminées,
Les voilà prêts à s’ensommeiller de blanc,
Écrasés par un manteau plus épais que sol,
À hiberner longtemps sans faire semblant,
Déjà résignés, mais sans pleur et sans dol.
Avant d’ainsi attendre un nouvel été,
Les voilà d’ocres et de bruns apprêtés,
De mille verts fatigués tout ondulés
Au vent fraichi, aux souffles acidulés,…
Seule, la mare s’agite encore un peu,
On y joue toujours quelque sauve-qui peut
Qui souligne que le ciel a blanchi,
Que l’or de la paille s’est jà délavé,
Que les buissons se sont tus, avachis,
Prêts à se dénuder et nous entraver…
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire