Depuis qu’on a enterré Dieu
Dans des cathédrales et oppressé
Les saints de pèlerinages, les Cieux
Pestent et grondent qu’ils en ont assez
De ces fidèles qui tant leur quémandent
Du beau soleil pour leurs vacances à Mende
Mais qu’une bonne canicule effraie ;
Qui veulent de l’eau pour faire leur blé, Dame !,
Mais pour qui les averses n’ont d’attrait
Que si, là, elles éteignent les flammes
Des incendies qui les mettent aux abois
Même s’il faut faire feu de tout bois…
Depuis qu’on a enterré Dieu
Dans des cathédrales et oppressé
Les saints de pèlerinages, les Cieux
De cent prières et reproches harassés
N’écoutent plus tous ces dévots du dimanche
Et ces convertis cons comme des manches
Qui font d’ici-bas ce qu’il est, hélas,
Et qui mécontents de leurs anciens maîtres
Se cherchent des idoles, des Atlas,…
Plus à l’écoute, plus aptes à reconnaître
Qu’il faut de la patience, ma foi,
Pour supporter un Ciel si sot parfois…
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