Le jour qui se lasse,
Lentement, s’enfuit ;
L’ombre se prélasse
Amenant l’ennui.
La pénombre éclose
Offre apothéose
Aux cent bruits des choses
Qui hantent nos nuits.
L’oiseau qui chasse,
L’insecte qui bruit,
La bête follasse,…
Chacun est réduit
À métamorphose
Aux lueurs forcloses :
Ni pose ni prose
Quand on oit autrui…
Si la peur vous glace,
Ce monde et ses fruits
Appelant l'audace,
Comme sous la pluie
Vous ferons, morose,
Souffrir la psychose,
Perdre envie de glose,…
Ce n’est pas fortuit.
Le noir est paroisse
Que Diable produit
Où la Faux, coriace,
Frappe qui, minuit
Sonnant, encore ose
Y vivre en osmose,
Sans craindre névrose,
À ses tons de suie.
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