Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 9 juillet 2024
Des tréfonds noirs des forges de l’aurore,
Une aube, toute en fusion, vient d’éclore
Et s’offre au creuset brûlant du matin.
Le ciel bronze sous cette lave ardente,
Se fait châsse de lumière que hantent
Des temps qui sommeillent encore aux platins.
Les nues bouent, toutes en couleurs fondantes ;
Elles aveuglent nos pupilles imprudentes.
Puis ce feu d’enfer, sans flamme, mâtin
Fondra en un soleil soie et satin,
Aux rayons d'ambre et d'ombres, hélas, lointains,
Au feu réchauffant nos vains baratins.
Moi, je garderai à l’esprit encore
Son si matinal incendie. Hardcore.
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