Pourquoi ne peut-il s’émouvoir
Des cris, des pleurs, du désespoir,
Rester libre dans la nature
Sans risquer un jour la clôture,
Celui qui a excisé,
Au saint nom de la tradition
La jeune enfant terrorisée
Pour mieux marquer sa sujétion ?
Comment ne pas faire déchoir
De son arrogante posture
Ou condamner au mouroir,
À boire quelque mixture,
Celui qui, un jour, avilit
La fillette qui lui est née,
Rêvant d’une vierge en son lit,
Et ne s’en trouve pas gêné ?
Toujours, les croqueuses de pomme
Qui, partout, subissent l’odieux
Sont condamnées, en sus, en somme
Tant à l’injustice des Dieux
Qu’à l’indifférence des Hommes.
Pourquoi n’est-ce pas un devoir
De faire arpenter les trottoirs,
Avec de l’allant et de l’allure,
Sous une épaisse chevelure,
Celui qui, ou père ou mari,
Conquit un petit corps fluet
Et, rogue, ne se l’approprie
Que pour mieux le prostituer ?
Comment ne peut-il concevoir
La honte, toute en démesure,
Ni supposer, ni entrevoir
L’humiliation de sa souillure,
Celui qui, sans honte, a marié
La fraîche pucelle achetée
Pour pouvoir la décacheter
Sans mot d’amour, comme un guerrier ?
Partout, les croqueuses de pomme
Qui, toujours, subissent l’odieux
Sont condamnées, en sus, en somme
À l’indifférence des Dieux
Comme à l’injustice des Hommes.
Mais pourquoi a-t-il du pouvoir
Et peut-il jouer du gueuloir,
De l’encensoir, de la tonsure,
Invoquant célestes augures,
Celui qui a emprisonné
La plus belle moitié du ciel,
Encagé sa femme confinée,
Pour un dieu circonstanciel ?
Comment peut-il, quand vient le soir,
Admirer encore sa hure
En regardant dans son miroir,
Sans se cracher à la figure,
Celui qui, ami ou époux,
A meurtri la chair de sa Douce,
La tatoue de coups quand son pouls
S’accélère, qu’il se courrouce ?
Toujours, les croqueuses de pomme
Qui, partout, subissent l’odieux
Sont condamnées, en sus, en somme
Tant à l’injustice des Dieux
Qu’à l’indifférence des Hommes.
Pourquoi ne veut-il pas savoir
Ne pas comprendre, ne pas voir,
Tout ce que peut faire l’injure
D’être jeté, là, en pâture,
Celui qui élève la voix
Pour que l’on tonde, sur le champ,
Des filles ou se fait pavois
De les humilier par des chants ?
Comment ne pas faire pleuvoir,
Sans surseoir et sans fioriture,
L’infâmie, voire le tranchoir,
Sur cette immonde créature,
Celle qui osa lapidé
Le lys qui fut cueilli, flétri,
Avant la saison, par une ondée
Qui l’a brisée et l’a meurtrie ?
Partout, les croqueuses de pomme
Qui, toujours, subissent l’odieux
Sont condamnées, en sus, en somme
À l’indifférence des Dieux
Comme à l’injustice des Hommes…
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