TRÈS PORTRAIT

Un peu dandy, très désuet et trop oint,
Voire homo’ prêt à faire le coup-de-poing,
Celui qu’on dit poète laisse perplexe,
Souvent fait naître des regards circonflexes,
Sans envie.

À force d’avoir fumé l’herbe, sagouin,

Le vrai poète a les yeux perdus au loin

Qu’ont les bêtes qui la broutent avec superbe.

Il porte un bouc,… et le sent. Le bec imberbe ?

Pas envie !

Maigre et hâve, le poète n’a de soin

Que pour ses mots suspendus aux lignes. Point.

Il s’est perdu - personnalité complexe ! -

Entre paradis artificiels et sexe

À l’envie !

Si ses cheveux longs ignorent le shampooing

Le poète, maudit, s’en met plein le groin

Des mauvais vins, des alcools fleuris qui font gerbe

Sur sa vêture dont on fait des proverbes

Peu ravis !

Je ne ressemble pas, même de très loin,

À ce beau chantre-là, Dieu m’en est témoin.

Je ne m’oublie pas quand je soigne mon verbe

Et ma moitié ne me rend pas acerbe :

C’est Ma Vie !

C’est pour cela que ne suis, dans mon coin,

Qu’un rimeur, ne faisant pas assez de foin

Pour qu’on m’entende, qu’un éditeur m’annexe

Alors que, chez moi, écrire est un réflexe

De survie.