D’après une photo de Marc-Yvan Custeau, 28 août 2023
Un voile de brume se faufile au dédale
Des bosquets, se perd au labyrinthe du bois.
Il cherche son chemin, vaque et erre, aux abois
Sous le vaporeux du plus matinaux des châles.
S’est-il égaré à suivre le vent, hautbois
De cette aube allumant le ciel fardé qui boit
Les lueurs naissantes comme douceurs pluviales ?
L’air n’est jamais glacial aux méandres fluviales
De cette écharpe-là qui s’étire à cœur joie,
Pour courir la plaine, soudain devenue proie,
Taillant sa route en fugaces voies vicinales.
Là, un peu de ce drap, fantôme d’autrefois
S’accroche aux buissons gris, lambeaux sans foi si loi,
Que le jour efface comme buée le doigt…
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