Planté au milieu du village,
Son ombre, tous, nous rassurait,
Car trop jeunes et vieux sans âge
Face à tout ce qui vient sauraient
Agir en bien : pour restaurer,
D’un simple exorde,
La paix, et sans se chicorer,
Notre concorde.
Perdu au milieu du village,
Son ombre, à tous, nous assurait
Une écoute et un arbitrage,
Des droits que rien ne cèlerait,
Que personne n’empêcherait,
Que nulle horde,
Fut-il tronçonné, n’abattrait
Tant il accorde.
L’arbre est mort. Entre les murets,
On s’encorde
Mais chacun reste à murmurer.
Miséricorde !
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