Encapuchonnée, elle passe
Au loin. Sombre. Sans dire un mot.
Le pied lent. La démarche lasse.
Est-ce pour un vieux, un marmot,
Qu’elle a mis son habit de maux ?
La nuit se glace,
Sous toute lanterne en trumeau ;
Le jour s’angoisse.
Sans son, comme on glisse elle passe.
Près d’elle bruissent des rameaux.
Elle est ombre. Elle nous dépasse
Puis revient sur ses pas brumaux.
Elle fait fuir les animaux.
Prend tout l’espace.
Nous regarde, fortissimo,
Cette rapace.
Ses doigts nous montrent, en jumeaux,
Ferment leur nasse.
La rue de la vie, sans un mot,
devient impasse.
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