Ça, ma ville est un vrai chantier :
Tout n’est que plaques et poutrelles,
Aucun immeuble n’est entier,…
Grues déployées, là, se querellent,
Marteaux-piqueurs font qu’ici grêlent
Ciment, béton,
Sur des gravats faits passerelles,
Des sols mitons.
Oui ma ville est un grand chantier
Que fuient piétons et tourterelles,
Qui mêle hommes et métiers
Sous des strctures en tourelles,
Près de murs aux coulées en brunelles,
Pans, faux plantons,
Treillis jouant à la marelle,
Crochets, pitons,…
Blocs bruts, tour faite à la girelle,
Grise de tons,
Ma ville croît, sans être frêle,
Au ciel breton…
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