Dans ma vie, ici, tout est gris
Même la brume ou le brouillard
Qui s'éprend de ce ciel aigri
Quand le vent du Nord si gaillard
Se fait fuyard, moins babillard
Dans ses libelles
Ou, criard, joue au billard
Par les poubelles.
Gris est le piéton rabougri
Qui s'en va du pas du vieillard.
Grise la passante amaigrie
Qui moque les mots des paillards,
Pas trop braillards, voire égrillards,
Dans la ruelle
Où la nuit, à colin-maillard,
Joue la rebelle.
Le gris, ici, est un pillard
Aux mœurs cruelles
Qui vous prend, vous rend trouillard
Sous les nuelles…
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire