Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 30 mars 2024
L’hiver s’en va comme un rêve s’évanouit,
Dans un denier frisson, sans fracas et sans bruit,
Car le sablier, sans fin, ses saisons égrène
Pour que la quenouille des jours, sans mal et sans peine,
File du temps passé pour le rouet des ans.
Puis, sur la trame des heures, on coudra instants,
On brodera moments, sains plaisirs, fêtes païennes,…
Dans des parfums d’encens, de cannelle ou de thym,
Des odeurs d’agrumes, juteux soleils éteints,
Entre boue et brouillard, les frimas agonisent
La forêt fume, mue et s’émeut à sa guise.
Elle songe aux feuillées qui plient sous la pluie
Quand un rideau d’eau tiré sur l’horizon fuit,
Que la bourbe trouble le ruisseau et le grise…
Flore aux pied nus s’en vient sur un tapis glacé ;
Cheimon s’abandonne à ses bras, presque effacé.
Frasques oubliées, ses pas dégivrés encore hantent
Les pierres drues ; ici et là, les bois nus chantent
Ses restes éteints parmi les ronces aux bras tordus,
La bruyère qui bruit, les mousses soudain herbues,
Les bouquets de bosquets à l’humeur vacillante…
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