Un parfum, un goût d’hier
Dans un pays d’acier, de verre,
Souvenirs d’un passé trop fier,
Avec ses grandeurs, ses calvaires,
Que des Historiens, peu trouvères,
Inhument, seul,
Dans quelque livre trop sévère.
C’est votre aïeul !
On y ressuscite un hier
Jamais vraiment mort, un clavaire
Parmi les chrysanthèmes fiers :
Kimono, pagode et théière,…
Qu’enterrent de vains salivaires,
Sans un glaïeul,
La poussière d’un temps larvaire,
Pour tout linceul.
Les traditions sont primevères,
Fils de l’hangeul,
Et non la proie des archivaires
Qui les font greuls.
Dans un pays d’acier, de verre,
Souvenirs d’un passé trop fier,
Avec ses grandeurs, ses calvaires,
Que des Historiens, peu trouvères,
Inhument, seul,
Dans quelque livre trop sévère.
C’est votre aïeul !
On y ressuscite un hier
Jamais vraiment mort, un clavaire
Parmi les chrysanthèmes fiers :
Kimono, pagode et théière,…
Qu’enterrent de vains salivaires,
Sans un glaïeul,
La poussière d’un temps larvaire,
Pour tout linceul.
Les traditions sont primevères,
Fils de l’hangeul,
Et non la proie des archivaires
Qui les font greuls.
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