Le greyhound vient de s’arrêter
Les passagers lassés descendent.
Café pour eux. Pour elles thé.
Voyage jusqu’au bout de la lande
Qui, comme la nuit qui chalande,
N’en finit pas.
Cacatoès blanc, froid d’Islande.
Un coin sympa.
Dans la vitrine, sédatés,
D’un geste on rajuste houppelande
Col ou chapeau sans vrai doigté.
Mots d’ici mais accent d’Irlande,
Le chauffeur nous montre qu’il glande.
Fin du « repas ».
Les réverbères en guirlande
N’attendent pas.
Le bitume sous la calende,
Se fait lampas,…
Les kilomètres s’achalandent
N’en finiss’ pas
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