MES POÈMES

Sur La bohème (Jacques Plante & Charles Aznavour)

J’avais moins de vingt ans,

Quand m’est venue, battant,

Une envie de renaître.

Les mots en ce temps-là,

Servaient à fair’ du plat,

Se vendre ou bien paraître.

Pour moi c’était manie

M’sentant un peu banni,

L’amour criait famine

En ces temps biscornus.

Entouré de gamines,

J’écrivais, en continu,

Des poèmes, des poèmes,

Pour tout vous dir', vers rimant par deux,

Des poèmes, des poèmes.

Un brin pompeux, un peu verbeux.

Je faisais des dizains,

Des sonnets, quelques-uns,

Aux pieds aléatoires,

Aux vers pas très heureux

Rimant parfois bien creux,…

Mais je voulais bien croire,

Sans vous l’avouer trop

Que j’n’étais pas manchot

Pour parler aux étoiles

Et chanter l’univers,

Le spleen pour seule voile,

Marchant phrase à l’envers,

Mes poèmes, mes poèmes,

Qui m’feraient rir’ si j’les relis,

Ces poèmes, ces poèmes,

Que pourtant j’ne renie…

Ainsi, je me livrais

Croyant me délivrer

Des maux de mes nuits blanches

Jouant de leur tocsin,

Des affres, en essaims,

Tourmentant mes dimanches,

Posant leur sale tain

Sur mon cœur éteint

Toujours sevré de « J’t’aime ! »

Que mon âme ravie

Aurait aimé qu’je sème

Pour la femm’ d’une vie

Ces poèmes, ces poèmes

Qui me font rir’, ceux d’y’a vingt ans,

Ces poèmes, ces poèmes,

Que je relis de temps en temps.

Quand les ailes du jour

Ploient sous l’voile d’atours 

D’une nuit de tristesse

Où ne me revient plus

Une rime voulue,

Je retourne, sans presse,

À un des vieux cahiers

Où, en pleins et déliés,

Dort tout ce qui subsiste

De ce temps qui est mort,

Tout en mots égoïstes,

Mais qui cellait mon sort

En poèmes, en poèmes,

Qui ne sont, las, pas bons du tout ;

Ces poèmes, ces poèmes

Qui m’auront fait du tout au tout…