« Ne fais pas ta jouvencelle !
Celui qui, un jour, publie,
La pratique est usuelle,
Fait précéder ses écrits
De vers latins ou sanscrits,
D’une phrase personnelle
Pour remercier, poli,
D’une en-tête fraternelle ! »
Non, je n’ai jamais rien dit
De l’ami pour qui j’écris.
Est-il « il » ou est-il « elle » ?
Non sans quelque perfidie,
On pense qu’un manuscrit,
Dans son tout ou en parcelle,
Ça s’offre et ça se dédie
Ainsi qu’on nous le prescrit !
« Une œuvre toujours recèle
Un secret qui avilit
Et vous a brisé les ailes ;
Un drame qui vous inscrit
Comme maudit ou proscrit ;
La clé d’amours solennelles
Ou d’amitiés ennoblies
Que l’on voudrait immortelles… »
Non, je n’ai jamais rien dit
De l’ami pour qui j’écris.
Mais c’est pour lui, c’est pour elle
Que je compose - pardi ! -
Des strophes que je transcris
De vir’lai en villanelles
Sans y gagner un radis ;
Que je crie, que je décris…
Pas de dédicace belle
Pour un Charles, une Ophélie,
Mais c’est chose naturelle
Car l’ami pour qui j’écris
Prosodies, amphigouris,
C’est celui et, aussi, celle
Qui, là, à l’instant, me lit
Ou me met à la poubelle…
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