Elle, elle était une artiste,
Plasticienne avant-gardiste
Qui vous avouait, sans fard,
N’aimer pas les journalistes,
Ces petits baveurs bavards,
Aveugles et carriéristes,
Ni ce « grand public » autiste,
Qui n'sort pas de son brouillard,
Formaliste, inculte et triste…
Pendant qu’elle causait d’art
Abstrait, conceptualiste,
Moi, je lui gagnais son lard,
Cuisinais ses épinards…
Car elle était progressiste,
Une anarcho-féministe,
Affirmant, à tous égards,
Que l’Homme est un passéiste
Attaché à des bobards
Égoïstes, conformistes.
Il fallait fuir ces machistes,
Tous des fumistes briscards,
Et ces traditionalistes
Opportunistes lascars,…
Moi, l’affreux époux sexiste,
Je repassais ses brocarts
Et lui rangeais ses placards…
Car elle était fétichiste,
Un peu sado-masochiste,
Fuyait les falzards faiblards,
Recherchait les garagistes,
Les routiers, les malabars,
Les sculptures culturistes,…
Elle avait toute une liste
De dards rencontrés au bar
Où, en existentialiste,
Elle noyait son cafard
Dans des boissons d’alchimiste
Jusqu’au petit jour blafard…
Moi, je gardais son plumard.
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