À Ma Douce si cruelle…
Quand Nyx désatelle enfin ses noirs chevaux,
J’ai parfois un couvert au banquet des muses.
Las mais là, sous leur dictée, les mots s’amusent,
Échevelés, à tisser un écheveau
Qui chante, encore et toujours, celle que j’aime,
Brodant, à l’envi à l’amor, sur ce thème
Qui pourtant, ici-bas, n’est guère nouveau.
Nos pensées, entre solstice et équinoxe,
Sur ce canevas, esquisse une théorie
De folles raisons, de douces vacheries,
Durables sensations tout en paradoxe :
La sobre ivresse des pleurs dont on rit,
Le cri muet du cœur, la calme furie
De l’âme,… Bref, l’Amour le plus orthodoxe !
Et pourquoi noyer ces feux qui tuent l’ennui ?
Comment brûler cette eau aux ternes brillances
Ou bien taire le bruit que font nos silences ?
C’est un mal dont on ne veut guérir, qui nuit
Moins à soi qu’aux autres qui vivent sans peine
Car sans bonheur d’aimer, alors que, par veine
La lune blanchit sous le harnais de la nuit.
L’Amour est froid qui brûle, chaleur qui glace,…
On meurt de cette sève, heureux de périr,
Ce plaisir redonnant vie sans l’amoindrir.
Répétition des mots, des sens jamais ne lasse,
Ni ne flétrit ces joies qui vous font fleurir
Des larmes brillantes venant sans tarir,
Tout seuls dans la foule des rues et des places
Il fait la clarté de mes nuits et j’oublie
Aux lieux où sévit sa coupable innocence
L’obscurité du jour, sa sévère indécence,…
L’Amour qui m’étreint, de sa force affaiblie,
Éteint rumeurs silencieuses et licence,
Du dehors pour offrir sa calme impatience,
Puis, l’ordre de son chaos, il établit.
Ou bien taire le bruit que fait nos silences ?
RépondreSupprimerJe dirais plutôt : le bruit que font nos silences puisque silences est le sujet du verbe faire et bruit, le complément d'objet direct.
A part cela, je trouve ce poème intéressant. En tout cas, je ne saurais mieux faire.
Amicalement.
Yvonne