Il est de ces jours, comme ça,
Où le papier vide ma plume
Sans qu’une lueur ne s’allume.
Il est de ces jours, comme ça,
Où ma verve n’est plus féconde
Et mon verbe plus que faconde.
Il est de ces jours, comme ça…
Il est de ces jours, comme ça,
Où mes mots n’ont ni fond, ni forme ;
Ma langue en strophes se déforme.
Il est de ces jours, comme ça,
Où pour une bonne formule
Mille et un clichés j’accumule.
Il est de ces jours, comme ça…
Il est de ces jours, comme ça,
Où ma ligne perd sa césure
Et le rythme toute mesure.
Il est de ces jours, comme ça,
Où la rime perd la raison
Et mon propos sa déraison.
Il est de ces jours, comme ça…
Il est de ces jours, comme ça
Où mes vers perdent pied, trébuchent
À la toute première embûche.
Il est de ces jours, comme ça,
Où les sons, polissons, se mêlent
Au sein de stances qui s’emmêlent.
Il est de ces jours, comme ça…
Il est de ces jours, comme ça,
Où les muses de moi s’amusent
Bien qu’à les séduire je m’use.
Il est de ces jours, comme ça
Où l’encre se fait sympathique
Et se refuse à ma pratique.
Il est de ces jours, comme ça…
Il est de ces jours, comme ça,
Où le discours, à court, soupire,
Où toute inspiration expire.
Il est de ces jours, comme ça,
Où, comm’ ce soir, je reste en rade
Et ne ponds que pâles tirades.
Il est de ces jours, comme ça…
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