Il fait tristesse et solitude,
Sous ce ciel à l’azur radin.
La ville, toute en lassitudes,
N’est que victimes et gredins,
Ombres et rêves de jardin
Que saucisssone
L’esprit badin des baladins
Et joies bessonnes…
Il fait mollesse et platitude
Quand le temps vous est un gourdin.
La ville, toute en foultitudes,
N’est plus que blondins et gandins,
Merveilleuses et muscadins,
Qui se façonnent
Courses, gadins, eau-de-boudin
Et polissonnent.
Qu’importe, pour le citadin,
L’heure qui sonne
Quand, anonyme et anodin,
Il n’est personne…
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