Le siècle avait à peine éclos,
Prometteur mais bonimenteur,
Qu'il nous abreuvait de sanglots.
Sous ces doux cieux tout en moiteur.
La montagne, toute en hauteur,
Nous a punis
De nos joies et de nos bonheur,
Nous, les Vernis.
Cendre en brume, flammes en flots,…
Rien ne nous fut plus destructeur
Car les pierres étaient du complot.
Un ciel d'enfer, blasphémateur,
Suait colère et puanteur ;
La mer ternie,
Bouillait, grouillait de déserteurs,
Tous démunis…
Ainsi, Créoles et planteurs
Ont tous fini,
À la droite du Créateur,
Hier béni !
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