Ma ville est comme une prison,
Où on se côtoie mais nul ne cause,
Sauf bien sûr, comme de raison,
Par téléphone, cette chose
Qui, jusqu'à ce que la nuit éclose,
Me tient debout,
Et le sommeil prenant sa pause,
M'occupe un bout.
Mon voisin en combinaison
De travail bleue n'est qu'une chose.
Sa vie et son seul horizon :
Le téléphone à haute dose.
Il les installe, les dépose
Et ceux à bout
Les répare sans autre clause,
Le sang qui bout.
Lui parler ?!… Non vraiment je n'ose :
C'est un grigou
Sans téléphone, cette chose,
Chez lui, taboue !
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