Ce cèdre tri-millénaire,
Seul, mais si fort et si haut,
Ce résineux débonnaire,
Le port fier et portant beau,
S’accroche à de noirs rochers
Auxquels veulent l’arracher
Légionnaires, Mercenaires,…
Par plaines, monts et collines,
Dans un sol rougi de sang,
Ce vieil arbre s’enracine
Là où tombe l’innocent,
Bouche bée, et les martyrs
Qui ne veulent pas partir
Pour des terres moins sanguines.
Ce cèdre tri-millénaire,
Face aux brumes, est un îlot
Dans son linceul ordinaire,
Un brouillard aux milles flots
- Incertitude affichée,
Questions de doute entachées,… -
Fruit d’un présent sanguinaire.
Par plaines, monts et collines,
Sous un ciel rougi de sang,
Nuées demain assassines,
Dressant son front frémissant,
Il veut toujours rebâtir
L’espoir pour que, loin des tirs,
Un avenir se dessine…
Liban, Toi qui toujours grondes,
Condamné aux divisions,
Terre où le soleil inonde
Trois milles années d’illusions,
Ton drapeau, trop bien, traduit
Le destin qui te poursuit
Toi, le berceau de ce monde !
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