MATIN DE SEPTEMBRE

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau publiée le 18 avril 2025

Finies les aurores d’été roulant rubis

Et ces aubes où le mile et l’or se mêlent en tresses,

La ronde des saisons, immuable, est traîtresse :

Viennent les bleus matins de septembre. On subit…

Dès lors, entre azurin, cobalt et violine,

Le jour naîtra couleur tablier d’écoliers

Pour leur rappeler le retour à leurs cahiers,

À leurs leçons, aux heures opalines,…

Ils guetteront, sur leur frais chemin matinal,

Quand les cieux pers, du lilas à l’indigo virent,

Voyant çà un pastel pâle propre à séduire,

Là du myosotis,… Ah, le ciel automnal !

Puis, héla, viendra le temps où le dais céleste

Céruléen pâlira encore, avers, revers,

Ce seront les point du jour blêmes de l’hiver

Qui font le mot rare et, surtout, le pas preste…

ET S’IL N’EN RESTAIT QU’UN…

Et si, d’aventure, là, il n'en restait qu'un

Pour faire saigner d'or l’encre de ses plumes

Et pour dissiper vos brouillards ou vos brumes,

Je serais celui-là c’est, je crois, certain !

Résonnera ma voix, écho impavide,

Alors qu’hélas tout de votre passé s'efface,

Livré au vain du temps qui court, autre face

Du néant de vos vies devenues si vides.

Et, par quelque hasard, s'il en restait qu’un

À mettre des strophes et des vers en volumes

Pour réenchanter des jours la vile écume,

Je serais, je le crois, encore au turbin

Pour raviver les souffles et pour enflammer  

Vos matins, pour éclairer vos crépuscules

En ce monde où crie le fort et, minuscules,

Murmurent les faibles, d’amour affamés.

LA POÉSIE DU PAYSAGE

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 5 septembre 2025

Est-il poésie plus belle qu’un paysage,

Décor habituel ou horizon nouveau,

Vu ou entraperçu, çà ou là, comme un visage

Peut l'inspirer ? Plaine, platin, monts ou bien vaux,

Dans leur simplicité, voire leur évidence,

Sans les chercher vraiment, on va, un beau matin,

Non pas les trouver, mais les rencontrer, par chance,

Surpris et heureux. Puis, car, las !, la magie s’éteint,

On va offrir cet instant où, sans fard ni force,

Sans que personne ni rien ne put le prévoir,

Ils vous ont pris au coeur, en ont brisé l’écorce,

Et faire admirer ce que beaucoup n’ont su voir.

Est-il poésie plus belle qu’un paysage

Vu ou entraperçu, çà ou là, comme un visage… ?

LE TEMPS DE NOS FREDAINES

À Eric P. pour son 62e anniversaire

Sur Le temps de la rengaine (S. Lama & Y. Gilbert)

C’était le temps des scèn' locales,

Quand on chaussait de fers nos point' et nos talons,

Fous de comédies musicales,

Mêm’ le dimanch’ c’était show ou répétitions.

L’âme cousine, l’esprit clair mais l’humeur badine

Pendant qu’les autres avaient ciné ou bien piscine,

On jouait duo en c’temps-là,

Souvent, j’le regrette quand je pense à tout ça…

C'était le temps, le temps béni de nos fredaines,

C'était le temps où on savait c’qu’était not’voie,

Rires et musique, Toi le sec, Moi la bedaine…

On savait c’que serait not’vie en ce temps-là !

C’était un temps où pour cent balles,

On avait du « style » : cravat’, veste et pantalon !

On était pas des enfants d’la balle

Et pour les autr’ c’était une récréation

Qu’ces deux fous sortis d’une époque’ mise en sourdine,

En noir et blanc, où l’jazz avait son officine.

C'était pas toujours simpl' que c’temps-là,

Mais je le regrette quand je pense à tout ça !

C'était le temps, le temps béni de nos fredaines

C'était le temps où on savait c’qu’était not’voie,

Rires et musique, Toi le sec, Moi la bedaine…

On savait c’que serait not’vie en ce temps-là !

Mais nous un jour, avant qu’les poissons aient des ailes,

Que vienn’ les quatr’ jeudi ou qu’les poules aient des dents,

On voulait hanter, pour sûr, des scènes nouvelles,

Faire les grands soirs des grands music-halls d’antan,

Oui, ceux du temps talalala d’nos rengaines

Talalala… Allez, allez !… Nous, on y croit, ma foi ! pas l’choix ;

Mêm’ si fermaient les sall’ d’antan,

Q’on enterrait les joies et le strass de ce temps-là…

C'était le temps, le temps béni de nos fredaines

C'était le temps où on savait c’qu’était not’voie,

Rires et musique, Toi le sec, Moi la bedaine…

On savait c’que serait not’vie en ce temps-là !

Ce que serait not’vie en ce temps,

C'que serait not’vie en ce temps-là !

L’OURS

Ces histrions sont mes geôliers. Des tortionnaires

Qui vont m’humilier ou, au mieux, m’aiguillonner

Pour un public qui rit, hue au signal donné,

La chaîne au cou, soyons jovial et débonnaire.

Je leur mendie quelques sourires sans pitié,

Promène ma vie, danse sur l’air à la mode,

Jaugé par des sots mal dégrossis, d’incommodes

Juges du bien et du bon… Des gâte-métiers !

La boule au cœur, je feins le pataud, le lunaire,

Le regard bienveillant mais mon orgueil muet

Alors que d’un coup de ma patte je peux tuer.

Ces idiots sans talent, ces tiques sanguinaires

Me font payer d’avoir rêvé plateaux, lumière,…

Car nos médias sont moins scènes que fondrières.

À PAUL* (VERLAINE)

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 29 mai 2025

Pauvre Paul tu prétends que les merveilles

Vermeilles du levant et les couchants

Brunissant les cieux les prés ou les champs

Ta plume indiffèrent et mie ne réveillent

Instant suspendu et temps qui s’arrête

La Nature ne peut que nous émouvoir

À moins las ! de se refuser à la voir

En ses pastorales noblesses vaux et crêtes

Il n’est moment où l’encre ne s’éveille

Que pour féconder la page loin des clameurs 

Chez ton humble suiveur qu’elle réveille

De l’aube au crépuscule elle rappelle

Que même au plus sombre de mes humeurs

Si le monde est vain la vie peut être belle

* Allusion au sonnet L’angoisse in Poèmes saturniens (1866)

NUAGE

Semblant bien né de la dernière pluie,

Au détour des terminaisons de la nuit,

Un tout petit nuage en aube blanche,

Porté par l’aile du vent, coudées franches,

S’est accroché par défi, voguant et tremblant,

Au bleu du ciel d’été chauffé blanc.

Cet immaculé messager, peu preste,

Ce mouton esseulé, quoique céleste,

Caressait les nues dans l’air étouffant

Sans porter l’eau qu’on attend, piaffants,

Nous toisant de toute son altitude,

Le coeur trop sec, tout à sa solitude.

À LA PONTE DU JOUR

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 2 septembre 2025

Là, où la rivière effeuille la lune

Et où la plaine est moins noire que brune ;

Là, où l’aube à nouveau s’est fait un nid

Et où, las !, rien n’est vraiment défini,

Naît l’oeuf du soleil, en orbes timides

Et, vue la saison, en lueurs humides.

Pondu par les ombres de l’horizon, 

Couvé par l’aurore braises et tisons,

Il arrive à nous dans sa simplesse

Mais avec une majesté sans faiblesse.

Droit comme le plus froid de ses gardiens,

Je veille à ce miracle quotidien,

Planté là, éternelle sentinelle,

Pour veiller à l’éclosion solennelle

À chaque nuit qui va, sans fruit ni bruit,

Et à tout matin qui vient et la suit.

SE RÉSOUDRE À ABSOUDRE

Il faudra bien, un jour, oublier :

L’ostracisme ou même l’indifférence,

Le mal fait, le mépris comme l’offense

Et de résilience t’habiller.

C’est simple, vas, efface de ton esprit

Qui est vain et vil comme un vent qui va

Et vient. Et pour le reste adieu-vat !

Le savoir hors ta vue n’a pas de prix…

Bien mieux, arrache-le de ton cœur

La vie vaut par ses demain, en partie

Par qui vint à vous sans contrepartie.

Vengeance et passé ne font pas vainqueur !

Oui,  est impératif d’oublier :

Quoi que l’on croit et qu’il en nous coûte.

Sinon comment continuer ta route ;

Comment avancer, l’âme déguenillée ?

QUE VOIT-ON VENIR DEPUIS LE QUAI ?

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 21 août 2025

Loin des crachats du crachin de l’automne,

Je n’ai d’yeux que pour cette mer gloutonne

Qui, dessous des nuages blancs venus

En troupeau, çà, là, moutonne d’écume

À l’heure ou les vents s’essoufflent, enfin nus

Et las, après avoir chassé la brume.

Elle me parle d’ailleurs sans murets,

De lointains neufs où rien ne nous effraie.

Jà, je rêve à des tropiques rebelles

Et à des océans à caravelles

Bossués, ou au sang des ciels du soir

Des terres que des caravanes courent

Dans la sueur salée d’un étouffoir

Que l’on nomme désert et où vautourent

De vils mondes ignorant tout de cette onde,

Tout en houle que mes songes enfin sondent.

Sans qu’on ne ferme un temps ses paupières,

Cette eau promet des îles sucrières

Où il n’est de fièvres de la soif 

Ni affres de verte faim qui ternissent

Des horizons où il n’est d’autre taf,

Sous un soleil qui souvent les vernisse,

Que de regarder les moissons de la mer,

Sans morts ni mourants qui font flots amers.

SCIE

Je passe au rabot mes maux, sans fin et sans cesse

Pour en tirer copeaux de mots tout en finesse,

Puis je sculpte des strophes, au vieux ciseau du son,

Râpe mes vers de travers pour faire chansons,

Sonnets, seizains, odes, rondeaux ou bien ballades

Quand vous me croyez sourd, muet, vaincu, en rade…

La vie nous est bois brut, échardes en plus-value,

Faisons-en, en strophes des planches de salut :

Je passe au rabot mes maux, sans fin et sans cesse,

Pour en tirer copeaux de mots tout en finesse,

Des décors de rimes, bien poncées, sans poncif

Quand vous pensez que, fort lassé, je suis passif.

Qui sait combien il faut de sueur, de sciure

Pour mettre nos petits travaux sous reliure ?

C’est un labeur long, lent, un ouvrage à façon

C’est pourquoi quand vos nuits de rêves font moisson,

Je passe au rabot mes maux, sans fin et sans cesse,

Pour en tirer copeaux de mots tout en finesse…

PAR UN BEAU MATIN DE MAI…

Sur une photo & un titre de Marc-Yvan Custeau, 13 août 2025

Par un beau matin de mai,

Comme toujours, comme jamais,

Ranimant lors Flore et faunes

Mais rendant Zéphyr aphone,

Tout au bout de mon chemin,

Me vient un nouveau demain.

Par un beau matin de mai,

Loin des hêtraies, des charmaies,

Parle, poudré de lumière,

Un silence de fondrière,

Pour cet éclatant réveil

Du rond brûlant du soleil.

Par un beau matin de mai,

Le temps met des guillemets

À course qui est fuite,

Sans après ni ensuite,

Au vermeil de ce levant

Et du carillon du vent.

Par un beau matin de mai,

Loin des rêveurs, des ormaies,

Il pleut de l’or, des flammes,

Au ciel retrouvant son âme,

Sur l’horizon assoupi,

Et les bois au noir tapis.

Par un beau matin de mai,

C’est dans l’ocre désormais

Que l’air endormi s’éveille,

Que les sonnailles réveillent

Prés et champs dans le lointain

Et un coq, las !,nos prochains.

TOI

Toi

C’est une voie

Et c’est un choix

D’amour courtois

C’est un émoi

Qui laisse coi

Comme on le voit

Sans un pourquoi

Toi

C’est plus qu’une foi

En rien ma croix

Ni de la poix

Laissant de bois

Ou bien sans voix

Rien de gaulois

Ni de grivois

Toi

J’ai ton minois

For les sournois

Narquois, matois,

Gens aux abois,

Âme en guingois

Pas que parfois

Ni quelquefois

Toi

Tu es ma loi

Sans désarroi

Et sans effroi

L’amour bourgeois

Mis au pavois

J’en suis pantois

QU’IL EST DOUX LE PLAISIR DE SE LEVER TRÈS TÔT…

Sur une photo et un titre de Marc-Yvan Custeau, 26 août 2025

Qu’il est doux le plaisir de se lever très tôt

Et que les flammes du ciel offrent éclats de cristaux…

À l’heure où il nous faut éteindre les étoiles

Pour voguer sur les flots de l’océan du jour

Et tout recommencer, là, encore et toujours

Le vent n’a pas encor’ gonflé toutes ses voiles.

Qu’il est doux le plaisir de se lever très tôt

Et que la flemme est miel et parfums orientaux…

À l’heure où l’aurore se donne, tant pareille

À l’aube unique qui ouvrit le jour d’avant,

Toute en différences quand, tendre, elle éveille,

Avec déférence, ses murmures mouvants.

Qu’il est doux le plaisir de se lever très tôt

Fors lames et fiel de ces cités toutes en autos…

C’est cette heure où le pas du chaland, solitaire,

Défie la marche du temps, dans les bruissements

D’un monde qui, enfin, redevient mouvement,

Et communie, pour un instant, avec la terre.

Qu’il est doux le plaisir de se lever très tôt

Et que les flammes du ciel offrent éclats de cristaux…

L’HIRONDELLE

Qu’on me prenne hélas pour un martinet

M’énerve, je l’avoue, un tantinet.

Car seule je fais le printemps, fidèle,

Et l’amène partout, à tire d’aile,

Par vos terroirs et puis par vos pradelles.

Fuselées, mes ailes affutées sont ciseaux 

découpant l’air comme bateau fend l’eau

Elles font, profil effilé, que je trace

Et fuselée que je file, vorace,

 Comme toute oiselle née de ma race.

Je fuis les sapinaies et les chênaies,

Préférant vos toits et vos cheminées,

Depuis le vieux temps où vos haridelles

Transportaient vos ballots ou baradelle

Et que vous éclairaient bougies, chandelles…

Je suis le plus gracieux des oiseaux,

Évitant rets ou réseaux à vos museaux

Et jamais le bleu du ciel ne me harasse 

Même si de l’air jamais je ne brasse

Quand, de voltes, le nu des nues j’embrasse.

AU SEUIL D’UN PROCHE DEMAIN

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 11 août 2026

Dans un monde aux heures devenues sans intérêt

Où, sans déblatérer tout est, las !, éthéré

Nous vient, tout à coup, quelque journée flambant neuve,

Un matin tout d’envols et tout d’apesanteur 

Loin de la pesanteur de toutes nos épreuves,

Un éclair de clarté inspiré, dilatateur

Du temps, un embrasement hier inimaginable,

Embrassement demain jugé déraisonnable.

Cet avénement n’est point illumination,

C’est de l’âme, la céleste élévation

Aux beautés de l’aube qui toujours renouvelle

Ses promesses, aux desseins de ce proche avenir

Que cèle l’aurore, brûlante caravelle

De nos découvertes à faire, plaisirs à venir,

Venue pour transcender le tôt, damasquinure

À une vie sans tain, brillante enluminure.

ÉPITAPHE INÉDITE

Ci gît un vil paresseux qui n’a jamais rien fait

De sa vie ni de ses dix doigts, las. Qu’il repose

En paix lui pour qui dormir trop était un  bienfait.

Gai comme un sansonnet, né dans la Ville Rose,

Se réveiller, rester éveillé, étaient faix

À ne pas faire et ça le rendrait fort morose :

Agir comme nous aurait été un forfait !

Ainsi vécut-il au long des jours sans névrose :

Courir était surfait, travailler un forfait,…

Il fit donc de vieux os sans trop souffrir d’arthrose.

Il ne s'est d'ambitions jamais défait

Et n’alla pas loin, sans savoir la sinistrose,

Mais tout seul, avec un vrai nonchaloir, parfait,

Et sans jamais songer à faire vers ni prose.

ÉVANESCENCE

D’après une photo de Marc-Yvan Custeau, 28 Mai 2024

Âmes envolées, jà nous quittant,

Fuyant la mélancolie du temps

Après une nuit qui fut d’errance

Par les bois de Nouvelle-France

Où, heureuses, elles vécurent antan.


Le jour ramène aux limbes, aux nues,

Ces souvenirs d’un jadis ténu

Pour qui on n’a qu’indifférence.

Âmes envolées…


Sur voiles de brume partant,

Je vous vois, de temps en temps,

Quitter ces lieux d’espérance

Qui furent vôtres et, déférence,

Vous salue, l’esprit repentant,

Âmes envolées…

GIRONDE 2026

En vérité, ce siècle est un mauvais moment… (A. de Musset)

Il ne suffisait pas que suffoquent les cieux,

Que les jours s’engourdissent, les heures s’alanguissent,

Il fallait que l’enfer, tout feu, tout flamme, se glisse

Avec fureur et fracas en nos pins si précieux.

Dans l’étuve de la canicule, malice,

Les sols s’abreuvent de pluies de braises, le sec

Se vêt d’une neige de cendres aigries, complices.

Les brandons, les tisons mie tenus en échec

Sont averses, orages dans la brûlante lice.

Fournaise enfiévrée, fumées mettent au supplice

La forêt affolée. Et nos foyers avec…

Car le brasier s’attise, hélas, aux vents propices

Dans l’indifférence des jours d’un été ocieux,

L’inquiétude de nuits aux repos soucieux.

CÉLESTE PELLICULE

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 26 mai 2025

Non loin de la ville royale,

En toge de pourpre impériale,

L’aurore écarlate, sur l’empire des nues

Règne et toute heure apocope.

Sur la toile du lointain, image continue,

Comme un film en CinémaScope,

Entre l’empyrée cochenille et les chemins

Carmins, défilent sans syncope,

Le récit du jour qui est né d’hier : « demain » ;

Lumière crue et primordiale

Et nuées floues enfin cordiales !

SAUCÉE PROVIDENTIELLE

L’été fut sec, hélas. La chose est alarmante…

Sous un lit de lotus aux corolles assoupies,

L’onde joue à la belle aux eaux ordes et dormantes.

À pas las, pas lents, pas lourds, la nuit se tapit

Mais voilà qu’elle met, hors de toute tourmente,

Ses gros cheveux de pluie picotants de dépit.

À coups las, coups lents, coups gourds, cette eau frappe à terre

 Comme on bat la peau d’un tambour sourd et fumant.

Son rythme est entêtant. Il ne veut mie se taire

Et scande une chanson triste continûment :

Il pleure aussi sur les fruits des feux délétères,

Sur le bruit gratuit de la mare s’endormant.

Droits et froids, les traits durs de cette ondée nocturne

Comblent les rides de rives qui ont eu faim

Et un sol vide d’avoir eu soif. Puis nos turnes,

Dont le toit résonne de la rincée enfin

Venue, s’habillent de ce crachin taciturne

Dont ne profitent arbres dévêtus, jà défunts.

TOUT FEU, TOUT FLAMME

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 16 juin 2025

Enchantement sans cesse renaissant

Et sans cesse renouvelé, puissant :

D’un lointain bossué aux noires rives

Un rai étend ses rets qui nous arrivent.

Ainsi se terrent tous les secrets naissant

À la nuit, avec les rêve pour convives,

Dont le souvenir nous fait rougissant…

Puis filets améthyste et noeuds de sang

Embrasent l’empyrée éblouissant.

L’oiseau salue une aube chaude et vive,

Au ciel où tressaille un noir à la dérive.

Ainsi se taisent les acrés bruissants

De nos jour parés de plumes de grive

Dans les promesses d’un matin nous embrassant.