HAÏKU DE MARTEAU

Certaines mises en boîte valent des mises en bière. 

LE BOUQUET

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 24 novembre 2025

L’aurore m’offre un bouquet de roses

Entre l’incarnat, le thé, le saumon,

Là, à fleur de ciel, en amont

De ce bois resté, lui, morose.

Et sur les chairs carnées des nues osent

Entre pourpre et lilas sans sermon.

L’aurore m’offre un bouquet de roses

Entre l’incarnat, le thé, le saumon,…


Éclats et couleurs nous livrent une prose

Poétique née des piémonts.

C’est du lourd char du jour le timon

Chassant la nuit qui se nécrose.

L’aurore m’offre un bouquet de roses.

HAÏKU’CHE-CULOTTES

Un politique change aussi vite d’idées que toi ton bébé. Et pour les mêmes raisons !

HAÏKU’RIR L’APRÉS TENTAINE

Courir le guilledou pour certains Guy est dur !

ON NE COQUILLE POINT EN VAIN

Petite fable affable

Un coq de village méprisait ses voisins

Et, pire en pays de poulaille, ses cousins

Il daubait. Ils étaient tous pires

Que sotte buse, c’est vous dire.

Bien sûr coqueluche, ce coquet tout caquet,

Des coccottes coquettes, sur un vieux haquet,

Coqueriquait haut à ses belles

Qu’il n’abusaient qu’en ribambelle ;

Il les goûtait fraîches, leur coquille brisant ;

Poulettes au mieux. Les êtres méprisants 

Sont souvent  les plus méprisables…

Et en cela inexcusables !

Ce coq hardi berçait donc de coquecigrues

Qui, volage pour les sens, n’était que grue,

Volatile hélas par essence 

À son regard tout d’indécence.

Et pour le reste, il s’en tapait le coquillart

Mais un coquelet, vrai coquebin, au paillard

Cocardier fit reproche. Bourde !

Il dut fuir par les coquelourdes

Et les coquelicots, un gros coquard à l’oeil.

Adieu bon grain et coquillettes,

Coquillages en bris et vie follette ! 

L’incident fit coqueter dans la basse-cour

Et caqueter en ses coquetels. Ces discours

À leur coqueleux arrivèrent.

Pour le fat ce fut un calvaire :

L’homme lui pardonnait bien ses coquineries

Mais ses algarades point, ni ses chienneries.

« Trop tard, Têtard ! Pour toi, c’est soupe

Ou caquelon. À la découpe !

Saches bien que lorsqu’on est en dessous de tout

On se pense très souvent au-dessus de tous,

Mais pour cette mortelle faute

On trouve toujours sa chicotte ! »

TÉVÉSCOPIE

Dans le vain poste de nos médiacraties, 

Vecteur sans limite de médiocratie,

Il faut se faire clown,  gugusse ou paillasse,

Pour être vu et entendu sans que ça lasse.

Qu’on soit auteur ou docteur, pour « résonner »

Il ne faut mie argumenter, raisonner,

Il faut jouer l'auguste ou le bobèche,

Le fagotin mal fagoté… mais de mèche.

Aussi l’historien se fait-il histrion

Pour exister… quitte à agiter le croupion.

Chacun se doit d’être bouffon plus risible

Que drôle, ou arlequin, pour être « visible »

Car on écoute volontiers le plaisantin

Comme on se ferme à ce qui fait byzantin

Dans le vain peuple de nos médiacraties

Heureux de croupir en sa médiocratie.

MATIN DE SEPTEMBRE

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau publiée le 18 avril 2025

Finies les aurores d’été roulant rubis

Et ces aubes où le miel et l’or se mêlent en tresses,

La ronde des saisons, immuable, est traîtresse :

Viennent les bleus matins de septembre. On subit…

Dès lors, entre azurin, cobalt et violine,

Le jour naîtra couleur tablier d’écolier

Pour leur rappeler le retour à leurs cahiers,

À leurs leçons, aux heures opalines,…

Ils guetteront, sur leur frais chemin matinal,

Les cieux qui pers, du lilas à l’indigo virent,

Verront çà un pastel pâle propre à séduire,

Là du myosotis,… Ah, le ciel automnal !

Puis, héla, viendra le temps où le dais céleste

Céruléen pâlira encore. Avers. Revers,

Ce seront les points du jour blêmes de l’hiver

Qui font le mot rare et, surtout, le pas preste…

ET S’IL N’EN RESTAIT QU’UN…

Et si, d’aventure, là, il n'en restait qu'un

Pour faire saigner d'or l’encre de ses plumes

Et pour dissiper vos brouillards ou vos brumes,

Je serais celui-là c’est, je crois, certain !

Résonnera ma voix, écho impavide,

Alors qu’hélas tout de votre passé s'efface,

Livré au vain du temps qui court, autre face

Du néant de vos vies devenues si vides.

Et, par quelque hasard, s'il en restait qu’un

À mettre des strophes et des vers en volumes

Pour réenchanter des jours la vile écume,

Je serais, je le crois, encore au turbin

Pour raviver les souffles et pour enflammer  

Vos matins, pour éclairer vos crépuscules

En ce monde où crie le fort et, minuscules,

Murmurent les faibles, d’amour affamés.

LA POÉSIE DU PAYSAGE

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 5 septembre 2025

Est-il poésie plus belle qu’un paysage,

Décor habituel ou horizon nouveau,

Vu ou entraperçu, çà ou là, comme un visage

Peut l'inspirer ? Plaine, platin, monts ou bien vaux,

Dans leur simplicité, voire leur évidence,

Sans les chercher vraiment, on va, un beau matin,

Non pas les trouver, mais les rencontrer, par chance,

Surpris et heureux. Puis, car, las !, la magie s’éteint,

On va offrir cet instant où, sans fard ni force,

Sans que personne ni rien ne put le prévoir,

Ils vous ont pris au coeur, en ont brisé l’écorce,

Et faire admirer ce que beaucoup n’ont su voir.

Est-il poésie plus belle qu’un paysage

Vu ou entraperçu, çà ou là, comme un visage… ?

LE TEMPS DE NOS FREDAINES

À Eric P. pour son 62e anniversaire

Sur Le temps de la rengaine (S. Lama & Y. Gilbert)

C’était le temps des scèn' locales,

Quand on chaussait de fers nos point' et nos talons,

Fous de comédies musicales,

Mêm’ le dimanch’ c’était show ou répétitions.

L’âme cousine, l’esprit clair mais l’humeur badine

Pendant qu’les autres avaient ciné ou bien piscine,

On jouait duo en c’temps-là,

Souvent, j’le regrette quand je pense à tout ça…

C'était le temps, le temps béni de nos fredaines,

C'était le temps où on savait c’qu’était not’voie,

Rires et musique, Toi le sec, Moi la bedaine…

On savait c’que serait not’vie en ce temps-là !

C’était un temps où pour cent balles,

On avait du « style » : cravat’, veste et pantalon !

On était pas des enfants d’la balle

Et pour les autr’ c’était une récréation

Qu’ces deux fous sortis d’une époque’ mise en sourdine,

En noir et blanc, où l’jazz avait son officine.

C'était pas toujours simpl' que c’temps-là,

Mais je le regrette quand je pense à tout ça !

C'était le temps, le temps béni de nos fredaines

C'était le temps où on savait c’qu’était not’voie,

Rires et musique, Toi le sec, Moi la bedaine…

On savait c’que serait not’vie en ce temps-là !

Mais nous un jour, avant qu’les poissons aient des ailes,

Que vienn’ les quatr’ jeudi ou qu’les poules aient des dents,

On voulait hanter, pour sûr, des scènes nouvelles,

Faire les grands soirs des grands music-halls d’antan,

Oui, ceux du temps talalala d’nos rengaines

Talalala… Allez, allez !… Nous, on y croit, ma foi ! pas l’choix ;

Mêm’ si fermaient les sall’ d’antan,

Q’on enterrait les joies et le strass de ce temps-là…

C'était le temps, le temps béni de nos fredaines

C'était le temps où on savait c’qu’était not’voie,

Rires et musique, Toi le sec, Moi la bedaine…

On savait c’que serait not’vie en ce temps-là !

Ce que serait not’vie en ce temps,

C'que serait not’vie en ce temps-là !

L’OURS

Ces histrions sont mes geôliers. Des tortionnaires

Qui vont m’humilier ou, au mieux, m’aiguillonner

Pour un public qui rit, hue au signal donné,

La chaîne au cou, soyons jovial et débonnaire.

Je leur mendie quelques sourires sans pitié,

Promène ma vie, danse sur l’air à la mode,

Jaugé par des sots mal dégrossis, d’incommodes

Juges du bien et du bon… Des gâte-métiers !

La boule au cœur, je feins le pataud, le lunaire,

Le regard bienveillant mais mon orgueil muet

Alors que d’un coup de ma patte je peux tuer.

Ces idiots sans talent, ces tiques sanguinaires

Me font payer d’avoir rêvé plateaux, lumière,…

Car nos médias sont moins scènes que fondrières.

À PAUL* (VERLAINE)

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 29 mai 2025

Pauvre Paul tu prétends que les merveilles

Vermeilles du levant et les couchants

Brunissant les cieux les prés ou les champs

Ta plume indiffèrent et mie ne réveillent

Instant suspendu et temps qui s’arrête

La Nature ne peut que nous émouvoir

À moins las ! de se refuser à la voir

En ses pastorales noblesses vaux et crêtes

Il n’est moment où l’encre ne s’éveille

Que pour féconder la page loin des clameurs 

Chez ton humble suiveur qu’elle réveille

De l’aube au crépuscule elle rappelle

Que même au plus sombre de mes humeurs

Si le monde est vain la vie peut être belle

* Allusion au sonnet L’angoisse in Poèmes saturniens (1866)

NUAGE

Semblant bien né de la dernière pluie,

Au détour des terminaisons de la nuit,

Un tout petit nuage en aube blanche,

Porté par l’aile du vent, coudées franches,

S’est accroché par défi, voguant et tremblant,

Au bleu du ciel d’été chauffé blanc.

Cet immaculé messager, peu preste,

Ce mouton esseulé, quoique céleste,

Caressait les nues dans l’air étouffant

Sans porter l’eau qu’on attend, piaffants,

Nous toisant de toute son altitude,

Le coeur trop sec, tout à sa solitude.

À LA PONTE DU JOUR

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 2 septembre 2025

Là, où la rivière effeuille la lune

Et où la plaine est moins noire que brune ;

Là, où l’aube à nouveau s’est fait un nid

Et où, las !, rien n’est vraiment défini,

Naît l’oeuf du soleil, en orbes timides

Et, vue la saison, en lueurs humides.

Pondu par les ombres de l’horizon, 

Couvé par l’aurore braises et tisons,

Il arrive à nous dans sa simplesse

Mais avec une majesté sans faiblesse.

Droit comme le plus froid de ses gardiens,

Je veille à ce miracle quotidien,

Planté là, éternelle sentinelle,

Pour veiller à l’éclosion solennelle

À chaque nuit qui va, sans fruit ni bruit,

Et à tout matin qui vient et la suit.

SE RÉSOUDRE À ABSOUDRE

Il faudra bien, un jour, oublier :

L’ostracisme ou même l’indifférence,

Le mal fait, le mépris comme l’offense

Et de résilience t’habiller.

C’est simple, vas, efface de ton esprit

Qui est vain et vil comme un vent qui va

Et vient. Et pour le reste adieu-vat !

Le savoir hors ta vue n’a pas de prix…

Bien mieux, arrache-le de ton cœur

La vie vaut par ses demain, en partie

Par qui vint à vous sans contrepartie.

Vengeance et passé ne font pas vainqueur !

Oui,  est impératif d’oublier :

Quoi que l’on croit et qu’il en nous coûte.

Sinon comment continuer ta route ;

Comment avancer, l’âme déguenillée ?

QUE VOIT-ON VENIR DEPUIS LE QUAI ?

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 21 août 2025

Loin des crachats du crachin de l’automne,

Je n’ai d’yeux que pour cette mer gloutonne

Qui, dessous des nuages blancs venus

En troupeau, çà, là, moutonne d’écume

À l’heure ou les vents s’essoufflent, enfin nus

Et las, après avoir chassé la brume.

Elle me parle d’ailleurs sans murets,

De lointains neufs où rien ne nous effraie.

Jà, je rêve à des tropiques rebelles

Et à des océans à caravelles

Bossués, ou au sang des ciels du soir

Des terres que des caravanes courent

Dans la sueur salée d’un étouffoir

Que l’on nomme désert et où vautourent

De vils mondes ignorant tout de cette onde,

Tout en houle que mes songes enfin sondent.

Sans qu’on ne ferme un temps ses paupières,

Cette eau promet des îles sucrières

Où il n’est de fièvres de la soif 

Ni affres de verte faim qui ternissent

Des horizons où il n’est d’autre taf,

Sous un soleil qui souvent les vernisse,

Que de regarder les moissons de la mer,

Sans morts ni mourants qui font flots amers.

SCIE

Je passe au rabot mes maux, sans fin et sans cesse

Pour en tirer copeaux de mots tout en finesse,

Puis je sculpte des strophes, au vieux ciseau du son,

Râpe mes vers de travers pour faire chansons,

Sonnets, seizains, odes, rondeaux ou bien ballades

Quand vous me croyez sourd, muet, vaincu, en rade…

La vie nous est bois brut, échardes en plus-value,

Faisons-en, en strophes des planches de salut :

Je passe au rabot mes maux, sans fin et sans cesse,

Pour en tirer copeaux de mots tout en finesse,

Des décors de rimes, bien poncées, sans poncif

Quand vous pensez que, fort lassé, je suis passif.

Qui sait combien il faut de sueur, de sciure

Pour mettre nos petits travaux sous reliure ?

C’est un labeur long, lent, un ouvrage à façon

C’est pourquoi quand vos nuits de rêves font moisson,

Je passe au rabot mes maux, sans fin et sans cesse,

Pour en tirer copeaux de mots tout en finesse…

PAR UN BEAU MATIN DE MAI…

Sur une photo & un titre de Marc-Yvan Custeau, 13 août 2025

Par un beau matin de mai,

Comme toujours, comme jamais,

Ranimant lors Flore et faunes

Mais rendant Zéphyr aphone,

Tout au bout de mon chemin,

Me vient un nouveau demain.

Par un beau matin de mai,

Loin des hêtraies, des charmaies,

Parle, poudré de lumière,

Un silence de fondrière,

Pour cet éclatant réveil

Du rond brûlant du soleil.

Par un beau matin de mai,

Le temps met des guillemets

À course qui est fuite,

Sans après ni ensuite,

Au vermeil de ce levant

Et du carillon du vent.

Par un beau matin de mai,

Loin des rêveurs, des ormaies,

Il pleut de l’or, des flammes,

Au ciel retrouvant son âme,

Sur l’horizon assoupi,

Et les bois au noir tapis.

Par un beau matin de mai,

C’est dans l’ocre désormais

Que l’air endormi s’éveille,

Que les sonnailles réveillent

Prés et champs dans le lointain

Et un coq, las !,nos prochains.

TOI

Toi

C’est une voie

Et c’est un choix

D’amour courtois

C’est un émoi

Qui laisse coi

Comme on le voit

Sans un pourquoi

Toi

C’est plus qu’une foi

En rien ma croix

Ni de la poix

Laissant de bois

Ou bien sans voix

Rien de gaulois

Ni de grivois

Toi

J’ai ton minois

For les sournois

Narquois, matois,

Gens aux abois,

Âme en guingois

Pas que parfois

Ni quelquefois

Toi

Tu es ma loi

Sans désarroi

Et sans effroi

L’amour bourgeois

Mis au pavois

J’en suis pantois

QU’IL EST DOUX LE PLAISIR DE SE LEVER TRÈS TÔT…

Sur une photo et un titre de Marc-Yvan Custeau, 26 août 2025

Qu’il est doux le plaisir de se lever très tôt

Et que les flammes du ciel offrent éclats de cristaux…

À l’heure où il nous faut éteindre les étoiles

Pour voguer sur les flots de l’océan du jour

Et tout recommencer, là, encore et toujours

Le vent n’a pas encor’ gonflé toutes ses voiles.

Qu’il est doux le plaisir de se lever très tôt

Et que la flemme est miel et parfums orientaux…

À l’heure où l’aurore se donne, tant pareille

À l’aube unique qui ouvrit le jour d’avant,

Toute en différences quand, tendre, elle éveille,

Avec déférence, ses murmures mouvants.

Qu’il est doux le plaisir de se lever très tôt

Fors lames et fiel de ces cités toutes en autos…

C’est cette heure où le pas du chaland, solitaire,

Défie la marche du temps, dans les bruissements

D’un monde qui, enfin, redevient mouvement,

Et communie, pour un instant, avec la terre.

Qu’il est doux le plaisir de se lever très tôt

Et que les flammes du ciel offrent éclats de cristaux…

L’HIRONDELLE

Qu’on me prenne hélas pour un martinet

M’énerve, je l’avoue, un tantinet.

Car seule je fais le printemps, fidèle,

Et l’amène partout, à tire d’aile,

Par vos terroirs et puis par vos pradelles.

Fuselées, mes ailes affutées sont ciseaux 

découpant l’air comme bateau fend l’eau

Elles font, profil effilé, que je trace

Et fuselée que je file, vorace,

 Comme toute oiselle née de ma race.

Je fuis les sapinaies et les chênaies,

Préférant vos toits et vos cheminées,

Depuis le vieux temps où vos haridelles

Transportaient vos ballots ou baradelle

Et que vous éclairaient bougies, chandelles…

Je suis le plus gracieux des oiseaux,

Évitant rets ou réseaux à vos museaux

Et jamais le bleu du ciel ne me harasse 

Même si de l’air jamais je ne brasse

Quand, de voltes, le nu des nues j’embrasse.

AU SEUIL D’UN PROCHE DEMAIN

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 11 août 2026

Dans un monde aux heures devenues sans intérêt

Où, sans déblatérer tout est, las !, éthéré

Nous vient, tout à coup, quelque journée flambant neuve,

Un matin tout d’envols et tout d’apesanteur 

Loin de la pesanteur de toutes nos épreuves,

Un éclair de clarté inspiré, dilatateur

Du temps, un embrasement hier inimaginable,

Embrassement demain jugé déraisonnable.

Cet avénement n’est point illumination,

C’est de l’âme, la céleste élévation

Aux beautés de l’aube qui toujours renouvelle

Ses promesses, aux desseins de ce proche avenir

Que cèle l’aurore, brûlante caravelle

De nos découvertes à faire, plaisirs à venir,

Venue pour transcender le tôt, damasquinure

À une vie sans tain, brillante enluminure.