PAR UN BEAU MATIN DE MAI…

Sur une photo & un titre de Marc-Yvan Custeau, 13 août 2025

Par un beau matin de mai,

Comme toujours, comme jamais,

Ranimant lors Flore et faunes

Mais rendant Zéphyr aphone,

Tout au bout de mon chemin,

Me vient un nouveau demain.

Par un beau matin de mai,

Loin des hêtraies, des charmaies,

Parle, poudré de lumière,

Un silence de fondrière,

Pour cet éclatant réveil

Du rond brûlant du soleil.

Par un beau matin de mai,

Le temps met des guillemets

À course qui est fuite,

Sans après et sans ensuite,

Au vermeil de ce levant

Et du carillon du vent.

Par un beau matin de mai,

Loin des rêveurs, des ormaies,

Il pleut de l’or, des flammes,

Au ciel retrouvant son âme,

Sur l’horizon assoupi,

Et les bois au noir tapis.

Par un beau matin de mai,

C’est dans l’ocre désormais

Que l’air endormi s’éveille,

Que les sonnailles réveillent

Prés et champs dans le lointain

Et un coq las nos prochains.

TOI

Toi

C’est une voie

Et c’est un choix

D’amour courtois

C’est un émoi

Qui laisse coi

Comme on le voit

Sans un pourquoi

Toi

C’est plus qu’une foi

En rien ma croix

Ni de la poix

Laissant de bois

Ou bien sans voix

Rien de gaulois

Ni de grivois

Toi

J’ai ton minois

For les sournois

Narquois, matois,

Gens aux abois,

Âme en guingois

Pas que parfois

Ni quelquefois

Toi

Tu es ma loi

Sans désarroi

Et sans effroi

L’amour bourgeois

Mis au pavois

J’en suis pantois

QU’IL EST DOUX LE PLAISIR DE SE LEVER TRÈS TÔT…

Sur une photo et un titre de Marc-Yvan Custeau, 26 août 2025

Qu’il est doux le plaisir de se lever très tôt

Et que les flammes du ciel offrent éclats de cristaux…

À l’heure où il nous faut éteindre les étoiles

Pour voguer sur les flots de l’océan du jour

Et tout recommencer, là, encore et toujours

Le vent n’a pas encor’ gonflé toutes ses voiles.

Qu’il est doux le plaisir de se lever très tôt

Et que la flemme est miel et parfums orientaux…

À l’heure où l’aurore se donne, tant pareille

À l’aube unique qui ouvrit le jour d’avant,

Toute en différences quand, tendre, elle éveille,

Avec déférence, ses murmures mouvants.

Qu’il est doux le plaisir de se lever très tôt

Fors lames et fiel de ces cités toutes en autos…

C’est cette heure où le pas du chaland, solitaire,

Défie la marche du temps, dans les bruissements

D’un monde qui, enfin, redevient mouvement,

Et communie, pour un instant, avec la terre.

Qu’il est doux le plaisir de se lever très tôt

Et que les flammes du ciel offrent éclats de cristaux…

L’HIRONDELLE

Qu’on me prenne hélas pour un martinet

M’énerve, je l’avoue, un tantinet.

Car seule je fais le printemps, fidèle,

Et l’amène partout, à tire d’aile,

Par vos terroirs et puis par vos pradelles.

Fuselées, mes ailes affutées sont ciseaux 

découpant l’air comme bateau fend l’eau

Elles font, profil effilé, que je trace

Et fuselée que je file, vorace,

 Comme toute oiselle née de ma race.

Je fuis les sapinaies et les chênaies,

Préférant vos toits et vos cheminées,

Depuis le vieux temps où vos haridelles

Transportaient vos ballots ou baradelle

Et que vous éclairaient bougies, chandelles…

Je suis le plus gracieux des oiseaux,

Évitant rets ou réseaux à vos museaux

Et jamais le bleu du ciel ne me harasse 

Même si de l’air jamais je ne brasse

Quand, de voltes, le nu des nues j’embrasse.

AU SEUIL D’UN PROCHE DEMAIN

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 11 août 2026

Dans un monde aux heures devenues sans intérêt

Où, sans déblatérer tout est, las !, éthéré

Nous vient, tout à coup, quelque journée flambant neuve,

Un matin tout d’envols et tout d’apesanteur 

Loin de la pesanteur de toutes nos épreuves,

Un éclair de clarté inspiré, dilatateur

Du temps, un embrasement hier inimaginable,

Embrassement demain jugé déraisonnable.

Cet avénement n’est point illumination,

C’est de l’âme, la céleste élévation

Aux beautés de l’aube qui toujours renouvelle

Ses promesses, aux desseins de ce proche avenir

Que cèle l’aurore, brûlante caravelle

De nos découvertes à faire, plaisirs à venir,

Venue pour transcender le tôt, damasquinure

À une vie sans tain, brillante enluminure.

ÉPITAPHE INÉDITE

Ci gît un vil paresseux qui n’a jamais rien fait

De sa vie ni de ses dix doigts, las. Qu’il repose

En paix lui pour qui dormir trop était un  bienfait.

Gai comme un sansonnet, né dans la Ville Rose,

Se réveiller, rester éveillé, étaient faix

À ne pas faire et ça le rendrait fort morose :

Agir comme nous aurait été un forfait !

Ainsi vécut-il au long des jours sans névrose :

Courir était surfait, travailler un forfait,…

Il fit donc de vieux os sans trop souffrir d’arthrose.

Il ne s'est d'ambitions jamais défait

Et n’alla pas loin, sans savoir la sinistrose,

Mais tout seul, avec un vrai nonchaloir, parfait,

Et sans jamais songer à faire vers ni prose.

ÉVANESCENCE

D’après une photo de Marc-Yvan Custeau, 28 Mai 2024

Âmes envolées, jà nous quittant,

Fuyant la mélancolie du temps

Après une nuit qui fut d’errance

Par les bois de Nouvelle-France

Où, heureuses, elles vécurent antan.


Le jour ramène aux limbes, aux nues,

Ces souvenirs d’un jadis ténu

Pour qui on n’a qu’indifférence.

Âmes envolées…


Sur voiles de brume partant,

Je vous vois, de temps en temps,

Quitter ces lieux d’espérance

Qui furent vôtres et, déférence,

Vous salue, l’esprit repentant,

Âmes envolées…

GIRONDE 2026

En vérité, ce siècle est un mauvais moment… (A. de Musset)

Il ne suffisait pas que suffoquent les cieux,

Que les jours s’engourdissent, les heures s’alanguissent,

Il fallait que l’enfer, tout feu, tout flamme, se glisse

Avec fureur et fracas en nos pins si précieux.

Dans l’étuve de la canicule, malice,

Les sols s’abreuvent de pluies de braises, le sec

Se vêt d’une neige de cendres aigries, complices.

Les brandons, les tisons mie tenus en échec

Sont averses, orages dans la brûlante lice.

Fournaise enfiévrée, fumées mettent au supplice

La forêt affolée. Et nos foyers avec…

Car le brasier s’attise, hélas, aux vents propices

Dans l’indifférence des jours d’un été ocieux,

L’inquiétude de nuits aux repos soucieux.

CÉLESTE PELLICULE

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 26 mai 2025

Non loin de la ville royale,

En toge de pourpre impériale,

L’aurore écarlate, sur l’empire des nues

Règne et toute heure apocope.

Sur la toile du lointain, image continue,

Comme un film en CinémaScope,

Entre l’empyrée cochenille et les chemins

Carmins, défilent sans syncope,

Le récit du jour qui est né d’hier : « demain » ;

Lumière crue et primordiale

Et nuées floues enfin cordiales !

SAUCÉE PROVIDENTIELLE

L’été fut sec, hélas. La chose est alarmante…

Sous un lit de lotus aux corolles assoupies,

L’onde joue à la belle aux eaux ordes et dormantes.

À pas las, pas lents, pas lourds, la nuit se tapit

Mais voilà qu’elle met, hors de toute tourmente,

Ses gros cheveux de pluie picotants de dépit.

À coups las, coups lents, coups gourds, cette eau frappe à terre

 Comme on bat la peau d’un tambour sourd et fumant.

Son rythme est entêtant. Il ne veut mie se taire

Et scande une chanson triste continûment :

Il pleure aussi sur les fruits des feux délétères,

Sur le bruit gratuit de la mare s’endormant.

Droits et froids, les traits durs de cette ondée nocturne

Comblent les rides de rives qui ont eu faim

Et un sol vide d’avoir eu soif. Puis nos turnes,

Dont le toit résonne de la rincée enfin

Venue, s’habillent de ce crachin taciturne

Dont ne profitent arbres dévêtus, jà défunts.

TOUT FEU, TOUT FLAMME

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 16 juin 2025

Enchantement sans cesse renaissant

Et sans cesse renouvelé, puissant :

D’un lointain bossué aux noires rives

Un rai étend ses rets qui nous arrivent.

Ainsi se terrent tous les secrets naissant

À la nuit, avec les rêve pour convives,

Dont le souvenir nous fait rougissant…

Puis filets améthyste et noeuds de sang

Embrasent l’empyrée éblouissant.

L’oiseau salue une aube chaude et vive,

Au ciel où tressaille un noir à la dérive.

Ainsi se taisent les acrés bruissants

De nos jour parés de plumes de grive

Dans les promesses d’un matin nous embrassant.

INJONCTION

La bonne humeur ça fait bien plus classe

Que moue molasse ou songe filasse.

C’est pas beau le monde, dégueulasse :

Il est tout d’apparences fallaces.

Noie donc au goulot ton eau d’mélo !

À chacun son lot, son flot d'problo’

Ou bien son grelot sous le calot.

Viens, accroche un sourire à ta face

Même si, là, tout va à vau-l’eau

Et qu'hélas tu veux te fiche à l’eau.

Cours voir un cam’lot du ciboulot

Avant que d’être au bout du rouleau

Sinon, mon copain, quitte la place

Ou alors, l’amie, on te remplace.

C’est pas beau le monde, dégueulasse :

Il est tout d’apparences fallaces.

Feindre et pas geindre sinon on lasse,

Puis, hélas, ça casse ou on se casse…

C’est com' ça le monde : dégueulasse ;

Il est tout de faux-semblants. Salace.

Force tes ris. Fais-en des kilos.

Si tu veux être sur le tableau

Joue la joie, Charlot. C’est plus diplo’.

Va, accroche un sourire à ta face.

Mollo les craintes, même en halo ;

Peurs de ballot venues au galop,

Ça fait falot… ou bien bibelot.

Soucis, sanglots, tracas, tremolos,

En compagnie, ça laisse de glace

Car, ma vieille, à chacun sa mélasse ;

Oui, P'tit, la vie c’est pas un palace.

C’est com' ça le monde : dégueulasse ;

Il est tout de faux-semblants. Salace.

La bonne humeur ça fait bien plus classe

Que moue molasse ou songe filasse.

À MOI LA PAIX DES PRÉS !

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 28 juillet 2025

Moi, je laisse le bruit des villes d’ici,

Leurs tours, leur tumulte et surtout leurs troubles

 À qui bon choierait les vils plaisirs rancis

Et les rêves qui ne valent pas un rouble.

Sans être un ermite, pas plus qu’un béat,

Je prends la clé de nos champs dès que possible,

Apaisé par le ballant des épicéas,

Défiant la course du temps, impassibles.

Contemplatif dans un temps compétitif,

San fin, je goûte au quiet bercement des souffles

Lascifs, aux sérénités du ciel rétif

À des vies qui toujours ,et en vain, s’essoufflent.

Ce ne sont que sentiers placides, esseulés,

Où en paix on se détache, libre

Des soucis - Même la pluie est embellie ! -

Et mes jours enfin retrouvent un équilibre…

Je laisse là l’indifférence des cités,

Leur froideur et puis leur fureur insensible

Sur lesquelles humeur, et pis anxiété,

Se modèlent hélas d’une façon indicible.

Là, le temps est mesuré mais pas compté.

Je m’offre ainsi le seul luxe de l’époque,

Celui qui n’a pas de prix, de taxe exempté :

La tranquillité d’esprit… loin des vieux chnoques !

BRISE LÉGÈRE

Le silence pesant des églises,

Qui se croit profond, qui se dit vrai,

Moins reposant, hélas, qu’il n’effraie

Est si oppressant qu’on s’y enlise.

Je le laisse aux statues et aux clercs,

Gens de chaire et de sacerdoce,

Goûtant fort les culs-de-basse-fosse.

Moi j’aime les calmes bien plus clairs

Plus sereins qu’offrent, au dehors, les arbres

Quand murmurent les souffles en feuillée,

Qu’ils soupirent aimant se faufiler

Comme on caresse des doigts du marbre.

Ce silence qui chuchote un peu,

Délicat et sans fin, me ressource

Comme le chant limpide d’une source

Bruissante loin des cloîtres pompeux.

Le frémir de la céleste haleine

Qui fait frissonner les cieux

M’est quiétude. Oui, Messieurs !

Mais l’aimable paix qui fait, sans peine,

Tressaillir aussi les prés placides

De tous se laisse entendre pourtant.

Encore faut-il écouter le temps,

Palpiter l’air hors de vos absides !

L’HEURE BLEUE

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 19 juin 2025

C’est la prime lueur du jour à bercer

L’horizon que le soleil n’a encor’ percé

Lors la voûte des cieux envoute les yeux

Entre le lointain et l’infini des Dieux

Car la coupole avant que de bien s’azurer

Nous offre un beau dôme en saphir et pervenche

Dont la nuit ennuyée mie ne se revanche

Un oasis de clartés prompt à rassurer

Tombé de ces nues lilas où averse

Le pers qui avec le blême tient commerce

C’est la prime lueur du jour à bercer

L’horizon que le soleil n’a encor’ percé

Qui paie là de la nuit la dernière ardoise

En craies indigo dans des parfums d’armoise

Sous ce baldaquin de lapis-lazulli

Que çà ou là le l ’or et du sang paraphent

Déjà de chants d’oiseaux matinaux s’agrafent 

S’égayent des chevreuils quittant leur châlit

Fuyant moins les pastels de feu la pénombre

Que le roux de vieux renard tapi dans l’ombre

C’est la prime lueur du jour à bercer

L’horizon que l’indigo n’a encor’ percé

C’est un instant pas même un moment Ma Chère

Avant que le matin livide ne monte en chaire

FAIR ENOUGH

Sans vouloir, encor’, mes pairs contrefaire,

Ceux qui ne veulent jamais rien faire

Au risque de méfaire ou de forfaire,

Par peur d’avoir à défaire et refaire,

Ne font pas avancer leurs affaires

Mais ne peuvent, pourtant, s’en satisfaire…

L’INÉDIT D’UNE AUBE NOUVELLE…

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 25 mai 2025

L’inédit d’une aube nouvelle

Tient dans ce que le jour revient

Sans fin ni cesse renouvelle

Les beautés avec lesquelles il vient

Rien de plus banal que javelles

D’ors depuis les temps diluviens

L’inédit d’une aube nouvelle

Tient dans ce que le jour revient

Rien de plus original que tavelles

Rose et ambre des cieux liviens

Où se jouent joies et jeux joviens

Réside en ses teintes gravelles

L’inédit d’une aube nouvelle

UN TEMPS PÉRIT…

Quand bruine et crachin les autres bercent,

Les eaux du temps pleuvent sur mes ans :

Mes hiers se déversent en averses

Érodant par ondée mon présent

Qui ne m’apparaît que comme traverses.

Les pluies, de longtemps, pleurent mes ans

Et rincées ou saucées, qui dégouttent

En moi, me font, las, craindre un cuisant

Avenir qui ne sera, sans doute,

Qu’orages et grains des plus déplaisants.

LES YEUX AUX CIEUX…

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 27 octobre 2024

Les matins audacieux

Il y a le feu aux cieux

L’éther a la fièvre

Et là plus rien n’est mièvre

Allumé aux tisons

Du blanc de l’horizon

En flammes horizontales

En lueurs zénithales

On voit jaunes emportés

Rougeoyantes clartés

Les nues échauffées courent

Et ses braises concourent

Dans l’âtre de l’aurore

À ce dais qui se dore

Aux ardeurs flamboyées

Notre aube a son foyer

Et en flots se module

Comme enfer brûle

Comme chez moi on dit

Jour en -di incendie 

L’éther a la fièvre

Et lors plus rien n’est mièvre

Quand matins audacieux

Il y a le feu aux cieux

CRÉPUSCULE SUR LA VILLE

Cycle toulousain

D’après une huile sur toile de Marielle, mai 2026

(Inspirée d’un photo personnelle de l’automne 1990)

Oc, au vert printemps de nos amours 

Dans une barre haute comme tour,

On dominait la rose capitale

Et le ciel effeuillait pour nous ses pétales.

Surtout quand l’automne revenant

Tous les arbres effeuillés, bon an,

Le long du vieux canal vert encore,

Sillonnant la ville qui le décore,

S’habillaient d’étourneaux somnolant

Qui, à l’aube, nuées s’envolant

Donnaient la folle impression soudaine

Que leur perchoir allait, belle aubaine,

Avec eux, les nuages, décrocher

Fussent-ils écharpes, rochers,…

Aussi belles qu’aurores ces vesprées

Toulousaines, en mémoires ancrées,

Las!, nous reviennent de temps en temps,

Elles préfaçaient des rêves palpitants,

Ces fleurs qu’aux sillons du plaisir on sème,

Aux sources du désir de qui aime.

Lors, on laissait à d’autres la nuit

Lugubre ou funeste, et l’ennui

N’avaient, je sais, pas plus son empire

Sur les foules d’une ville qui expire

Que sur nous donne les tendres frissons

Froissaient des draps polissons.

L'émail des cieux baignés de lumières

Faisait un camail à nos prières.

L’ombre peut venir demain. Plus tard,

Encore la pénombre, vains patards.

Ces soirs-là, ces cieux peu taciturnes,

Se refusant au noir des ciels nocturnes,

Faisaient dais d’or, de myrrhe et d’encens

À nos feux par trop incandescents,

Et ce baldaquin inoubliable,

Aux folles lueurs inaltérables,

Nous restaient, non comme un souvenir,

Mais comme un présage d’avenir,

Celui que le soleil qui illumine

Les primes ardeurs que les ans parfois minent

Sur nos vies d’amants tant aimés,

Non, ne se coucherait jamais…

LA MASURE

C’est la dernière maison de mon village

Ce hameau las qui a traversé mes âges.

Elle vit seule, sans désir, sans remords

Et vieillit, plantée là, attendant la mort.

Son large auvent de glycine blanche embaume

La vie de ces fantômes de mon passé

Qui vivent sous un toit qui jà se déchaume.

Une vigne vierge d’oubli, harassée,

Court ses murs délabrés qu’habille une mousse

De silence dans le sommeil de ses jours.

Autour tout n’est que brousse et herbes rousses ;

C’est dans cette paix qu’elle vivote toujours.

C’est vrai, mon coeur habite là trop souvent

Pour se préserver du présent tout en vents.

L’âme qui l’entretient ne l’ouvre à personne ;

L’esprit qui la rebâtit s’en hérissonne.

LES P'TITS VIEUX D'AVANT

On s’en occupait mieux

De nos p’tits vieux

Avant je vous l’assure

Planqués dans le cantou

Du mois d’août au mois d’août

À r’garder leurs chaussures

Le carré de ciel bleu

D’la cheminée ou l’feu

Flambant tout en morsures

À l’hiver revenu.

Voilà tout leur menu

On s’en occupait mieux

De nos p’tits vieux

Avant c’est chose sûre

Plantés sur un’ chaise itou

Aux bonn’ heur’ des mois doux

À r’garder les blessures

Des nues leur p’tit alleu

L’bois jadis giboyeux

La mémoir’ qui s’fissure

Le souffle hélas, ténu

Et les mots retenus

On s’en occupait mieux

De nos p’tits vieux

Avant car leur tonsure

À table à son haut bout

Happait soupe et ragoût

Coulant aux commissures

Des lèvres l’doigt huileux

Qui tremble plus qu’on peut

Puis sans aucun’ censure

D’ces êtres entretenus

On couch’ra le corps nu