UN TEMPS PÉRIT…

Quand bruine et crachin les autres bercent,

Les eaux du temps pleuvent sur mes ans :

Mes hiers se déversent en averses

Érodant par ondée mon présent

Qui ne m’apparaît que comme traverses.

Les pluies, de longtemps, pleurent mes ans

Et rincées ou saucées, qui dégouttent

En moi, me font, las, craindre un cuisant

Avenir qui ne sera, sans doute,

Qu’orages et grains des plus déplaisants.

LES YEUX AUX CIEUX…

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 27 octobre 2024

Les matins audacieux

Il y a le feu aux cieux

L’éther a la fièvre

Et là plus rien n’est mièvre

Allumé aux tisons

Du blanc de l’horizon

En flammes horizontales

En lueurs zénithales

On voit jaunes emportés

Rougeoyantes clartés

Les nues échauffées courent

Et ses braises concourent

Dans l’âtre de l’aurore

À ce dais qui se dore

Aux ardeurs flamboyées

Notre aube a son foyer

Et en flots se module

Comme enfer brûle

Comme chez moi on dit

Jour en -di incendie 

L’éther a la fièvre

Et lors plus rien n’est mièvre

Quand matins audacieux

Il y a le feu aux cieux

CRÉPUSCULE SUR LA VILLE

Cycle toulousain

D’après une huile sur toile de Marielle, mai 2026

(Inspirée d’un photo personnelle de l’automne 1990)

Oc, au vert printemps de nos amours 

Dans une barre haute comme tour,

On dominait la rose capitale

Et le ciel effeuillait pour nous ses pétales.

Surtout quand l’automne revenant

Tous les arbres effeuillés, bon an,

Le long du vieux canal vert encore,

Sillonnant la ville qui le décore,

S’habillaient d’étourneaux somnolant

Qui, à l’aube, nuées s’envolant

Donnaient la folle impression soudaine

Que leur perchoir allait, belle aubaine,

Avec eux, les nuages, décrocher

Fussent-ils écharpes, rochers,…

Aussi belles qu’aurores ces vesprées

Toulousaines, en mémoires ancrées,

Las!, nous reviennent de temps en temps,

Elles préfaçaient des rêves palpitants,

Ces fleurs qu’aux sillons du plaisir on sème,

Aux sources du désir de qui aime.

Lors, on laissait à d’autres la nuit

Lugubre ou funeste, et l’ennui

N’avaient, je sais, pas plus son empire

Sur les foules d’une ville qui expire

Que sur nous donne les tendres frissons

Froissaient des draps polissons.

L'émail des cieux baignés de lumières

Faisait un camail à nos prières.

L’ombre peut venir demain. Plus tard,

Encore la pénombre, vains patards.

Ces soirs-là, ces cieux peu taciturnes,

Se refusant au noir des ciels nocturnes,

Faisaient dais d’or, de myrrhe et d’encens

À nos feux par trop incandescents,

Et ce baldaquin inoubliable,

Aux folles lueurs inaltérables,

Nous restaient, non comme un souvenir,

Mais comme un présage d’avenir,

Celui que le soleil qui illumine

Les primes ardeurs que les ans parfois minent

Sur nos vies d’amants tant aimés,

Non, ne se coucherait jamais…

LA MASURE

C’est la dernière maison de mon village

Ce hameau las qui a traversé mes âges.

Elle vit seule, sans désir, sans remords

Et vieillit, plantée là, attendant la mort.

Son large auvent de glycine blanche embaume

La vie de ces fantômes de mon passé

Qui vivent sous un toit qui jà se déchaume.

Une vigne vierge d’oubli, harassée,

Court ses murs délabrés qu’habille une mousse

De silence dans le sommeil de ses jours.

Autour tout n’est que brousse et herbes rousses ;

C’est dans cette paix qu’elle vivote toujours.

C’est vrai, mon coeur habite là trop souvent

Pour se préserver du présent tout en vents.

L’âme qui l’entretient ne l’ouvre à personne ;

L’esprit qui la rebâtit s’en hérissonne.

LES P'TITS VIEUX D'AVANT

On s’en occupait mieux

De nos p’tits vieux

Avant je vous l’assure

Planqués dans le cantou

Du mois d’août au mois d’août

À r’garder leurs chaussures

Le carré de ciel bleu

D’la cheminée ou l’feu

Flambant tout en morsures

À l’hiver revenu.

Voilà tout leur menu

On s’en occupait mieux

De nos p’tits vieux

Avant c’est chose sûre

Plantés sur un’ chaise itou

Aux bonn’ heur’ des mois doux

À r’garder les blessures

Des nues leur p’tit alleu

L’bois jadis giboyeux

La mémoir’ qui s’fissure

Le souffle hélas, ténu

Et les mots retenus

On s’en occupait mieux

De nos p’tits vieux

Avant car leur tonsure

À table à son haut bout

Happait soupe et ragoût

Coulant aux commissures

Des lèvres l’doigt huileux

Qui tremble plus qu’on peut

Puis sans aucun’ censure

D’ces êtres entretenus

On couch’ra le corps nu

HAIES DONC !

Que sont nos haies devenues

Qui buissonnaient sous les nues ?

Ces brise-vent d’aubépines,

De sureaux, de genêts

Et de ronciers pleins d’épines

Ombraient fort, sans se gêner,

Les chemins creux par nos champs

Et nos prés à bords touchants.

Que sont nos haies devenues

Où gîtait le chant ténu

Des pinsons et des fauvettes,

Ou bien des chardonnerets ?

Pruneliers à la sauvette

Et noisetiers s’y livraient,

Pour y régner, hors mortaille,

Une secrète bataille.

Que sont nos haies devenues

Savamment entretenues,

Où dansaient quelques fougères,

Jouant à cache-ruisseaux

Et aux rues de rus, longères

Qui, s'ils faisaient leur gros d’eau,

Donnaient aux taillis noblesse,

Aux fourrés neuve jeunesse.

Que sont nos haies devenues

Au vert fouillis contenu ?

Halliers tirant à la ligne,

Nous toisant en galeries,

Ces bocages qui graffignent

Sont vus comme barbarie,

Témoin du temps archaïque

Des campagnes mosaïques.

CLARTÉ ATONE

D’ après une photo de Marc-Yvan Custeau, 28 novembre 2025

L'Aurore a posé son front

Sur la grange vêtue d’ombres.

Elle tête au biberon

L’azur, l’ivoire et l’or sombre

D’une saison qui a blêmi,

Lassée de boire les brumes

Nées des horizons pâlis,

De lointains que le vent flétrit.

Le soleil, au loin, écume

Et l’air s’abreuve sans fin

De l'humidité qui fume

Brodant la nuit qui, enfin,

Son voile de deuil retire

Dans une clarté lactée

Qui, aux quatre vents, s’étire

Avec le jour en point de mire.

Le ciel semble se délecter

De ce fenil qui participe

À embellir les jours humectées

De ces solitudes quand ripe

L’été sur la marée ocrée


D’un flot d’automne qui redore

Des nues qui sommeillent à l’orée

De solitudes où s’égarer.

Jusqu’à plus soif, plaines et coteaux

Verdissent encore et les bois dorent

La feuillée restée aux poteaux

Mordorés. S’est éteinte la flore

Diluée dans une rosée 

Et un silence qui se dissipent

Mais à ce cadre participent

Sans jamais se reposer.

L’ASOCIAL

Je ne serai mie d’aucune troupe,

Ne sachant rentrer dans le rang

Comme de m’aliéner aux Grands.

Point n’obéis pour aller à soupe

Ni ne marche au pas, prou dénigrant

Qui, las, s’inféode à un quelque groupe.

C’est ainsi que, de tous, je me coupe,

Libre comme l’eau vive au torrent

Mais sans jouer les exubérants.

Refusant les sociales entourloupes

On est encombrant si, parlant franc,

On s’enflamme souvent comme étoupe.

SOIRÉE D’ÉTÉ D’ANTAN

Au pas allongé des heures qui s’étirent,

Cette chaleur peu à peu se retire

L’air, dolent nous déverse mille odeurs

- Chèvrefeuille, géranium et lavande -

Qui le disputent à la rose, sans candeur

La dame la plus parfumée de la bande.

Auprès du vieux lierre tout bruissant,

Sous notre glycine rafraichissant

La terrasse, près de l’infatigable

Et, en ces temps si secs, fort charitable

Jet d’eau toujours murmurant du bassin,

Nos regard se perdent aux ramées ployables

Des arbres assommés, sonnés, par l’essaim

De dards solaires allant au diable.

Harassée, la maison respire enfin,

Libérée de ces chaleurs d’un jour sans fin,

Dans les fragrances de citrons, d’oranges,

Qui y ont bien sommeillé jusque là.

Le chat, las, en s’étirant, les dérange ;

Mollement, il va vers la pergola.


Les feux diurnes qui s’enfuient, s’apaisent.

L’air se détend, et lors bien moins nous pèse.

Mais on espère dans l’ombre la fraîcheur

Salvatrice face à Phoebus faucheur,

Qui fera fleurir la nuit où frissonnent

Les étoiles, noyées au noir éther,

Et qu’éveillés, trop souvent, l’on chansonne

Alors que l’été a tué tous les verts. 

Nous vienne cette douceur si exquise

Propice à la langueur, pas celle acquise,

Au repues qui seront répit et repos,

Réconfort et paix, ma foi, en famille…

Qu’importent les moustiques dispos

Pour les tardifs buveurs de camomille !

PLACET DÉPLACÉ

Lorsqu’il faudra partir

Pour un sombre avenir

Devenu souvenir

Non pas de messe

Landes d’éternité

Ne l’ont pas mérité

Non ni leur invité

Je le confesse

Lorsqu’il faudra sortir

De vos vies en finir

Avec aller venir

Point de kermesse

Avec la fatuité

Des mots la gravité

De ces mines imitées

De la détresse

Vous n’aurez plus à pâtir

De moi ni à honnir

Maux aimant m’agonir

Hélas sans cesse

Car lors j’irai gîter

Mais sans postérité 

Paressant alité 

Dans l’allégresse

QUAND LE CIEL EST D'OMBRES & LE SOL QUE LUMIÈRES

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 10 janvier 2025

Riche de paillettes,

La plaine est quiète…

L’aurore ne peut pas soulever

La chape gris de payne

Plus lourde que peines

Qui recouvre la plaine d’ombres pavée.

La neige sommeille.

L’aube l’ensoleille.

Quoique grisé, ce camée cendré

La terre illumine,

Les bois enlumine,

Éclats pâlis et lueurs poudrées…

Riche de paillettes,

La plaine est quiète…

Argentée, c’est un brillant émail

Relevant le morne

D’un linceul qui s’orne

Comme la peau sombre d’un camail,

De quelques touches ocres

Ou de cobalt-ochre.

La lumière vient du sol, têtue,

Car cette aube est brune,

Les halos de lune

De la nuit livide s’étant tus…

BAGNARD AU CAGNARD

Rien ne bruit tout cuit

Sous ce ciel qui luit

La chaleur sournoise

Nous cherche des noises

Brûlant et chauffant

À blanc étouffant

L’air qui en grésille

Sans fin banderille

L’azur rousillé

Les sols fendillés

Au boudoir des ombres

Le vent est du nombre

Cruel il flamboie

Toujours aux abois

Il ne fait de vagues

Et mie ne divague

Consume en lourdeurs

Même nos ardeurs

Vouloirs s’évaporent

Et par tous nos pores

L’abîme béant

De l’éther céans

Happe l’existence

Et la consistance

Des êtres muets

Rompus de suées

Plus aucun nuage

Las aux nues ne nage

Rien ne bruit tout cuit

Sous ce ciel qui luit

LE SENSIBLE Y PERD !

Tout me touche, tout m'atteint, m'émeut, 

M’attrape au cœur et puis me submerge.

J’ai mal pour l’autre au matin brumeux

Comme au crépuscule, noire auberge ;

J'ai mal pour moi, car c’est venimeux

La compassion quand l’âme l’héberge

Et fait que, tous, sans fin, l’on gamberge.

Je suis à fleur de mots, sans vous mentir,

À fleur de vos de peaux quand elles stressent :

Je ne cesse, hélas, de ressentir

Les vaines tristesses ou la détresse

De ceux que vient d’emboutir

La vie, toujours toute en sécheresse

Qui nous écorche de ses rudesses.

Alors je parle aux cieux, silencieux,

La langue de ces cœurs cabossées

Oo de ces fronts plissées ou soucieux,

Offrant l’orage prêt à rosser

Ou bien un arc-en-ciel audacieux

Pour les faire sortir du fossé

Quitte à prendre, hélas, une saucée.

Je ressens ce qui remue, qui effleure

Et peut, un temps, faire perdre pied

Comme je m'envole pour un leurre

Oui, quitte à redescendre estropié.

Je peux sangloter plus qu’on ne pleure

Et rire aux éclats comme un troupier

Et, pis, jamais ces excès n’expier.

.

Tout me fait peur et vibrer, ou vivre,

Accroché à ma boule d’émotions ;

« Fragile » comme on dit dans les livres

Mais, moi, mes bulles de sensations

J’en ai fait ma force, bateau ivre :

Exaspération, exaltation ;

Exaltation, exaspération…

PROVERBES IRRÉGULIERS

L’argent ne vient pas de bonne heure.

D’ennui tous les chats sont aigris.

À chaque cour sa gêne.

L’ennui porte sommeil.

Changement de verbiage réjouit les beaufs.

ENTRE RUINES & RELIQUES…

À Emile Nelligan (1879-1941)

Moi aussi, au couchant des années,

J’ai pris le goût de ses fleurs fanées.

Et, bien plus qu’à mon tour, j’emprunte

Les sentes, où j’ai laissé mes empreintes,

Qui mènent au levant de mes beaux jours

Par des souvenirs, pleins de détours,

Dans les parfums ivres des tonnelles,

L’arôme des roses maternelles.

Enfance enfuie, enfance enfouie,

J’ai souvenance d’heures éblouies

Tramées de chagrins et de lacunes,

Parfois tissées d’ennui à la brune,

Volées aux si longs hivers d’antan

Aux beaux étés d’il y a longtemps.

Elles sont, aujourd’hui, remembrances,

But d’inavoué de mes errances.

Moi aussi, je ne fais mie le deuil

D’un temps, dont je semble encore au seuil,

De ce passé qui est mon histoire,

Qu’on ne trouve dans aucun grimoire,

Que hantent les landes de l’oubli

Où, las, ma mémoire a fait son lit

Que guette la nuit de l’amnésie

Qui, jà, mon esprit anesthésie.

ÉCLAT MATUTINAL

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau (9 mai 2023)

La lueur d’une fleur de feu pousse au secret

De bois endormis qui sommeillent encor’ nues-branches.

Elle éclot soudain en une une aura d’or sacré

Qui offre enfin au jour, sur la nuit, sa revanche.

Est-ce un incendie qui vient d’au-delà les crêts

Qui peint de vermeil un vent soufflant en sa anche ?

Cette lueur est dans un lointain sombre ancré,

Arrive sur nous en vagues et en avalanche,

Embrasant tout, mue par quelques divin décret,

D’éclats de braises qui embrassent un ciel étanche…

Mais ce n’est qu’une aube, un moment indiscret

Avant une aurore de craie enfin plus franche !

FEU LE VILLAGE

Là, toits éventrés, çà pans éventés,

Vantaux arrachés, huis violentés,

Mas lézardés qui ne sont que squelettes,

Dans un petit un jardin au bois dormant,

Quelque espalier, treilles au sol de ciment

Où crottent faisans, lapins et belettes,

Lichen vermoulu :

Le village n’est plus.

Où sont donc du temps les vicissitudes ?

Les saisons aux cycliques certitudes ?

Qui lira les heures rousses des nuits ?

La ville a semé l’âpre semence

D’une faim d’Humanité sans clémence.

C’est la fin d’un vieux monde tout d’ennuis,

Aujourd’hui désolé,  comme ses manses.

Par vaux et talus,

Le village n’est plus.

Seule l’herbe frémit ; scories et suie

Crépitent sous la pluie qui choit sans bruit,

Le labours vivent là leur crépuscule,

Et les verts prés leur ultime agonie

Sous des fougères en foules majuscules.

Dans la bruyère en flux,

Le village n’est plus.

Le vent gifle et l’averse tout traverse

Mais se sont tus les hoquets du clocher

Effondré de l’église aussi fauchée.

Un silence funèbre tient commerce

Avec l’écho des cris noirs des corbeaux,

Entre les murs décrépis, en lambeaux

Où l’arbre repousse, où la ronce perce.

Las! point de salut :

Le village n’est plus.

GARONNE

Cycle toulousain

Garonne joueuse a les eaux vaironnes.


À qui, sur elle, ne se méprend


Ses flots qui ronent fort peu maronnent


Car l’été, sur tapis vert, les prend.



Son clapotis les hauts gaves apprend.


Si elle est, aux temps doux, gaie luronne


D’un moulin, parfois elle s’éprend.


Garonne joueuse a les eaux vaironnes.



Que lui importe Paris, Vérone,…


Elle aime blé, foin et entreprend


D’enseigner la patience vigneronne


À qui, sur elle, ne se méprend.



À voir le printemps qui la surprend,


Elle ne sera jamais baronne,

Garonne boueuse ni, on comprend,


Un peu daronne ni prou matrone.



Imprévisible, elle ne plastronne


Pas du clapotis, trop hors du rang,


Ni de son long cours ne fanfaronne


Car l’été, sur tapis vert, les prend.



Courant sous des ciels indifférents


Galets roulés sous arbres qui trônent,


Quoique auprès de toi peu on se rend,


À ton fil, je reste déférent,


Garonne.

JUIN 2026 : FOURNAISE !

Ce potage bouillant dans lequel nous marinons,

Ils appellent cela « l’été ». Une canicule ?

Mais cette belle saison devrait porter le nom

D’« Enfer » tant - oui, hélas ! - elle nous accule

À la claustration, au confinement,

Pour ne pas finir merguez grillée sur le moment !

Ils appellent ça « le beau temps », nos bons sceptiques,

Alors qu’on va finir carbonisés ou fumés

Sous ce Râ chauffé à blanc. Hiératique.

Bien moins soleil que barbecue allumé

Pour nous, par nous, ce feu nous est endémique,

Vrai bûcher de nos vanités économiques.

Désormais, « les beaux jours » ne sont plus de bons jours,

Plus ardents que flamboyants quoiqu’on clabaude :

Les cieux embrasés rendent notre séjour

Accablant et cuisant dans une saison chaude,

Vont nous rôtir comme damnés, assommés,

 Cramés, consumés d’avoir trop consommer…

Ce coup de chaud, n’en déplaise à nos pieds tendres,

Sent le roussi et pas que pour les geignards,

Les « Qui aurait pu savoir ?! », les « Faut attendre… » ;

Quoi ? L’incinération ?l…  Soyons pas plaignards,

Il nous en cuira, semble-t-il, davantage

Avant que l’on arrive au bout de notre âge !

HAÏKU DE BOTTIN

Talleyrand : un pied bot avec le bras long !

OKAY, L’HAÏKU

Si on sait le train où vont les choses à quoi bon les précipiter plus ?

LA SUITE DU LION

 Petite fable affable

Une jeune lionne vint trouver son père :

« Majesté, vous mon maître qui rendez prospères

Les apanages où, sans ambages, nous chassons

Pour vous et, mieux, protégeons sans plus de façon

Quand pourrai-je intégrer la garde personnelle

Qui vous accompagne des savanes aux tonnelles ?

                                              - Quand il m’en saura gré.

  - Ne suis-je dévouée ?

                                            - Cela ne suffit pas.

- Ne suis-je pas douée

                                             Pour le combat, même rapproché, ou la traque ?

- Cela compte pour peu.

- Serais-je donc chabraque ?

- Ma garde va toujours, vois-tu, derrière moi

Non parce qu’elle zélée, aguerrie, sans émoi,…

Mais plutôt parce qu’à ma personne royale,

Sans fin, elle s’est montrée fidèle et loyale.

Avoir de l’ambition, c’est déjà me trahir ;

Espérer grâce de vertus, c’est les flétrir ! »

HAÏKU DE PROJECTEUR

La lumière d’un regard est led du sourire.

HAÏKU DU SORT

Changer de vie ne servira à rien tant qu'on n’aura pas changé la vie.

LE CRÉPUSCULE DE LA NUIT

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 10, juillet 2025

Le lointain frissonne, tout désennuité.

Enveloppée d’un voile de brume pudique,

La plaine cache sa quasi-nudité

Aux vieux cieux ardents qui, eux, jamais n’abdiquent.

Les lucioles aux cieux sont en fenaison,

L’aube leur coupant pour l’heure la parole.

Pour l’amour auquel invite la saison,

Les fleurs des prés dolentes offrent leur corolles.

C’est l’heure où l’on divorce enfin de la nuit,

De la pénombre qui, elle, se rêvait chaude

Mais ne le sera, las !, jamais autant qu’aujourd’hui

Dont quelques lueurs sont déjà en maraude…

LAISSE HAÏKU’LER

Quoi qu’on dise, quoi qu’on pense, seule l’eau peut couler de source !

HAÏKU QUI FAIT MÂLE

Fi des mâles alpha… ils ne sont, au mieux, que de grands bêtas, comme disait Léon !

LA HARGNE DE L’ARAGNE

 Petite fable affable

Une araignée qui ne fait pas dans la dentelle

Trappe et piège à l’envie tout ce qui a des ailes

Dans un taillis épais de ronciers en fleurs

Faisant régner là plus que la peur : la terreur.

Et elle le fait à tour de pattes, la garce ;

Or elle en a huit de pattes notre comparse !

Le couard peuple des insectes n’en peut mais.

Quoi qu’on y soit égoïste et parfois armé,

On ne résiste guère à ses rets, à ses ruses.

C’est loi naturelle mais elle, oui, elle abuse !

Donc tiennent assemblée les hôtes des végétaux

Pour porter remède à ce fléau au plus tôt. 

Des bourdons capons viennent plus de doléances

Que des frelons qu’affolent autant de mécréance.

Une mouche vrombit : « Ça ne plus durer

Ce monstre aux cent yeux est toujours à la curée ! »

Une abeille angoissée ajoute alors : « Que faire ?

Lui demander gentiment d’un peu moins forfaire ?

- Un ennui ne s’en va pas, las, si qui le crée

Est sollicité pour le régler, sinon, Sucrée,

On a deux problèmes et plus un seul, sur les pattes ! »

Ainsi parle un jeune scarabée, bonne pâte

Mais point invité à débattre avec les proies.

C’est froussards ou pleutres, ces terrestres ! À bon droit,

« Vous êtes, tant mieux pour elle, pusillanimes

Et pire, hélas pour vous de façon unanime.

Il n’est plus temps, amis, d’être lâche ou pétreux

Elle est seule quand vous, vous êtes fort nombreux.

Quand le Mal use des audaces de la rage

Pour arriver, au mieux, au plus tôt, à ses fins

Le Bien se doit alors d’ avoir tous les courages

S’il ne veut, jusqu’à point d’heure, souffrir sans fin ! »

D’UN HAÏKU’NTEUR ECLECTIQUE

Fable : nouvelle où chacun trouve son conte sans faire d’histoire.

HAÏKU D’OEIL

On ne peut avoir un point de vue simple sur une question complexe.

DIRECTION : CABANON !

Ma mère n’est pas la Voisin,

Et le roi n’est pas mon cousin.

Je vis, l’ami, dans un asile

Dont je serai un des Basile,

En traînant mes pas dans mes pas,

Attendant déjà mon trépas.

Dans le plus épais des silences,

Ici, et les âmes, et les maux,

Font geindre et gémir les échos

De ce monde en déliquescence

Qu’incendie sans fin la science.

Mon pair n’est pas diocésain ;

Y’en avait plus en magasin !

Je ne suis pas com’ mes voisins,

Quelque fêlé, pire un zinzin,

Le cœur souffrant de sécheresse

Et les sens flétris de tendresse. 

L'Amour se fane comme fleurs 

Que la bise prive de pleurs,

Car la morale sans éthique

Est, je crois, en vertus étique.

Le malheur se cultive en champs ;

Fleurit la souffrance au couchant

Sur les promesses politiques.

Mais je suis un vrai Toulousain

Avec un peu l’air sarrazin…

Je ne suis pas mou du raisin

Comme le sont, las, quelques uns

Étouffant fort leur raison d'être ;

Au nom du nouveau Saint Paraître,

On gargote l’esprit. Faute de grains

On n’fait pousser que des chagrins

Dans cet univers mécanique

Qu’encense la voix des cyniques.

Les racines du Mal vainqueur

Ne sont que misère et rancœurs,

Et la Terre meurt dans la panique…

Mais, ici, las, les argousins

N’aiment pas qui fait du bousin…

HAÏKU’RANTE

Moi, ceux qui ne se sentent plus pisser me font ch… !