Sans vouloir, encor’, mes pairs contrefaire,
Ceux qui ne veulent jamais rien faire
Au risque de méfaire ou de forfaire,
Par peur d’avoir à défaire et refaire,
Ne font pas avancer leurs affaires
Mais ne peuvent, pourtant, s’en satisfaire…
mercredi 5 août 2026
mardi 4 août 2026
L’INÉDIT D’UNE AUBE NOUVELLE…
Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 25 mai 2025
L’inédit d’une aube nouvelle
Tient dans ce que le jour revient
Sans fin ni cesse renouvelle
Les beautés avec lesquelles il vient
Rien de plus banal que javelles
D’ors depuis les temps diluviens
L’inédit d’une aube nouvelle
Tient dans ce que le jour revient
Rien de plus original que tavelles
Rose et ambre des cieux liviens
Où se jouent joies et jeux joviens
Réside en ses teintes gravelles
L’inédit d’une aube nouvelle
lundi 3 août 2026
UN TEMPS PÉRIT…
Quand bruine et crachin les autres bercent,
Les eaux du temps pleuvent sur mes ans :
Mes hiers se déversent en averses
Érodant par ondée mon présent
Qui ne m’apparaît que comme traverses.
Les pluies, de longtemps, pleurent mes ans
Et rincées ou saucées, qui dégouttent
En moi, me font, las, craindre un cuisant
Avenir qui ne sera, sans doute,
Qu’orages et grains des plus déplaisants.
dimanche 2 août 2026
LES YEUX AUX CIEUX…
Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 27 octobre 2024
Les matins audacieux
Il y a le feu aux cieux
L’éther a la fièvre
Et là plus rien n’est mièvre
Allumé aux tisons
Du blanc de l’horizon
En flammes horizontales
En lueurs zénithales
On voit jaunes emportés
Rougeoyantes clartés
Les nues échauffées courent
Et ses braises concourent
Dans l’âtre de l’aurore
À ce dais qui se dore
Aux ardeurs flamboyées
Notre aube a son foyer
Et en flots se module
Comme enfer brûle
Comme chez moi on dit
Jour en -di incendie
L’éther a la fièvre
Et lors plus rien n’est mièvre
Quand matins audacieux
Il y a le feu aux cieux
samedi 1 août 2026
CRÉPUSCULE SUR LA VILLE
Cycle toulousain
D’après une huile sur toile de Marielle, mai 2026
(Inspirée d’un photo personnelle de l’automne 1990)
Oc, au vert printemps de nos amours
Dans une barre haute comme tour,
On dominait la rose capitale
Et le ciel effeuillait pour nous ses pétales.
Surtout quand l’automne revenant
Tous les arbres effeuillés, bon an,
Le long du vieux canal vert encore,
Sillonnant la ville qui le décore,
S’habillaient d’étourneaux somnolant
Qui, à l’aube, nuées s’envolant
Donnaient la folle impression soudaine
Que leur perchoir allait, belle aubaine,
Avec eux, les nuages, décrocher
Fussent-ils écharpes, rochers,…
Aussi belles qu’aurores ces vesprées
Toulousaines, en mémoires ancrées,
Las!, nous reviennent de temps en temps,
Elles préfaçaient des rêves palpitants,
Ces fleurs qu’aux sillons du plaisir on sème,
Aux sources du désir de qui aime.
Lors, on laissait à d’autres la nuit
Lugubre ou funeste, et l’ennui
N’avaient, je sais, pas plus son empire
Sur les foules d’une ville qui expire
Que sur nous donne les tendres frissons
Froissaient des draps polissons.
L'émail des cieux baignés de lumières
Faisait un camail à nos prières.
L’ombre peut venir demain. Plus tard,
Encore la pénombre, vains patards.
Ces soirs-là, ces cieux peu taciturnes,
Se refusant au noir des ciels nocturnes,
Faisaient dais d’or, de myrrhe et d’encens
À nos feux par trop incandescents,
Et ce baldaquin inoubliable,
Aux folles lueurs inaltérables,
Nous restaient, non comme un souvenir,
Mais comme un présage d’avenir,
Celui que le soleil qui illumine
Les primes ardeurs que les ans parfois minent
Sur nos vies d’amants tant aimés,
Non, ne se coucherait jamais…
vendredi 31 juillet 2026
LA MASURE
C’est la dernière maison de mon village
Ce hameau las qui a traversé mes âges.
Elle vit seule, sans désir, sans remords
Et vieillit, plantée là, attendant la mort.
Son large auvent de glycine blanche embaume
La vie de ces fantômes de mon passé
Qui vivent sous un toit qui jà se déchaume.
Une vigne vierge d’oubli, harassée,
Court ses murs délabrés qu’habille une mousse
De silence dans le sommeil de ses jours.
Autour tout n’est que brousse et herbes rousses ;
C’est dans cette paix qu’elle vivote toujours.
C’est vrai, mon coeur habite là trop souvent
Pour se préserver du présent tout en vents.
L’âme qui l’entretient ne l’ouvre à personne ;
L’esprit qui la rebâtit s’en hérissonne.
mercredi 29 juillet 2026
LES P'TITS VIEUX D'AVANT
On s’en occupait mieux
De nos p’tits vieux
Avant je vous l’assure
Planqués dans le cantou
Du mois d’août au mois d’août
À r’garder leurs chaussures
Le carré de ciel bleu
D’la cheminée ou l’feu
Flambant tout en morsures
À l’hiver revenu.
Voilà tout leur menu
On s’en occupait mieux
De nos p’tits vieux
Avant c’est chose sûre
Plantés sur un’ chaise itou
Aux bonn’ heur’ des mois doux
À r’garder les blessures
Des nues leur p’tit alleu
L’bois jadis giboyeux
La mémoir’ qui s’fissure
Le souffle hélas, ténu
Et les mots retenus
On s’en occupait mieux
De nos p’tits vieux
Avant car leur tonsure
À table à son haut bout
Happait soupe et ragoût
Coulant aux commissures
Des lèvres l’doigt huileux
Qui tremble plus qu’on peut
Puis sans aucun’ censure
D’ces êtres entretenus
On couch’ra le corps nu
lundi 27 juillet 2026
HAIES DONC !
Que sont nos haies devenues
Qui buissonnaient sous les nues ?
Ces brise-vent d’aubépines,
De sureaux, de genêts
Et de ronciers pleins d’épines
Ombraient fort, sans se gêner,
Les chemins creux par nos champs
Et nos prés à bords touchants.
Que sont nos haies devenues
Où gîtait le chant ténu
Des pinsons et des fauvettes,
Ou bien des chardonnerets ?
Pruneliers à la sauvette
Et noisetiers s’y livraient,
Pour y régner, hors mortaille,
Une secrète bataille.
Que sont nos haies devenues
Savamment entretenues,
Où dansaient quelques fougères,
Jouant à cache-ruisseaux
Et aux rues de rus, longères
Qui, s'ils faisaient leur gros d’eau,
Donnaient aux taillis noblesse,
Aux fourrés neuve jeunesse.
Que sont nos haies devenues
Au vert fouillis contenu ?
Halliers tirant à la ligne,
Nous toisant en galeries,
Ces bocages qui graffignent
Sont vus comme barbarie,
Témoin du temps archaïque
Des campagnes mosaïques.
samedi 25 juillet 2026
CLARTÉ ATONE
D’ après une photo de Marc-Yvan Custeau, 28 novembre 2025
L'Aurore a posé son front
Sur la grange vêtue d’ombres.
Elle tête au biberon
L’azur, l’ivoire et l’or sombre
D’une saison qui a blêmi,
Lassée de boire les brumes
Nées des horizons pâlis,
De lointains que le vent flétrit.
Le soleil, au loin, écume
Et l’air s’abreuve sans fin
De l'humidité qui fume
Brodant la nuit qui, enfin,
Son voile de deuil retire
Dans une clarté lactée
Qui, aux quatre vents, s’étire
Avec le jour en point de mire.
Le ciel semble se délecter
De ce fenil qui participe
À embellir les jours humectées
De ces solitudes quand ripe
L’été sur la marée ocrée
D’un flot d’automne qui redore
Des nues qui sommeillent à l’orée
De solitudes où s’égarer.
Jusqu’à plus soif, plaines et coteaux
Verdissent encore et les bois dorent
La feuillée restée aux poteaux
Mordorés. S’est éteinte la flore
Diluée dans une rosée
Et un silence qui se dissipent
Mais à ce cadre participent
Sans jamais se reposer.
jeudi 23 juillet 2026
L’ASOCIAL
Je ne serai mie d’aucune troupe,
Ne sachant rentrer dans le rang
Comme de m’aliéner aux Grands.
Point n’obéis pour aller à soupe
Ni ne marche au pas, prou dénigrant
Qui, las, s’inféode à un quelque groupe.
C’est ainsi que, de tous, je me coupe,
Libre comme l’eau vive au torrent
Mais sans jouer les exubérants.
Refusant les sociales entourloupes
On est encombrant si, parlant franc,
On s’enflamme souvent comme étoupe.
mardi 21 juillet 2026
SOIRÉE D’ÉTÉ D’ANTAN
Au pas allongé des heures qui s’étirent,
Cette chaleur peu à peu se retire
L’air, dolent nous déverse mille odeurs
- Chèvrefeuille, géranium et lavande -
Qui le disputent à la rose, sans candeur
La dame la plus parfumée de la bande.
Auprès du vieux lierre tout bruissant,
Sous notre glycine rafraichissant
La terrasse, près de l’infatigable
Et, en ces temps si secs, fort charitable
Jet d’eau toujours murmurant du bassin,
Nos regard se perdent aux ramées ployables
Des arbres assommés, sonnés, par l’essaim
De dards solaires allant au diable.
Harassée, la maison respire enfin,
Libérée de ces chaleurs d’un jour sans fin,
Dans les fragrances de citrons, d’oranges,
Qui y ont bien sommeillé jusque là.
Le chat, las, en s’étirant, les dérange ;
Mollement, il va vers la pergola.
Les feux diurnes qui s’enfuient, s’apaisent.
L’air se détend, et lors bien moins nous pèse.
Mais on espère dans l’ombre la fraîcheur
Salvatrice face à Phoebus faucheur,
Qui fera fleurir la nuit où frissonnent
Les étoiles, noyées au noir éther,
Et qu’éveillés, trop souvent, l’on chansonne
Alors que l’été a tué tous les verts.
Nous vienne cette douceur si exquise
Propice à la langueur, pas celle acquise,
Au repues qui seront répit et repos,
Réconfort et paix, ma foi, en famille…
Qu’importent les moustiques dispos
Pour les tardifs buveurs de camomille !
dimanche 19 juillet 2026
PLACET DÉPLACÉ
Lorsqu’il faudra partir
Pour un sombre avenir
Devenu souvenir
Non pas de messe
Landes d’éternité
Ne l’ont pas mérité
Non ni leur invité
Je le confesse
Lorsqu’il faudra sortir
De vos vies en finir
Avec aller venir
Point de kermesse
Avec la fatuité
Des mots la gravité
De ces mines imitées
De la détresse
Vous n’aurez plus à pâtir
De moi ni à honnir
Maux aimant m’agonir
Hélas sans cesse
Car lors j’irai gîter
Mais sans postérité
Paressant alité
Dans l’allégresse
vendredi 17 juillet 2026
QUAND LE CIEL EST D'OMBRES & LE SOL QUE LUMIÈRES
Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 10 janvier 2025
Riche de paillettes,
La plaine est quiète…
L’aurore ne peut pas soulever
La chape gris de payne
Plus lourde que peines
Qui recouvre la plaine d’ombres pavée.
La neige sommeille.
L’aube l’ensoleille.
Quoique grisé, ce camée cendré
La terre illumine,
Les bois enlumine,
Éclats pâlis et lueurs poudrées…
Riche de paillettes,
La plaine est quiète…
Argentée, c’est un brillant émail
Relevant le morne
D’un linceul qui s’orne
Comme la peau sombre d’un camail,
De quelques touches ocres
Ou de cobalt-ochre.
La lumière vient du sol, têtue,
Car cette aube est brune,
Les halos de lune
De la nuit livide s’étant tus…
mercredi 15 juillet 2026
BAGNARD AU CAGNARD
Rien ne bruit tout cuit
Sous ce ciel qui luit
La chaleur sournoise
Nous cherche des noises
Brûlant et chauffant
À blanc étouffant
L’air qui en grésille
Sans fin banderille
L’azur rousillé
Les sols fendillés
Au boudoir des ombres
Le vent est du nombre
Cruel il flamboie
Toujours aux abois
Il ne fait de vagues
Et mie ne divague
Consume en lourdeurs
Même nos ardeurs
Vouloirs s’évaporent
Et par tous nos pores
L’abîme béant
De l’éther céans
Happe l’existence
Et la consistance
Des êtres muets
Rompus de suées
Plus aucun nuage
Las aux nues ne nage
Rien ne bruit tout cuit
Sous ce ciel qui luit
lundi 13 juillet 2026
LE SENSIBLE Y PERD !
Tout me touche, tout m'atteint, m'émeut,
M’attrape au cœur et puis me submerge.
J’ai mal pour l’autre au matin brumeux
Comme au crépuscule, noire auberge ;
J'ai mal pour moi, car c’est venimeux
La compassion quand l’âme l’héberge
Et fait que, tous, sans fin, l’on gamberge.
Je suis à fleur de mots, sans vous mentir,
À fleur de vos de peaux quand elles stressent :
Je ne cesse, hélas, de ressentir
Les vaines tristesses ou la détresse
De ceux que vient d’emboutir
La vie, toujours toute en sécheresse
Qui nous écorche de ses rudesses.
Alors je parle aux cieux, silencieux,
La langue de ces cœurs cabossées
Oo de ces fronts plissées ou soucieux,
Offrant l’orage prêt à rosser
Ou bien un arc-en-ciel audacieux
Pour les faire sortir du fossé
Quitte à prendre, hélas, une saucée.
Je ressens ce qui remue, qui effleure
Et peut, un temps, faire perdre pied
Comme je m'envole pour un leurre
Oui, quitte à redescendre estropié.
Je peux sangloter plus qu’on ne pleure
Et rire aux éclats comme un troupier
Et, pis, jamais ces excès n’expier.
.
Tout me fait peur et vibrer, ou vivre,
Accroché à ma boule d’émotions ;
« Fragile » comme on dit dans les livres
Mais, moi, mes bulles de sensations
J’en ai fait ma force, bateau ivre :
Exaspération, exaltation ;
Exaltation, exaspération…
samedi 11 juillet 2026
PROVERBES IRRÉGULIERS
L’argent ne vient pas de bonne heure.
D’ennui tous les chats sont aigris.
À chaque cour sa gêne.
L’ennui porte sommeil.
Changement de verbiage réjouit les beaufs.
jeudi 9 juillet 2026
ENTRE RUINES & RELIQUES…
À Emile Nelligan (1879-1941)
Moi aussi, au couchant des années,
J’ai pris le goût de ses fleurs fanées.
Et, bien plus qu’à mon tour, j’emprunte
Les sentes, où j’ai laissé mes empreintes,
Qui mènent au levant de mes beaux jours
Par des souvenirs, pleins de détours,
Dans les parfums ivres des tonnelles,
L’arôme des roses maternelles.
Enfance enfuie, enfance enfouie,
J’ai souvenance d’heures éblouies
Tramées de chagrins et de lacunes,
Parfois tissées d’ennui à la brune,
Volées aux si longs hivers d’antan
Aux beaux étés d’il y a longtemps.
Elles sont, aujourd’hui, remembrances,
But d’inavoué de mes errances.
Moi aussi, je ne fais mie le deuil
D’un temps, dont je semble encore au seuil,
De ce passé qui est mon histoire,
Qu’on ne trouve dans aucun grimoire,
Que hantent les landes de l’oubli
Où, las, ma mémoire a fait son lit
Que guette la nuit de l’amnésie
Qui, jà, mon esprit anesthésie.
mardi 7 juillet 2026
ÉCLAT MATUTINAL
Sur une photo de Marc-Yvan Custeau (9 mai 2023)
La lueur d’une fleur de feu pousse au secret
De bois endormis qui sommeillent encor’ nues-branches.
Elle éclot soudain en une une aura d’or sacré
Qui offre enfin au jour, sur la nuit, sa revanche.
Est-ce un incendie qui vient d’au-delà les crêts
Qui peint de vermeil un vent soufflant en sa anche ?
Cette lueur est dans un lointain sombre ancré,
Arrive sur nous en vagues et en avalanche,
Embrasant tout, mue par quelques divin décret,
D’éclats de braises qui embrassent un ciel étanche…
Mais ce n’est qu’une aube, un moment indiscret
Avant une aurore de craie enfin plus franche !
dimanche 5 juillet 2026
FEU LE VILLAGE
Là, toits éventrés, çà pans éventés,
Vantaux arrachés, huis violentés,
Mas lézardés qui ne sont que squelettes,
Dans un petit un jardin au bois dormant,
Quelque espalier, treilles au sol de ciment
Où crottent faisans, lapins et belettes,
Lichen vermoulu :
Le village n’est plus.
Où sont donc du temps les vicissitudes ?
Les saisons aux cycliques certitudes ?
Qui lira les heures rousses des nuits ?
La ville a semé l’âpre semence
D’une faim d’Humanité sans clémence.
C’est la fin d’un vieux monde tout d’ennuis,
Aujourd’hui désolé, comme ses manses.
Par vaux et talus,
Le village n’est plus.
Seule l’herbe frémit ; scories et suie
Crépitent sous la pluie qui choit sans bruit,
Le labours vivent là leur crépuscule,
Et les verts prés leur ultime agonie
Sous des fougères en foules majuscules.
Dans la bruyère en flux,
Le village n’est plus.
Le vent gifle et l’averse tout traverse
Mais se sont tus les hoquets du clocher
Effondré de l’église aussi fauchée.
Un silence funèbre tient commerce
Avec l’écho des cris noirs des corbeaux,
Entre les murs décrépis, en lambeaux
Où l’arbre repousse, où la ronce perce.
Las! point de salut :
Le village n’est plus.
vendredi 3 juillet 2026
GARONNE
Cycle toulousain
Garonne joueuse a les eaux vaironnes.
À qui, sur elle, ne se méprend
Ses flots qui ronent fort peu maronnent
Car l’été, sur tapis vert, les prend.
Son clapotis les hauts gaves apprend.
Si elle est, aux temps doux, gaie luronne
D’un moulin, parfois elle s’éprend.
Garonne joueuse a les eaux vaironnes.
Que lui importe Paris, Vérone,…
Elle aime blé, foin et entreprend
D’enseigner la patience vigneronne
À qui, sur elle, ne se méprend.
À voir le printemps qui la surprend,
Elle ne sera jamais baronne,
Garonne boueuse ni, on comprend,
Un peu daronne ni prou matrone.
Imprévisible, elle ne plastronne
Pas du clapotis, trop hors du rang,
Ni de son long cours ne fanfaronne
Car l’été, sur tapis vert, les prend.
Courant sous des ciels indifférents
Galets roulés sous arbres qui trônent,
Quoique auprès de toi peu on se rend,
À ton fil, je reste déférent,
Garonne.
mercredi 1 juillet 2026
JUIN 2026 : FOURNAISE !
Ce potage bouillant dans lequel nous marinons,
Ils appellent cela « l’été ». Une canicule ?
Mais cette belle saison devrait porter le nom
D’« Enfer » tant - oui, hélas ! - elle nous accule
À la claustration, au confinement,
Pour ne pas finir merguez grillée sur le moment !
Ils appellent ça « le beau temps », nos bons sceptiques,
Alors qu’on va finir carbonisés ou fumés
Sous ce Râ chauffé à blanc. Hiératique.
Bien moins soleil que barbecue allumé
Pour nous, par nous, ce feu nous est endémique,
Vrai bûcher de nos vanités économiques.
Désormais, « les beaux jours » ne sont plus de bons jours,
Plus ardents que flamboyants quoiqu’on clabaude :
Les cieux embrasés rendent notre séjour
Accablant et cuisant dans une saison chaude,
Vont nous rôtir comme damnés, assommés,
Cramés, consumés d’avoir trop consommer…
Ce coup de chaud, n’en déplaise à nos pieds tendres,
Sent le roussi et pas que pour les geignards,
Les « Qui aurait pu savoir ?! », les « Faut attendre… » ;
Quoi ? L’incinération ?l… Soyons pas plaignards,
Il nous en cuira, semble-t-il, davantage
Avant que l’on arrive au bout de notre âge !
mardi 30 juin 2026
lundi 29 juin 2026
LA SUITE DU LION
Petite fable affable
Une jeune lionne vint trouver son père :
« Majesté, vous mon maître qui rendez prospères
Les apanages où, sans ambages, nous chassons
Pour vous et, mieux, protégeons sans plus de façon
Quand pourrai-je intégrer la garde personnelle
Qui vous accompagne des savanes aux tonnelles ?
- Quand il m’en saura gré.
- Ne suis-je dévouée ?
- Cela ne suffit pas.
- Ne suis-je pas douée
Pour le combat, même rapproché, ou la traque ?
- Cela compte pour peu.
- Serais-je donc chabraque ?
- Ma garde va toujours, vois-tu, derrière moi
Non parce qu’elle zélée, aguerrie, sans émoi,…
Mais plutôt parce qu’à ma personne royale,
Sans fin, elle s’est montrée fidèle et loyale.
Avoir de l’ambition, c’est déjà me trahir ;
Espérer grâce de vertus, c’est les flétrir ! »
dimanche 28 juin 2026
samedi 27 juin 2026
LE CRÉPUSCULE DE LA NUIT
Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 10, juillet 2025
Le lointain frissonne, tout désennuité.
Enveloppée d’un voile de brume pudique,
La plaine cache sa quasi-nudité
Aux vieux cieux ardents qui, eux, jamais n’abdiquent.
Les lucioles aux cieux sont en fenaison,
L’aube leur coupant pour l’heure la parole.
Pour l’amour auquel invite la saison,
Les fleurs des prés dolentes offrent leur corolles.
C’est l’heure où l’on divorce enfin de la nuit,
De la pénombre qui, elle, se rêvait chaude
Mais ne le sera, las !, jamais autant qu’aujourd’hui
Dont quelques lueurs sont déjà en maraude…
vendredi 26 juin 2026
jeudi 25 juin 2026
HAÏKU QUI FAIT MÂLE
Fi des mâles alpha… ils ne sont, au mieux, que de grands bêtas, comme disait Léon !
LA HARGNE DE L’ARAGNE
Petite fable affable
Une araignée qui ne fait pas dans la dentelle
Trappe et piège à l’envie tout ce qui a des ailes
Dans un taillis épais de ronciers en fleurs
Faisant régner là plus que la peur : la terreur.
Et elle le fait à tour de pattes, la garce ;
Or elle en a huit de pattes notre comparse !
Le couard peuple des insectes n’en peut mais.
Quoi qu’on y soit égoïste et parfois armé,
On ne résiste guère à ses rets, à ses ruses.
C’est loi naturelle mais elle, oui, elle abuse !
Donc tiennent assemblée les hôtes des végétaux
Pour porter remède à ce fléau au plus tôt.
Des bourdons capons viennent plus de doléances
Que des frelons qu’affolent autant de mécréance.
Une mouche vrombit : « Ça ne plus durer
Ce monstre aux cent yeux est toujours à la curée ! »
Une abeille angoissée ajoute alors : « Que faire ?
Lui demander gentiment d’un peu moins forfaire ?
- Un ennui ne s’en va pas, las, si qui le crée
Est sollicité pour le régler, sinon, Sucrée,
On a deux problèmes et plus un seul, sur les pattes ! »
Ainsi parle un jeune scarabée, bonne pâte
Mais point invité à débattre avec les proies.
C’est froussards ou pleutres, ces terrestres ! À bon droit,
« Vous êtes, tant mieux pour elle, pusillanimes
Et pire, hélas pour vous de façon unanime.
Il n’est plus temps, amis, d’être lâche ou pétreux
Elle est seule quand vous, vous êtes fort nombreux.
Quand le Mal use des audaces de la rage
Pour arriver, au mieux, au plus tôt, à ses fins
Le Bien se doit alors d’ avoir tous les courages
S’il ne veut, jusqu’à point d’heure, souffrir sans fin ! »
mercredi 24 juin 2026
mardi 23 juin 2026
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