ENTRE RUINES & RELIQUES…

À Emile Nelligan (1879-1941)

Moi aussi, au couchant des années,

J’ai pris le goût de ses fleurs fanées.

Et, bien plus qu’à mon tour, j’emprunte

Les sentes, où j’ai laissé mes empreintes,

Qui mènent au levant de mes beaux jours

Par des souvenirs, pleins de détours,

Dans les parfums ivres des tonnelles,

L’arôme des roses maternelles.

Enfance enfuie, enfance enfouie,

J’ai souvenance d’heures éblouies

Tramées de chagrins et de lacunes,

Parfois tissées d’ennui à la brune,

Volées aux si longs hivers d’antan

Aux beaux étés d’il y a longtemps.

Elles sont, aujourd’hui, remembrances,

But d’inavoué de mes errances.

Moi aussi, je ne fais mie le deuil

D’un temps, dont je semble encore au seuil,

De ce passé qui est mon histoire,

Qu’on ne trouve dans aucun grimoire,

Que hantent les landes de l’oubli

Où, las, ma mémoire a fait son lit

Que guette la nuit de l’amnésie

Qui, jà, mon esprit anesthésie.

ÉCLAT MATUTINAL

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau (9 mai 2023)

La lueur d’une fleur de feu pousse au secret

De bois endormis qui sommeillent encor’ nues-branches.

Elle éclot soudain en une une aura d’or sacré

Qui offre enfin au jour, sur la nuit, sa revanche.

Est-ce un incendie qui vient d’au-delà les crêts

Qui peint de vermeil un vent soufflant en sa anche ?

Cette lueur est dans un lointain sombre ancré,

Arrive sur nous en vagues et en avalanche,

Embrasant tout, mue par quelques divin décret,

D’éclats de braises qui embrassent un ciel étanche…

Mais ce n’est qu’une aube, un moment indiscret

Avant une aurore de craie enfin plus franche !

FEU LE VILLAGE

Là, toits éventrés, çà pans éventés,

Vantaux arrachés, huis violentés,

Mas lézardés qui ne sont que squelettes,

Dans un petit un jardin au bois dormant,

Quelque espalier, treilles au sol de ciment

Où crottent faisans, lapins et belettes,

Lichen vermoulu :

Le village n’est plus.

Où sont donc du temps les vicissitudes ?

Les saisons aux cycliques certitudes ?

Qui lira les heures rousses des nuits ?

La ville a semé l’âpre semence

D’une faim d’Humanité sans clémence.

C’est la fin d’un vieux monde tout d’ennuis,

Aujourd’hui désolé,  comme ses manses.

Par vaux et talus,

Le village n’est plus.

Seule l’herbe frémit ; scories et suie

Crépitent sous la pluie qui choit sans bruit,

Le labours vivent là leur crépuscule,

Et les verts prés leur ultime agonie

Sous des fougères en foules majuscules.

Dans la bruyère en flux,

Le village n’est plus.

Le vent gifle et l’averse tout traverse

Mais se sont tus les hoquets du clocher

Effondré de l’église aussi fauchée.

Un silence funèbre tient commerce

Avec l’écho des cris noirs des corbeaux,

Entre les murs décrépis, en lambeaux

Où l’arbre repousse, où la ronce perce.

Las! point de salut :

Le village n’est plus.

GARONNE

Cycle toulousain

Garonne joueuse a les eaux vaironnes.


À qui, sur elle, ne se méprend


Ses flots qui ronent fort peu maronnent


Car l’été, sur tapis vert, les prend.



Son clapotis les hauts gaves apprend.


Si elle est, aux temps doux, gaie luronne


D’un moulin, parfois elle s’éprend.


Garonne joueuse a les eaux vaironnes.



Que lui importe Paris, Vérone,…


Elle aime blé, foin et entreprend


D’enseigner la patience vigneronne


À qui, sur elle, ne se méprend.



À voir le printemps qui la surprend,


Elle ne sera jamais baronne,

Garonne boueuse ni, on comprend,


Un peu daronne ni prou matrone.



Imprévisible, elle ne plastronne


Pas du clapotis, trop hors du rang,


Ni de son long cours ne fanfaronne


Car l’été, sur tapis vert, les prend.



Courant sous des ciels indifférents


Galets roulés sous arbres qui trônent,


Quoique auprès de toi peu on se rend,


À ton fil, je reste déférent,


Garonne.

JUIN 2026 : FOURNAISE !

Ce potage bouillant dans lequel nous marinons,

Ils appellent cela « l’été ». Une canicule ?

Mais cette belle saison devrait porter le nom

D’« Enfer » tant - oui, hélas ! - elle nous accule

À la claustration, au confinement,

Pour ne pas finir merguez grillée sur le moment !

Ils appellent ça « le beau temps », nos bons sceptiques,

Alors qu’on va finir carbonisés ou fumés

Sous ce Râ chauffé à blanc. Hiératique.

Bien moins soleil que barbecue allumé

Pour nous, par nous, ce feu nous est endémique,

Vrai bûcher de nos vanités économiques.

Désormais, « les beaux jours » ne sont plus de bons jours,

Plus ardents que flamboyants quoiqu’on clabaude :

Les cieux embrasés rendent notre séjour

Accablant et cuisant dans une saison chaude,

Vont nous rôtir comme damnés, assommés,

 Cramés, consumés d’avoir trop consommer…

Ce coup de chaud, n’en déplaise à nos pieds tendres,

Sent le roussi et pas que pour les geignards,

Les « Qui aurait pu savoir ?! », les « Faut attendre… » ;

Quoi ? L’incinération ?l…  Soyons pas plaignards,

Il nous en cuira, semble-t-il, davantage

Avant que l’on arrive au bout de notre âge !

HAÏKU DE BOTTIN

Talleyrand : un pied bot avec le bras long !

OKAY, L’HAÏKU

Si on sait le train où vont les choses à quoi bon les précipiter plus ?

LA SUITE DU LION

 Petite fable affable

Une jeune lionne vint trouver son père :

« Majesté, vous mon maître qui rendez prospères

Les apanages où, sans ambages, nous chassons

Pour vous et, mieux, protégeons sans plus de façon

Quand pourrai-je intégrer la garde personnelle

Qui vous accompagne des savanes aux tonnelles ?

                                              - Quand il m’en saura gré.

  - Ne suis-je dévouée ?

                                            - Cela ne suffit pas.

- Ne suis-je pas douée

                                             Pour le combat, même rapproché, ou la traque ?

- Cela compte pour peu.

- Serais-je donc chabraque ?

- Ma garde va toujours, vois-tu, derrière moi

Non parce qu’elle zélée, aguerrie, sans émoi,…

Mais plutôt parce qu’à ma personne royale,

Sans fin, elle s’est montrée fidèle et loyale.

Avoir de l’ambition, c’est déjà me trahir ;

Espérer grâce de vertus, c’est les flétrir ! »

HAÏKU DE PROJECTEUR

La lumière d’un regard est led du sourire.

HAÏKU DU SORT

Changer de vie ne servira à rien tant qu'on n’aura pas changé la vie.

LE CRÉPUSCULE DE LA NUIT

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 10, juillet 2025

Le lointain frissonne, tout désennuité.

Enveloppée d’un voile de brume pudique,

La plaine cache sa quasi-nudité

Aux vieux cieux ardents qui, eux, jamais n’abdiquent.

Les lucioles aux cieux sont en fenaison,

L’aube leur coupant pour l’heure la parole.

Pour l’amour auquel invite la saison,

Les fleurs des prés dolentes offrent leur corolles.

C’est l’heure où l’on divorce enfin de la nuit,

De la pénombre qui, elle, se rêvait chaude

Mais ne le sera, las !, jamais autant qu’aujourd’hui

Dont quelques lueurs sont déjà en maraude…

LAISSE HAÏKU’LER

Quoi qu’on dise, quoi qu’on pense, seule l’eau peut couler de source !

HAÏKU QUI FAIT MÂLE

Fi des mâles alpha… ils ne sont, au mieux, que de grands bêtas, comme disait Léon !

LA HARGNE DE L’ARAGNE

 Petite fable affable

Une araignée qui ne fait pas dans la dentelle

Trappe et piège à l’envie tout ce qui a des ailes

Dans un taillis épais de ronciers en fleurs

Faisant régner là plus que la peur : la terreur.

Et elle le fait à tour de pattes, la garce ;

Or elle en a huit de pattes notre comparse !

Le couard peuple des insectes n’en peut mais.

Quoi qu’on y soit égoïste et parfois armé,

On ne résiste guère à ses rets, à ses ruses.

C’est loi naturelle mais elle, oui, elle abuse !

Donc tiennent assemblée les hôtes des végétaux

Pour porter remède à ce fléau au plus tôt. 

Des bourdons capons viennent plus de doléances

Que des frelons qu’affolent autant de mécréance.

Une mouche vrombit : « Ça ne plus durer

Ce monstre aux cent yeux est toujours à la curée ! »

Une abeille angoissée ajoute alors : « Que faire ?

Lui demander gentiment d’un peu moins forfaire ?

- Un ennui ne s’en va pas, las, si qui le crée

Est sollicité pour le régler, sinon, Sucrée,

On a deux problèmes et plus un seul, sur les pattes ! »

Ainsi parle un jeune scarabée, bonne pâte

Mais point invité à débattre avec les proies.

C’est froussards ou pleutres, ces terrestres ! À bon droit,

« Vous êtes, tant mieux pour elle, pusillanimes

Et pire, hélas pour vous de façon unanime.

Il n’est plus temps, amis, d’être lâche ou pétreux

Elle est seule quand vous, vous êtes fort nombreux.

Quand le Mal use des audaces de la rage

Pour arriver, au mieux, au plus tôt, à ses fins

Le Bien se doit alors d’ avoir tous les courages

S’il ne veut, jusqu’à point d’heure, souffrir sans fin ! »

D’UN HAÏKU’NTEUR ECLECTIQUE

Fable : nouvelle où chacun trouve son conte sans faire d’histoire.

HAÏKU D’OEIL

On ne peut avoir un point de vue simple sur une question complexe.

DIRECTION : CABANON !

Ma mère n’est pas la Voisin,

Et le roi n’est pas mon cousin.

Je vis, l’ami, dans un asile

Dont je serai un des Basile,

En traînant mes pas dans mes pas,

Attendant déjà mon trépas.

Dans le plus épais des silences,

Ici, et les âmes, et les maux,

Font geindre et gémir les échos

De ce monde en déliquescence

Qu’incendie sans fin la science.

Mon pair n’est pas diocésain ;

Y’en avait plus en magasin !

Je ne suis pas com’ mes voisins,

Quelque fêlé, pire un zinzin,

Le cœur souffrant de sécheresse

Et les sens flétris de tendresse. 

L'Amour se fane comme fleurs 

Que la bise prive de pleurs,

Car la morale sans éthique

Est, je crois, en vertus étique.

Le malheur se cultive en champs ;

Fleurit la souffrance au couchant

Sur les promesses politiques.

Mais je suis un vrai Toulousain

Avec un peu l’air sarrazin…

Je ne suis pas mou du raisin

Comme le sont, las, quelques uns

Étouffant fort leur raison d'être ;

Au nom du nouveau Saint Paraître,

On gargote l’esprit. Faute de grains

On n’fait pousser que des chagrins

Dans cet univers mécanique

Qu’encense la voix des cyniques.

Les racines du Mal vainqueur

Ne sont que misère et rancœurs,

Et la Terre meurt dans la panique…

Mais, ici, las, les argousins

N’aiment pas qui fait du bousin…

HAÏKU’RANTE

Moi, ceux qui ne se sentent plus pisser me font ch… ! 

HAÏKU DE CLÉS

Un hôtel de passes n'est-il qu'un immeuble de rapport(s) ?

MOTS POUR MAUX

Petite fable affable

Un chantre maudit, 

Tête de pioche de bonne roche ,

Avait beaucoup dit,

N’ayant pas sa langue dans sa poche.

Ce crève-la-faim,

Bohème, était de cette race éteinte,

Du monde défunt

De ces chevelus buveurs d’absinthe

Qui, fort tard veillant, 

Sans un sou vaillant,

Rêvaient de poésie qui éveille ;

Le regard brillant

Et le sang bouillant

Chantaient la poésie qui réveille.

Ce chantre, pardi, 

Ne connut le renom ni la gloire :

Il était hardi ;

Le bourgeois hait pareille bouilloire !

Las, ce claque-faim

Renonça à l’écrit polémique

Puis, sentant sa fin,

Même aux poèmes un peu politiques :

Le rêve est vapeur

Mais ce sont sapeurs

Que les us, et les chaires, et le trône,

Ces fourriers de peurs,

Même si la liberté ils prônent.

Un rimeur, dandy 

Que couvait de ses cieux Le Parnasse,

Lors, vint et lui dit :

« Pourquoi fuis-tu du monde les nasses ?

- Le dédain, on feint.

À coups d’interdits plus que de glaive,

Viendra Merde-fin

Qui voudra que ta voix perde sève.

Écris, valeureux,

Mais pour être heureux,

Tais-toi hors la rimailleuse enclave :

D’un mot malheureux 

Tu peux devenir, matin, l’esclave ! »

HAÏKU DE LANGUE

Aujourd’hui, en bon français on ne dit plus « travail » mais « job » car à le faire, en notre enfer capitaliste, on finit aussi pauvre que ce héros biblique…

HAÏKU ÉDIFIANT

Certains élèvent leurs enfants à la hauteur où ils érigent leur réflexion. Hélas !

EN TON ABSENCE

Ton sourire m’est soleil dans la nuit,

Et la seule panacée à l’ennui.

Il se dessine là dans un nuage

Ou bien dans un doux regard d’enfant sage.

Le souffle du vent m’apporte ta voix

Qui ricoche en écho et en envoi,

Effeuillant l’instant le plus éphémère,

Fleurissant un moment, tendres chimères.

L’arôme des roses exhale un parfum

Qui n’est qu’à toi, ma mie, subtil et fin.

Et il s’insinue dans ma carapace,

Atténue de la séparation l’espace.

HAÏKU SUBI

Ne buvez pas trop les paroles d’autres ; certains sont vite saoulants.

HAÏKU EN BOURSE

Expliquez-moi pourquoi certains économisent leur argent pour mieux le dépenser ?

ET LE DRILL DEVINT MANDRILL…

Petite fable affable

Cousin du babouin, mais plus méchant et sagouin,

Un drill, ne manquant pas d’ego, hantait les montagnes 

Résonnant des échos de son vain baragouin

Qui aurait fait fuir de son pays de cocagne.

Ce fat, fort de sa haine et fier de son harem,

Se voulait roi des petits singes et grands primates,

Le proclame à qui veut l’entendre, lui, dirhem

Parmi les dinars, et toute opposition mate.

Un gorille, hélas, ne l’entendit de cette oreille :

De tels propos lui firent venir les abeilles.

Il le prend, matin, par les lobes et lui secoue,

Quoique ce monarque fut épouillé, les puces.

« Avec ta couronne de poils, tu t’mont’ le cou

Mais t’as aussi le cul à nu, mec sans astuce,

Je vais pouvoir te le botter comme il se doit

Puis te défigurer ou te briser les doigts ! » 

L’atrabilaire ne fera que scarifier

Le museau fort bleui du « roi » pour clarifier

Position et rang de chacun en ce bas monde,

Puis lui fit saigner les nasaux, affront immonde.

Les descendants de ce fagotin prétentieux 

Gardèrent à jamais ces stigmates car les cieux

Détestent; eux aussi, de pareils affronts, austères ;

Et ainsi un nouveau singe peupla leur Terre.

Chez les drills échaudés, à saine modestie

Revenus, du moins hors de leur tribu, on dit

Haut et fort, que l’ambition est chose bien sotte :

« Quand le mal est passé, on oublie le péril

Mais, il n’en est guère de même de ses fautes

Quand on en porte la marque, soit-il sceau viril.

Un de nos pairs le sait qui oublia, peu sage,

Que tous les grands singes sont les pires sauvages ! »

HAÏKU INSIGNE

Plus on cherche de signification à certaines choses, plus on remarque leur insignifiance.

HAÏKU DE BLUES

Je ne suis jamais au bout de mes peines… Hélas !

COURANT D'AURORE

D’après une photo de Marc-Yvan Custeau, 02 juin 2026

L’aube mûrit au loin, tout en frissonnements,

Rouges ondoiements, oranges frémissements,

L’onde de l'aube n’est que flottements sages

Accrochés aux remous des ombreux nuages.

Dans les friselis de l’air qui n’est que bruissements,

Mauves ondulations, roses foisonnement,

L’aurore se fait sinueux effeuillage

Pour que passe un flot d’azur en son sillage.

HAÏKU À EN PERDRE SON LATIN

Sénèque n’était ni cynique ni sinoque.

HAÏKU DANS LA FOURMILIÈRE

Les choses étant ce qu’elle sont,… changeons-les !

LA BIENHEUREUSE

Petite fable affable

La jeune mouette semblait toujours rieuse

Même face aux vents, enclins à folies furieuses,

Ou aux injonctions de la vie, pourtant impérieuses.

Un vieux goéland, lui toujours malengroin,

Qui houspillait les importuns devant témoins,

S’en étonna fort bien qu’il n’en eût point besoin :

« Pour moi qui fais tant de foin, c’est chose curieuse

De te voir vivre, industrieuse et laborieuse,

Mais jamais contre rien ni personne injurieuse,

Ni mie crieuse, sois-tu ou non victorieuse !

- Quand on m’éconduit, je n’en parle à personne,

Répondit l’oiselle dont les plumes grisonnent,

Et tais, de même, les traits dont on m’assaisonne.

Ainsi fait qui ne goûte pas qu'on le chansonne

Car l'indifférence, je le sais, désarçonne

Plus que propos vachards ou bien humeur oursonne ! » ! »

HAÏKU LITTÉRAIRE

Ne pouvant vous faire, hélas, un livre d’images,

J’en ai pondu un où il n’y a que des pages !

HAÏKU AU KHÔL

Cessez de vous hausser de col, ça finit par vous monter à la tête !

UNE VIE

Travaillez fils des villes et prenez de la peine

Enfants des champs !… Cela constitue une vie.

Bien des miséreux, des gueux, votre sort envient :

Ils aimeraient porter ce que vous appelez « chaînes ».

Sans rien demander, ni espérer, mieux sans haine,

Épuisez-vous loin de ce qui rend malheureux,

Les chimères, idées, utopies et songes creux

Car le travail bien fait, seul, vous rendra heureux.

Cette satisfaction sera votre salaire.

Vous perdrez tout à laisser parler la colère ;

Vous vivez à crédit, jamais non ne l’oubliez !

Jusqu’à la mort vous ramerez sur cette galère,

Avec celle à qui vous avez votre sort lié,

Avec qui vous vouliez vous désembastiller.

HAÏKU DES GENS

Il faut se méfier des meneurs d’hommes comme des suiveurs de femmes.

HAÏKU DE FERS

Plutôt qu’une clé anglaise choisissez-en une en métal !

NE RIEN FAIRE… MAIS LE FAIRE BIEN !

Petite fable affable

« Comment faire pour arriver à ses fins

Quand on n’a, las !, point commencé. Car enfin

Il doit bien exister un truc, une approche

Qui fait que, sans qu’on voie anguille sous roche,

On réussisse son coup…  à tous les coups ! »

Ainsi songeait un lycaon, triste frimousse,

Cherchant le chemin le plus court pour sa brousse

Quitter au plus tôt… Et jouer, plus loin, les coucous.

Ce canidé se triturait les méninges

À en faire abondamment suer son linge,

S’il en avait eu, évidemment. Cafouilleux,

N’ayant l’air de rien, ne valant guère mieux,

Il croyait que pour tout existait une manière

Qui évite tracas ou bien fondrières,

Et cherchait quelque combine, et ce sans fin,

Ou, une façon, à en perdre soif et faim,

Pour, en tout cas, en faire le moins possible

 Et, en tout lieu, vivre au mieux, seul, impassible.

Bref, jouer au Roi Lion à la parfin !

Pour cela, dans le plat pays, il musse,

Épuise son temps à sa quête têtue

Ne faisant plus rien d’autre. Par vaux pentus,

Aux couleuvres, il demande en vain leur astuce.

Mais elles se taisent. Lors, notre sac à puces,

Par les chaos, questionne les vieux lézards.

Pas plus bavards, ils s’enfuient comme au hasard,

Dès qu’il leur présente sa hideuse face.

« Je ne veux qu’une formule, les chiches-faces,

Qu’une marche à suivre pour vivre vieux

En faisant peu, ou moins encore, Bon Dieu ! »

Chevalier errant ayant perdu sa fasce,

Le charognard, défait, croisa un matin

Une hyène. Il lui fit donc son baratin.

« Le but importe plus que la voie, fait-elle,

Toute solution est en toi non sur stèle.

Souvent, les méthodes sont ce qu’elles sont :

Sans conséquence. Ta vie en est leçon ! »

HAÏKU COÛT !

Ça ne donne pas un cou de jeune un coup de vieux !

HAÏKU DE MAUX

Entre bouches d’égouts et becs de gaz, on s’étonne que la rue prenne la parole ?!

LE MONSTRE DE BRIQUES & DE FER

À Emile Verhaeren (1855-1916)

Entre l’ombre étale et la nuit infinie,

Dans des haleines d’acide et puis de chlore,

Là où la fabrique avait fait son grand nid,

L’usine déroule son dos de crêts pour clore

En son sein un flot mouvant de bonnes gens

Qui, sans elle, ne seraient, las, qu’indigents.

Elle trinque aux étoiles ou se pinte de lune

Dans le ciel toujours en guenille, à la brune,

À cause de ses méphitiques fumées,

D’un pays de métiers aux boutiques aimées.

Dans un vain temps oscillant d’astres en atome,

Elle souffle phosphore et souffre oxydé,

Engloutissant des êtres en chaînes, des hommes

Qu'on fait vivre en cages, en caves et qui, bridés,

À petits gestes, à mains prestes, sont esclaves

De ce vil dragon et de ses autoclaves.

Sur tapis de cendre et de suie, ce brasier

De brassiers et ces journaliers extasiés,

Dociles à mille machines pis que pieuvres,

Resteront, çà, là, serviles à la manœuvre.

Battements sourds et réguliers d’un cœur lourd,

Marteau sur l’enclume et pilon qui concasse

Houspillent les passants entendant, par leurs faubourgs,

La vapeur qu’avale sa gisante carcasse

Puis qui siffle, comme un serpent prêt à tuer,

Et qui gifle les murs noirs qu’elle a hués

Dans l’éther moisi et dans l’air ranci.

Mais ces entrailles d’enfer vomissent aussi

Feux hardis, lueurs garnies, coulées de lave,…

Font voir, par les verrières, des rêves hâves.

Car cette architecture ne dort jamais.

Ce monstre qui, de l’intérieur, se consume

Vit et respire, jour et nuit, de mai à mai.

Jamais assoupies, mie ralenties, ses brumes

De braises, ses pluies d’étincelles en volées,

Ses neiges d’incandescences auréolées

De flammèches sont le banal mauvais temps

De l’ouvrier pour qu’avance un siècle palpitant

Car, dans ses haleines d’acide et de chlore ,

Le labeur, seulement, vient à y éclore.