LES P'TITS VIEUX D'AVANT

On s’en occupait mieux

De nos p’tits vieux

Avant je vous l’assure

Planqués dans le cantou

Du mois d’août au mois d’août

À r’garder leurs chaussures

Le carré de ciel bleu

D’la cheminée ou l’feu

Flambant tout en morsures

À l’hiver revenu.

Voilà tout leur menu

On s’en occupait mieux

De nos p’tits vieux

Avant c’est chose sûre

Plantés sur un’ chaise itou

Aux bonn’ heur’ des mois doux

À r’garder les blessures

Des nues leur p’tit alleu

L’bois jadis giboyeux

La mémoir’ qui s’fissure

Le souffle hélas, ténu

Et les mots retenus

On s’en occupait mieux

De nos p’tits vieux

Avant car leur tonsure

À table à son haut bout

Happait soupe et ragoût

Coulant aux commissures

Des lèvres l’doigt huileux

Qui tremble plus qu’on peut

Puis sans aucun’ censure

D’ces êtres entretenus

On couch’ra le corps nu

HAIES DONC !

Que sont nos haies devenues

Qui buissonnaient sous les nues ?

Ces brise-vent d’aubépines,

De sureaux, de genêts

Et de ronciers pleins d’épines

Ombraient fort, sans se gêner,

Les chemins creux par nos champs

Et nos prés à bords touchants.

Que sont nos haies devenues

Où gîtait le chant ténu

Des pinsons et des fauvettes,

Ou bien des chardonnerets ?

Pruneliers à la sauvette

Et noisetiers s’y livraient,

Pour y régner, hors mortaille,

Une secrète bataille.

Que sont nos haies devenues

Savamment entretenues,

Où dansaient quelques fougères,

Jouant à cache-ruisseaux

Et aux rues de rus, longères

Qui, s'ils faisaient leur gros d’eau,

Donnaient aux taillis noblesse,

Aux fourrés neuve jeunesse.

Que sont nos haies devenues

Au vert fouillis contenu ?

Halliers tirant à la ligne,

Nous toisant en galeries,

Ces bocages qui graffignent

Sont vus comme barbarie,

Témoin du temps archaïque

Des campagnes mosaïques.

BAGNARD AU CAGNARD

Rien ne bruit tout cuit

Sous ce ciel qui luit

La chaleur sournoise

Nous cherche des noises

Brûlant et chauffant

À blanc étouffant

L’air qui en grésille

Sans fin banderille

L’azur rousillé

Les sols fendillés

Au boudoir des ombres

Le vent est du nombre

Cruel il flamboie

Toujours aux abois

Il ne fait de vagues

Et mie ne divague

Consume en lourdeurs

Même nos ardeurs

Vouloirs s’évaporent

Et par tous nos pores

L’abîme béant

De l’éther céans

Happe l’existence

Et la consistance

Des êtres muets

Rompus de suées

Plus aucun nuage

Las aux nues ne nage

Rien ne bruit tout cuit

Sous ce ciel qui luit

LE SENSIBLE Y PERD !

Tout me touche, tout m'atteint, m'émeut, 

M’attrape au cœur et puis me submerge.

J’ai mal pour l’autre au matin brumeux

Comme au crépuscule, noire auberge ;

J'ai mal pour moi, car c’est venimeux

La compassion quand l’âme l’héberge

Et fait que, tous, sans fin, l’on gamberge.

Je suis à fleur de mots, sans vous mentir,

À fleur de vos de peaux quand elles stressent :

Je ne cesse, hélas, de ressentir

Les vaines tristesses ou la détresse

De ceux que vient d’emboutir

La vie, toujours toute en sécheresse

Qui nous écorche de ses rudesses.

Alors je parle aux cieux, silencieux,

La langue de ces cœurs cabossées

Oo de ces fronts plissées ou soucieux,

Offrant l’orage prêt à rosser

Ou bien un arc-en-ciel audacieux

Pour les faire sortir du fossé

Quitte à prendre, hélas, une saucée.

Je ressens ce qui remue, qui effleure

Et peut, un temps, faire perdre pied

Comme je m'envole pour un leurre

Oui, quitte à redescendre estropié.

Je peux sangloter plus qu’on ne pleure

Et rire aux éclats comme un troupier

Et, pis, jamais ces excès n’expier.

.

Tout me fait peur et vibrer, ou vivre,

Accroché à ma boule d’émotions ;

« Fragile » comme on dit dans les livres

Mais, moi, mes bulles de sensations

J’en ai fait ma force, bateau ivre :

Exaspération, exaltation ;

Exaltation, exaspération…

ENTRE RUINES & RELIQUES…

À Emile Nelligan (1879-1941)

Moi aussi, au couchant des années,

J’ai pris le goût de ses fleurs fanées.

Et, bien plus qu’à mon tour, j’emprunte

Les sentes, où j’ai laissé mes empreintes,

Qui mènent au levant de mes beaux jours

Par des souvenirs, pleins de détours,

Dans les parfums ivres des tonnelles,

L’arôme des roses maternelles.

Enfance enfuie, enfance enfouie,

J’ai souvenance d’heures éblouies

Tramées de chagrins et de lacunes,

Parfois tissées d’ennui à la brune,

Volées aux si longs hivers d’antan

Aux beaux étés d’il y a longtemps.

Elles sont, aujourd’hui, remembrances,

But d’inavoué de mes errances.

Moi aussi, je ne fais mie le deuil

D’un temps, dont je semble encore au seuil,

De ce passé qui est mon histoire,

Qu’on ne trouve dans aucun grimoire,

Que hantent les landes de l’oubli

Où, las, ma mémoire a fait son lit

Que guette la nuit de l’amnésie

Qui, jà, mon esprit anesthésie.

FEU LE VILLAGE

Là, toits éventrés, çà pans éventés,

Vantaux arrachés, huis violentés,

Mas lézardés qui ne sont que squelettes,

Dans un petit un jardin au bois dormant,

Quelque espalier, treilles au sol de ciment

Où crottent faisans, lapins et belettes,

Lichen vermoulu :

Le village n’est plus.

Où sont donc du temps les vicissitudes ?

Les saisons aux cycliques certitudes ?

Qui lira les heures rousses des nuits ?

La ville a semé l’âpre semence

D’une faim d’Humanité sans clémence.

C’est la fin d’un vieux monde tout d’ennuis,

Aujourd’hui désolé,  comme ses manses.

Par vaux et talus,

Le village n’est plus.

Seule l’herbe frémit ; scories et suie

Crépitent sous la pluie qui choit sans bruit,

Le labours vivent là leur crépuscule,

Et les verts prés leur ultime agonie

Sous des fougères en foules majuscules.

Dans la bruyère en flux,

Le village n’est plus.

Le vent gifle et l’averse tout traverse

Mais se sont tus les hoquets du clocher

Effondré de l’église aussi fauchée.

Un silence funèbre tient commerce

Avec l’écho des cris noirs des corbeaux,

Entre les murs décrépis, en lambeaux

Où l’arbre repousse, où la ronce perce.

Las! point de salut :

Le village n’est plus.

GARONNE

Cycle toulousain

Garonne joueuse a les eaux vaironnes.


À qui, sur elle, ne se méprend


Ses flots qui ronent fort peu maronnent


Car l’été, sur tapis vert, les prend.



Son clapotis les hauts gaves apprend.


Si elle est, aux temps doux, gaie luronne


D’un moulin, parfois elle s’éprend.


Garonne joueuse a les eaux vaironnes.



Que lui importe Paris, Vérone,…


Elle aime blé, foin et entreprend


D’enseigner la patience vigneronne


À qui, sur elle, ne se méprend.



À voir le printemps qui la surprend,


Elle ne sera jamais baronne,

Garonne boueuse ni, on comprend,


Un peu daronne ni prou matrone.



Imprévisible, elle ne plastronne


Pas du clapotis, trop hors du rang,


Ni de son long cours ne fanfaronne


Car l’été, sur tapis vert, les prend.



Courant sous des ciels indifférents


Galets roulés sous arbres qui trônent,


Quoique auprès de toi peu on se rend,


À ton fil, je reste déférent,


Garonne.

JUIN 2026 : FOURNAISE !

Ce potage bouillant dans lequel nous marinons,

Ils appellent cela « l’été ». Une canicule ?

Mais cette belle saison devrait porter le nom

D’« Enfer » tant - oui, hélas ! - elle nous accule

À la claustration, au confinement,

Pour ne pas finir merguez grillée sur le moment !

Ils appellent ça « le beau temps », nos bons sceptiques,

Alors qu’on va finir carbonisés ou fumés

Sous ce Râ chauffé à blanc. Hiératique.

Bien moins soleil que barbecue allumé

Pour nous, par nous, ce feu nous est endémique,

Vrai bûcher de nos vanités économiques.

Désormais, « les beaux jours » ne sont plus de bons jours,

Plus ardents que flamboyants quoiqu’on clabaude :

Les cieux embrasés rendent notre séjour

Accablant et cuisant dans une saison chaude,

Vont nous rôtir comme damnés, assommés,

 Cramés, consumés d’avoir trop consommer…

Ce coup de chaud, n’en déplaise à nos pieds tendres,

Sent le roussi et pas que pour les geignards,

Les « Qui aurait pu savoir ?! », les « Faut attendre… » ;

Quoi ? L’incinération ?l…  Soyons pas plaignards,

Il nous en cuira, semble-t-il, davantage

Avant que l’on arrive au bout de notre âge !

HAÏKU DU SORT

Changer de vie ne servira à rien tant qu'on n’aura pas changé la vie.

HAÏKU DE LANGUE

Aujourd’hui, en bon français on ne dit plus « travail » mais « job » car à le faire, en notre enfer capitaliste, on finit aussi pauvre que ce héros biblique…

HAÏKU ÉDIFIANT

Certains élèvent leurs enfants à la hauteur où ils érigent leur réflexion. Hélas !

HAÏKU DE BLUES

Je ne suis jamais au bout de mes peines… Hélas !

UNE VIE

Travaillez fils des villes et prenez de la peine

Enfants des champs !… Cela constitue une vie.

Bien des miséreux, des gueux, votre sort envient :

Ils aimeraient porter ce que vous appelez « chaînes ».

Sans rien demander, ni espérer, mieux sans haine,

Épuisez-vous loin de ce qui rend malheureux,

Les chimères, idées, utopies et songes creux

Car le travail bien fait, seul, vous rendra heureux.

Cette satisfaction sera votre salaire.

Vous perdrez tout à laisser parler la colère ;

Vous vivez à crédit, jamais non ne l’oubliez !

Jusqu’à la mort vous ramerez sur cette galère,

Avec celle à qui vous avez votre sort lié,

Avec qui vous vouliez vous désembastiller.

HAÏKU COÛT !

Ça ne donne pas un cou de jeune un coup de vieux !

HAÏKU TENTÉ

Les sociétés agonisantes détestent les temps morts.

HAÏKU POST ALE

J’ai plus de plis au front que dans ma boite aux lettres.

HAÏKU PASSE & MANQUE

À mon endroit, que des revers : mes pairs ne sont qu’impairs !

HAÏKU D’HEURS

Depuis que j’ai une montre, je n’ai plus de temps.

NOSTALGIE

Souvenirs, vous qui emplissez mes jours

Et revenez à moi, à contre-jour,

Vous hantez mes nuits, souventes fois,

Témoignant que j’ai été. Parfois.

Car vous êtes ce qui reste de moi,

Rappels de joies, stigmates d’émois,

Je vous invoque comme des reliques

Et je vous évoque, boulimique.

Souvenirs, je reviens vers vous toujours

Pour donner à la solitude ajours.

Passé qui ne passe, quoi qu’on fasse,

Laisse ses traces et mie ne nous lasse.

Que vous soyez cendre ou bien débris,

Peu m’importe, vous m’êtes tant ris

Que pleurs, regret, remords, cicatrices,…

Certes ombres mais jamais, non, caprices.

HAÏKU D’ALTÈRES

Il est moins rare de trouver un cul-terreux cultivé qu’un culturiste qui le soit.