LE LONG DE L’EAU

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 8 janvier 2026

Le long de l’eau, coulent les heures…

Le temps apparaît comme un leurre,

Lui toujours trot ou galop,

À l’ombre douce des bouleaux,

Sous un ciel gris qui ne pleure.


Dans les halos tout ocelot,

Je vais, les yeux mi-clos,

Par le gazon où parfums fleurent,

Le long de l’eau.


Je goûte aux souffles qui affleurent,

Rêve à ce qui toujours demeure ;

Au plus loin des urbains sanglots,

Je me fonds dans ce vert tableau,

Errant, sans mélo sans culot,

Le long de l’eau…

LE BOUQUET

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 24 novembre 2025

L’aurore m’offre un bouquet de roses

Entre l’incarnat, le thé, le saumon,

Là, à fleur de ciel, en amont

De ce bois resté, lui, morose.

Et sur les chairs carnées des nues osent

Entre pourpre et lilas sans sermon.

L’aurore m’offre un bouquet de roses

Entre l’incarnat, le thé, le saumon,…


Éclats et couleurs nous livrent une prose

Poétique née des piémonts.

C’est du lourd char du jour le timon

Chassant la nuit qui se nécrose.

L’aurore m’offre un bouquet de roses.

MATIN DE SEPTEMBRE

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau publiée le 18 avril 2025

Finies les aurores d’été roulant rubis

Et ces aubes où le miel et l’or se mêlent en tresses,

La ronde des saisons, immuable, est traîtresse :

Viennent les bleus matins de septembre. On subit…

Dès lors, entre azurin, cobalt et violine,

Le jour naîtra couleur tablier d’écolier

Pour leur rappeler le retour à leurs cahiers,

À leurs leçons, aux heures opalines,…

Ils guetteront, sur leur frais chemin matinal,

Les cieux qui pers, du lilas à l’indigo virent,

Verront çà un pastel pâle propre à séduire,

Là du myosotis,… Ah, le ciel automnal !

Puis, héla, viendra le temps où le dais céleste

Céruléen pâlira encore. Avers. Revers,

Ce seront les points du jour blêmes de l’hiver

Qui font le mot rare et, surtout, le pas preste…

LA POÉSIE DU PAYSAGE

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 5 septembre 2025

Est-il poésie plus belle qu’un paysage,

Décor habituel ou horizon nouveau,

Vu ou entraperçu, çà ou là, comme un visage

Peut l'inspirer ? Plaine, platin, monts ou bien vaux,

Dans leur simplicité, voire leur évidence,

Sans les chercher vraiment, on va, un beau matin,

Non pas les trouver, mais les rencontrer, par chance,

Surpris et heureux. Puis, car, las !, la magie s’éteint,

On va offrir cet instant où, sans fard ni force,

Sans que personne ni rien ne put le prévoir,

Ils vous ont pris au coeur, en ont brisé l’écorce,

Et faire admirer ce que beaucoup n’ont su voir.

Est-il poésie plus belle qu’un paysage

Vu ou entraperçu, çà ou là, comme un visage… ?

À PAUL* (VERLAINE)

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 29 mai 2025

Pauvre Paul tu prétends que les merveilles

Vermeilles du levant et les couchants

Brunissant les cieux les prés ou les champs

Ta plume indiffèrent et mie ne réveillent

Instant suspendu et temps qui s’arrête

La Nature ne peut que nous émouvoir

À moins las ! de se refuser à la voir

En ses pastorales noblesses vaux et crêtes

Il n’est moment où l’encre ne s’éveille

Que pour féconder la page loin des clameurs 

Chez ton humble suiveur qu’elle réveille

De l’aube au crépuscule elle rappelle

Que même au plus sombre de mes humeurs

Si le monde est vain la vie peut être belle

* Allusion au sonnet L’angoisse in Poèmes saturniens (1866)

À LA PONTE DU JOUR

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 2 septembre 2025

Là, où la rivière effeuille la lune

Et où la plaine est moins noire que brune ;

Là, où l’aube à nouveau s’est fait un nid

Et où, las !, rien n’est vraiment défini,

Naît l’oeuf du soleil, en orbes timides

Et, vue la saison, en lueurs humides.

Pondu par les ombres de l’horizon, 

Couvé par l’aurore braises et tisons,

Il arrive à nous dans sa simplesse

Mais avec une majesté sans faiblesse.

Droit comme le plus froid de ses gardiens,

Je veille à ce miracle quotidien,

Planté là, éternelle sentinelle,

Pour veiller à l’éclosion solennelle

À chaque nuit qui va, sans fruit ni bruit,

Et à tout matin qui vient et la suit.

QUE VOIT-ON VENIR DEPUIS LE QUAI ?

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 21 août 2025

Loin des crachats du crachin de l’automne,

Je n’ai d’yeux que pour cette mer gloutonne

Qui, dessous des nuages blancs venus

En troupeau, çà, là, moutonne d’écume

À l’heure ou les vents s’essoufflent, enfin nus

Et las, après avoir chassé la brume.

Elle me parle d’ailleurs sans murets,

De lointains neufs où rien ne nous effraie.

Jà, je rêve à des tropiques rebelles

Et à des océans à caravelles

Bossués, ou au sang des ciels du soir

Des terres que des caravanes courent

Dans la sueur salée d’un étouffoir

Que l’on nomme désert et où vautourent

De vils mondes ignorant tout de cette onde,

Tout en houle que mes songes enfin sondent.

Sans qu’on ne ferme un temps ses paupières,

Cette eau promet des îles sucrières

Où il n’est de fièvres de la soif 

Ni affres de verte faim qui ternissent

Des horizons où il n’est d’autre taf,

Sous un soleil qui souvent les vernisse,

Que de regarder les moissons de la mer,

Sans morts ni mourants qui font flots amers.

PAR UN BEAU MATIN DE MAI…

Sur une photo & un titre de Marc-Yvan Custeau, 13 août 2025

Par un beau matin de mai,

Comme toujours, comme jamais,

Ranimant lors Flore et faunes

Mais rendant Zéphyr aphone,

Tout au bout de mon chemin,

Me vient un nouveau demain.

Par un beau matin de mai,

Loin des hêtraies, des charmaies,

Parle, poudré de lumière,

Un silence de fondrière,

Pour cet éclatant réveil

Du rond brûlant du soleil.

Par un beau matin de mai,

Le temps met des guillemets

À course qui est fuite,

Sans après ni ensuite,

Au vermeil de ce levant

Et du carillon du vent.

Par un beau matin de mai,

Loin des rêveurs, des ormaies,

Il pleut de l’or, des flammes,

Au ciel retrouvant son âme,

Sur l’horizon assoupi,

Et les bois au noir tapis.

Par un beau matin de mai,

C’est dans l’ocre désormais

Que l’air endormi s’éveille,

Que les sonnailles réveillent

Prés et champs dans le lointain

Et un coq, las !,nos prochains.

QU’IL EST DOUX LE PLAISIR DE SE LEVER TRÈS TÔT…

Sur une photo et un titre de Marc-Yvan Custeau, 26 août 2025

Qu’il est doux le plaisir de se lever très tôt

Et que les flammes du ciel offrent éclats de cristaux…

À l’heure où il nous faut éteindre les étoiles

Pour voguer sur les flots de l’océan du jour

Et tout recommencer, là, encore et toujours

Le vent n’a pas encor’ gonflé toutes ses voiles.

Qu’il est doux le plaisir de se lever très tôt

Et que la flemme est miel et parfums orientaux…

À l’heure où l’aurore se donne, tant pareille

À l’aube unique qui ouvrit le jour d’avant,

Toute en différences quand, tendre, elle éveille,

Avec déférence, ses murmures mouvants.

Qu’il est doux le plaisir de se lever très tôt

Fors lames et fiel de ces cités toutes en autos…

C’est cette heure où le pas du chaland, solitaire,

Défie la marche du temps, dans les bruissements

D’un monde qui, enfin, redevient mouvement,

Et communie, pour un instant, avec la terre.

Qu’il est doux le plaisir de se lever très tôt

Et que les flammes du ciel offrent éclats de cristaux…

AU SEUIL D’UN PROCHE DEMAIN

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 11 août 2026

Dans un monde aux heures devenues sans intérêt

Où, sans déblatérer tout est, las !, éthéré

Nous vient, tout à coup, quelque journée flambant neuve,

Un matin tout d’envols et tout d’apesanteur 

Loin de la pesanteur de toutes nos épreuves,

Un éclair de clarté inspiré, dilatateur

Du temps, un embrasement hier inimaginable,

Embrassement demain jugé déraisonnable.

Cet avénement n’est point illumination,

C’est de l’âme, la céleste élévation

Aux beautés de l’aube qui toujours renouvelle

Ses promesses, aux desseins de ce proche avenir

Que cèle l’aurore, brûlante caravelle

De nos découvertes à faire, plaisirs à venir,

Venue pour transcender le tôt, damasquinure

À une vie sans tain, brillante enluminure.

ÉVANESCENCE

D’après une photo de Marc-Yvan Custeau, 28 Mai 2024

Âmes envolées, jà nous quittant,

Fuyant la mélancolie du temps

Après une nuit qui fut d’errance

Par les bois de Nouvelle-France

Où, heureuses, elles vécurent antan.


Le jour ramène aux limbes, aux nues,

Ces souvenirs d’un jadis ténu

Pour qui on n’a qu’indifférence.

Âmes envolées…


Sur voiles de brume partant,

Je vous vois, de temps en temps,

Quitter ces lieux d’espérance

Qui furent vôtres et, déférence,

Vous salue, l’esprit repentant,

Âmes envolées…

CÉLESTE PELLICULE

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 26 mai 2025

Non loin de la ville royale,

En toge de pourpre impériale,

L’aurore écarlate, sur l’empire des nues

Règne et toute heure apocope.

Sur la toile du lointain, image continue,

Comme un film en CinémaScope,

Entre l’empyrée cochenille et les chemins

Carmins, défilent sans syncope,

Le récit du jour qui est né d’hier : « demain » ;

Lumière crue et primordiale

Et nuées floues enfin cordiales !

TOUT FEU, TOUT FLAMME

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 16 juin 2025

Enchantement sans cesse renaissant

Et sans cesse renouvelé, puissant :

D’un lointain bossué aux noires rives

Un rai étend ses rets qui nous arrivent.

Ainsi se terrent tous les secrets naissant

À la nuit, avec les rêve pour convives,

Dont le souvenir nous fait rougissant…

Puis filets améthyste et noeuds de sang

Embrasent l’empyrée éblouissant.

L’oiseau salue une aube chaude et vive,

Au ciel où tressaille un noir à la dérive.

Ainsi se taisent les acrés bruissants

De nos jour parés de plumes de grive

Dans les promesses d’un matin nous embrassant.

À MOI LA PAIX DES PRÉS !

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 28 juillet 2025

Moi, je laisse le bruit des villes d’ici,

Leurs tours, leur tumulte et surtout leurs troubles

 À qui bon choierait les vils plaisirs rancis

Et les rêves qui ne valent pas un rouble.

Sans être un ermite, pas plus qu’un béat,

Je prends la clé de nos champs dès que possible,

Apaisé par le ballant des épicéas,

Défiant la course du temps, impassibles.

Contemplatif dans un temps compétitif,

San fin, je goûte au quiet bercement des souffles

Lascifs, aux sérénités du ciel rétif

À des vies qui toujours ,et en vain, s’essoufflent.

Ce ne sont que sentiers placides, esseulés,

Où en paix on se détache, libre

Des soucis - Même la pluie est embellie ! -

Et mes jours enfin retrouvent un équilibre…

Je laisse là l’indifférence des cités,

Leur froideur et puis leur fureur insensible

Sur lesquelles humeur, et pis anxiété,

Se modèlent hélas d’une façon indicible.

Là, le temps est mesuré mais pas compté.

Je m’offre ainsi le seul luxe de l’époque,

Celui qui n’a pas de prix, de taxe exempté :

La tranquillité d’esprit… loin des vieux chnoques !

L’HEURE BLEUE

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 19 juin 2025

C’est la prime lueur du jour à bercer

L’horizon que le soleil n’a encor’ percé

Lors la voûte des cieux envoute les yeux

Entre le lointain et l’infini des Dieux

Car la coupole avant que de bien s’azurer

Nous offre un beau dôme en saphir et pervenche

Dont la nuit ennuyée mie ne se revanche

Un oasis de clartés prompt à rassurer

Tombé de ces nues lilas où averse

Le pers qui avec le blême tient commerce

C’est la prime lueur du jour à bercer

L’horizon que le soleil n’a encor’ percé

Qui paie là de la nuit la dernière ardoise

En craies indigo dans des parfums d’armoise

Sous ce baldaquin de lapis-lazulli

Que çà ou là le l ’or et du sang paraphent

Déjà de chants d’oiseaux matinaux s’agrafent 

S’égayent des chevreuils quittant leur châlit

Fuyant moins les pastels de feu la pénombre

Que le roux de vieux renard tapi dans l’ombre

C’est la prime lueur du jour à bercer

L’horizon que l’indigo n’a encor’ percé

C’est un instant pas même un moment Ma Chère

Avant que le matin livide ne monte en chaire

L’INÉDIT D’UNE AUBE NOUVELLE…

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 25 mai 2025

L’inédit d’une aube nouvelle

Tient dans ce que le jour revient

Sans fin ni cesse renouvelle

Les beautés avec lesquelles il vient

Rien de plus banal que javelles

D’ors depuis les temps diluviens

L’inédit d’une aube nouvelle

Tient dans ce que le jour revient

Rien de plus original que tavelles

Rose et ambre des cieux liviens

Où se jouent joies et jeux joviens

Réside en ses teintes gravelles

L’inédit d’une aube nouvelle

LES YEUX AUX CIEUX…

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 27 octobre 2024

Les matins audacieux

Il y a le feu aux cieux

L’éther a la fièvre

Et là plus rien n’est mièvre

Allumé aux tisons

Du blanc de l’horizon

En flammes horizontales

En lueurs zénithales

On voit jaunes emportés

Rougeoyantes clartés

Les nues échauffées courent

Et ses braises concourent

Dans l’âtre de l’aurore

À ce dais qui se dore

Aux ardeurs flamboyées

Notre aube a son foyer

Et en flots se module

Comme enfer brûle

Comme chez moi on dit

Jour en -di incendie 

L’éther a la fièvre

Et lors plus rien n’est mièvre

Quand matins audacieux

Il y a le feu aux cieux

LEURRE SUR LA VILLE ?

Cycle toulousain

D’après une huile sur toile de Marielle, mai 2026

(Inspirée d’un photo personnelle de l’automne 1990)

Oc, au vert printemps de nos amours 

Dans une barre haute comme tour,

On dominait la rose capitale

Et le ciel effeuillait pour nous ses pétales.

Surtout quand l’automne revenant

Tous les arbres effeuillés, bon an,

Le long du vieux canal vert encore,

Sillonnant la ville qui le décore,

S’habillaient d’étourneaux somnolant

Qui, à l’aube, nuées s’envolant

Donnaient la folle impression soudaine

Que leur perchoir allait, belle aubaine,

Avec eux, les nuages, décrocher

Fussent-ils écharpes, rochers,…

Aussi belles qu’aurores ces vesprées

Toulousaines, en mémoires ancrées,

Las!, nous reviennent de temps en temps,

Elles préfaçaient des rêves palpitants,

Ces fleurs qu’aux sillons du plaisir on sème,

Aux sources du désir de qui aime.

Lors, on laissait à d’autres la nuit

Lugubre ou funeste, et l’ennui

N’avait, je sais, pas plus son empire

Sur les foules d’une ville qui expire

Que sur nous, donnait de tendres frissons,

Froissaient des draps polissons,…

L'émail des cieux baignés de lumières

Faisait un camail à nos prières.

L’ombre peut venir demain. Plus tard,

Encore la pénombre, vains patards.

Ces soirs-là, ces cieux peu taciturnes,

Se refusant au noir des ciels nocturnes,

Faisaient dais d’or, de myrrhe et d’encens

À nos feux par trop incandescents,

Et ce baldaquin inoubliable,

Aux folles lueurs inaltérables,

Nous offrait, lors, non un souvenir,

Mais un vrai présage d’avenir,

Celui que le soleil qui illumine

Les primes ardeurs que les ans parfois minent

Sur nos vies d’amants tant aimés,

Non, ne se coucherait jamais…

CLARTÉ ATONE ?

D’ après une photo de Marc-Yvan Custeau, 28 novembre 2025

L'Aurore a posé son front

Sur la grange vêtue d’ombres.

Elle tête au biberon

L’azur, l’ivoire et l’or sombre

D’une saison qui a blêmi,

Lassée de boire les brumes

Nées des horizons pâlis,

De lointains que le vent flétrit.

Le soleil, au loin, écume

Et l’air s’abreuve sans fin

De l'humidité qui fume

Brodant la nuit qui, enfin,

Son voile de deuil retire

Dans une clarté lactée

Qui, aux quatre vents, s’étire

Avec le jour en point de mire.

Le ciel semble se délecter

De ce fenil qui participe

À embellir les jours humectées

De ces solitudes quand ripe

L’été sur la marée ocrée


D’un flot d’automne qui redore

Des nues qui sommeillent à l’orée

De solitudes où s’égarer.

Jusqu’à plus soif, plaines et coteaux

Verdissent encore et les bois dorent

La feuillée restée aux poteaux

Mordorés. S’est éteinte la flore

Diluée dans une rosée 

Et un silence qui se dissipent

Mais à ce cadre participent

Sans jamais se reposer.

QUAND LE CIEL EST D'OMBRES & LE SOL QUE LUMIÈRES

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 10 janvier 2025

Riche de paillettes,

La plaine est quiète…

L’aurore ne peut pas soulever

La chape gris de payne

Plus lourde que peines

Qui recouvre la plaine d’ombres pavée.

La neige sommeille.

L’aube l’ensoleille.

Quoique grisé, ce camée cendré

La terre illumine,

Les bois enlumine,

Éclats pâlis et lueurs poudrées…

Riche de paillettes,

La plaine est quiète…

Argentée, c’est un brillant émail

Relevant le morne

D’un linceul qui s’orne

Comme la peau sombre d’un camail,

De quelques touches ocres

Ou de cobalt-ochre.

La lumière vient du sol, têtue,

Car cette aube est brune,

Les halos de lune

De la nuit livide s’étant tus…