À LA PONTE DU JOUR

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 2 septembre 2025

Là, où la rivière effeuille la lune

Et où la plaine est moins noire que brune ;

Là, où l’aube à nouveau s’est fait un nid

Et où, las !, rien n’est vraiment défini,

Naît l’oeuf du soleil, en orbes timides

Et, vue la saison, en lueurs humides.

Pondu par les ombres de l’horizon, 

Couvé par l’aurore braises et tisons,

Il arrive à nous dans sa simplesse

Mais avec une majesté sans faiblesse.

Droit comme le plus froid de ses gardiens,

Je veille à ce miracle quotidien,

Planté là, éternelle sentinelle,

Pour veiller à l’éclosion solennelle

À chaque nuit qui va, sans fruit ni bruit,

Et à tout matin qui vient et la suit.