QUESTIONS ?

         Comment oser parler d’ordre et de paix,
          Lorsqu’aux abois, brutes, on vous voit frapper
          Amputer, éborgner, matraquer,…
          Une foule préalablement parquée,
          Soudée par la même envie de liberté
          Et d’égalité, de fraternité ?

         Doit-on encore entre heurts et cahots,
         Ecouter les vrais fauteurs de chaos ?

         Comment soutenir injustices et passe-droits ?
         Où est l’honneur ? Et où donc est le droit ?
         N’avez-vous pas d’enfants, de fin de mois,…?


         Souffrez-vous votre sort moins qu’eux ou moi ?
         Comment, pourquoi, servir des gens à bout ?
         Injustices, passe-droits et mépris
         Etes-vous exempts d’en payer le prix ?
         N’avez-vous pas cette clause tabou
         Celle qui fait appel à l’âme et au coeur,
         Et à l’intelligence, enfin vainqueurs ?

HAÏKU DE H’

Dans ce pays on préfère les inutiles marronniers de l’info’ aux irremplaçables platanes des routes !

HAÏKU AU BOULOT

À la campagne, « le patron » doit faire avec le temps, avec les gens ; en ville, les gens et le temps doivent faire avec « le patron ».

LES DEUX MÈRES

Petite fable affable

Dans le bus qui menait à la ville,

Ce matin-là, les doigts tout fébriles

Une mère et son fils sont perdus 

Dans leur vie virtuelle, pendus

À leur téléphone cellulaire

Avec une palpitation scolaire.

Soudain la dame avise que l’on lit

Un livre près d’elle. Elle abolit

Lors toute retenue et s’exclame

À cette personne comme on déclame :

« Madame, comment donc faîtes-vous

Pour que vot’ fille en lecture s’use.

J’ai beau faire et beau dire, voyez-vous

Mon bambin, hélas, s’y refuse.

Et n’a plus d’yeux que pour son écran.

- Madame, c’est dur d’être un parent.

Et je n’aurai appris qu’une chose

À le faire, aux heures grises ou roses :

Pour bien faire il n’est qu’une façon

Et l’exemple vaut milles leçons ! »

L’OURS

Ces histrions sont mes geôliers. Des tortionnaires

Qui vont m’humilier ou, au mieux, m’aiguillonner

Pour un public qui rit, hue au signal donné,

La chaîne au cou, soyons jovial et débonnaire.

Je leur mendie quelques sourires sans pitié,

Promène ma vie, danse sur l’air à la mode,

Jaugé par des sots mal dégrossis, d’incommodes

Juges du bien et du bon… Des gâte-métiers !

La boule au cœur, je feins le pataud, le lunaire,

Le regard bienveillant mais mon orgueil muet

Alors que d’un coup de ma patte je peux tuer.

Ces idiots sans talent, ces tiques sanguinaires

Me font payer d’avoir rêvé plateaux, lumière,…

Car nos médias sont moins scènes que fondrières.

À MOI LA PAIX DES PRÉS !

Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 28 juillet 2025

Moi, je laisse le bruit des villes d’ici,

Leurs tours, leur tumulte et surtout leurs troubles

 À qui bon choierait les vils plaisirs rancis

Et les rêves qui ne valent pas un rouble.

Sans être un ermite, pas plus qu’un béat,

Je prends la clé de nos champs dès que possible,

Apaisé par le ballant des épicéas,

Défiant la course du temps, impassibles.

Contemplatif dans un temps compétitif,

San fin, je goûte au quiet bercement des souffles

Lascifs, aux sérénités du ciel rétif

À des vies qui toujours ,et en vain, s’essoufflent.

Ce ne sont que sentiers placides, esseulés,

Où en paix on se détache, libre

Des soucis - Même la pluie est embellie ! -

Et mes jours enfin retrouvent un équilibre…

Je laisse là l’indifférence des cités,

Leur froideur et puis leur fureur insensible

Sur lesquelles humeur, et pis anxiété,

Se modèlent hélas d’une façon indicible.

Là, le temps est mesuré mais pas compté.

Je m’offre ainsi le seul luxe de l’époque,

Celui qui n’a pas de prix, de taxe exempté :

La tranquillité d’esprit… loin des vieux chnoques !

LEURRE SUR LA VILLE ?

Cycle toulousain

D’après une huile sur toile de Marielle, mai 2026

(Inspirée d’un photo personnelle de l’automne 1990)

Oc, au vert printemps de nos amours 

Dans une barre haute comme tour,

On dominait la rose capitale

Et le ciel effeuillait pour nous ses pétales.

Surtout quand l’automne revenant

Tous les arbres effeuillés, bon an,

Le long du vieux canal vert encore,

Sillonnant la ville qui le décore,

S’habillaient d’étourneaux somnolant

Qui, à l’aube, nuées s’envolant

Donnaient la folle impression soudaine

Que leur perchoir allait, belle aubaine,

Avec eux, les nuages, décrocher

Fussent-ils écharpes, rochers,…

Aussi belles qu’aurores ces vesprées

Toulousaines, en mémoires ancrées,

Las!, nous reviennent de temps en temps,

Elles préfaçaient des rêves palpitants,

Ces fleurs qu’aux sillons du plaisir on sème,

Aux sources du désir de qui aime.

Lors, on laissait à d’autres la nuit

Lugubre ou funeste, et l’ennui

N’avait, je sais, pas plus son empire

Sur les foules d’une ville qui expire

Que sur nous, donnait de tendres frissons,

Froissaient des draps polissons,…

L'émail des cieux baignés de lumières

Faisait un camail à nos prières.

L’ombre peut venir demain. Plus tard,

Encore la pénombre, vains patards.

Ces soirs-là, ces cieux peu taciturnes,

Se refusant au noir des ciels nocturnes,

Faisaient dais d’or, de myrrhe et d’encens

À nos feux par trop incandescents,

Et ce baldaquin inoubliable,

Aux folles lueurs inaltérables,

Nous offrait, lors, non un souvenir,

Mais un vrai présage d’avenir,

Celui que le soleil qui illumine

Les primes ardeurs que les ans parfois minent

Sur nos vies d’amants tant aimés,

Non, ne se coucherait jamais…

BAGNARD AU CAGNARD

Rien ne bruit tout cuit

Sous ce ciel qui luit

La chaleur sournoise

Nous cherche des noises

Brûlant et chauffant

À blanc étouffant

L’air qui en grésille

Sans fin banderille

L’azur rousillé

Les sols fendillés

Au boudoir des ombres

Le vent est du nombre

Cruel il flamboie

Toujours aux abois

Il ne fait de vagues

Et mie ne divague

Consume en lourdeurs

Même nos ardeurs

Vouloirs s’évaporent

Et par tous nos pores

L’abîme béant

De l’éther céans

Happe l’existence

Et la consistance

Des êtres muets

Rompus de suées

Plus aucun nuage

Las aux nues ne nage

Rien ne bruit tout cuit

Sous ce ciel qui luit

JUIN 2026 : FOURNAISE !

Ce potage bouillant dans lequel nous marinons,

Ils appellent cela « l’été ». Une canicule ?

Mais cette belle saison devrait porter le nom

D’« Enfer » tant - oui, hélas ! - elle nous accule

À la claustration, au confinement,

Pour ne pas finir merguez grillée sur le moment !

Ils appellent ça « le beau temps », nos bons sceptiques,

Alors qu’on va finir carbonisés ou fumés

Sous ce Râ chauffé à blanc. Hiératique.

Bien moins soleil que barbecue allumé

Pour nous, par nous, ce feu nous est endémique,

Vrai bûcher de nos vanités économiques.

Désormais, « les beaux jours » ne sont plus de bons jours,

Plus ardents que flamboyants quoiqu’on clabaude :

Les cieux embrasés rendent notre séjour

Accablant et cuisant dans une saison chaude,

Vont nous rôtir comme damnés, assommés,

 Cramés, consumés d’avoir trop consommer…

Ce coup de chaud, n’en déplaise à nos pieds tendres,

Sent le roussi et pas que pour les geignards,

Les « Qui aurait pu savoir ?! », les « Faut attendre… » ;

Quoi ? L’incinération ?l…  Soyons pas plaignards,

Il nous en cuira, semble-t-il, davantage

Avant que l’on arrive au bout de notre âge !

HAÏKU DE MAUX

Entre bouches d’égouts et becs de gaz, on s’étonne que la rue prenne la parole ?!

LE MONSTRE DE BRIQUES & DE FER

À Emile Verhaeren (1855-1916)

Entre l’ombre étale et la nuit infinie,

Dans des haleines d’acide et puis de chlore,

Là où la fabrique avait fait son grand nid,

L’usine déroule son dos de crêts pour clore

En son sein un flot mouvant de bonnes gens

Qui, sans elle, ne seraient, las, qu’indigents.

Elle trinque aux étoiles ou se pinte de lune

Dans le ciel toujours en guenille, à la brune,

À cause de ses méphitiques fumées,

D’un pays de métiers aux boutiques aimées.

Dans un vain temps oscillant d’astres en atome,

Elle souffle phosphore et souffre oxydé,

Engloutissant des êtres en chaînes, des hommes

Qu'on fait vivre en cages, en caves et qui, bridés,

À petits gestes, à mains prestes, sont esclaves

De ce vil dragon et de ses autoclaves.

Sur tapis de cendre et de suie, ce brasier

De brassiers et ces journaliers extasiés,

Dociles à mille machines pis que pieuvres,

Resteront, çà, là, serviles à la manœuvre.

Battements sourds et réguliers d’un cœur lourd,

Marteau sur l’enclume et pilon qui concasse

Houspillent les passants entendant, par leurs faubourgs,

La vapeur qu’avale sa gisante carcasse

Puis qui siffle, comme un serpent prêt à tuer,

Et qui gifle les murs noirs qu’elle a hués

Dans l’éther moisi et dans l’air ranci.

Mais ces entrailles d’enfer vomissent aussi

Feux hardis, lueurs garnies, coulées de lave,…

Font voir, par les verrières, des rêves hâves.

Car cette architecture ne dort jamais.

Ce monstre qui, de l’intérieur, se consume

Vit et respire, jour et nuit, de mai à mai.

Jamais assoupies, mie ralenties, ses brumes

De braises, ses pluies d’étincelles en volées,

Ses neiges d’incandescences auréolées

De flammèches sont le banal mauvais temps

De l’ouvrier pour qu’avance un siècle palpitant

Car, dans ses haleines d’acide et de chlore ,

Le labeur, seulement, vient à y éclore.

L’EMBARRAS DU CHOIX

Petite fable affable

Au nom de mon sang et de l’étiquette,

Maman voulut un soir se mettre en quête


Pour moi d’un gentil mari, bon parti

Mais qui aurait déjà un tant peu d’âge,

(Car il fallait songer à « l’héritage » !)

À qui faire, un beau soir, quelque petit.

Ingénue, j’en séduisit - Le drame ! -

Un mûr et un blet. tous deux amoureux

De mon esprit comme épris de mes charmes.

« Mariage plus vieux, mariage heureux !

Mais deux prétendants c’est trop, à vrai dire.

Nous ferons un choix… écartant le pire ! »

Fit lors ma mère la chose apprenant

Heureuse qu’aucun ne fut vil manant

Que tout deux me faisait une cour assidue,

De leurs avances m’étant défendue.

Voulant donner son avis et son aval

Elle les convia au thé - Banal ! -

Et les y charma tant que j’ai pu croire

Qu’elle voulait sur moi une victoire.

Puis décréta qu’il fallait se revoir

Car délayer nous était un devoir.

Aussi revinrent-ils, chaque semaine.

M’assurant que j’aurais bientôt quelqu’un,

Maman ne pouvait choisir, l’âme sereine,

Entre l’un et l’autre ou bien l’autre et l’un.

Quand on a un nom, c’est de bonne guerre !

Pour l’heur, mes désirs ne lui importaient guère.

À force de se rencontrer chez nous,

Mes deux amis devinrent donc intimes.

Et ce fut, à toutes deux, légitime

Surprise quand repartirent ces doux-

Là, bras-dessus bras dessous à la brune,

S’embrassant à pleine bouche. Infortune !

Ma fille, quand t’a certains choix à faire

Ne mêle jamais maman à l’affaire !

LE PREMIER JOUR DE MAI

Nous revient le premier jour de mai

Et son muguet aux blanches clochettes, 

Carillonnant aux souffles gourmets,

S’enivrant de son parfum en goguette

Promesse de bonheur et de paix,

Cette fleur appelle le respect.

Nous revient le premier jour de mai

Les rues résonnent, fors l’étiquette,

Des luttes passées, parfois gourmées,

Du chant de travailleurs en casquette ;

Vœux de fraternité, d’humanité

De cortèges allant sans fatuité.

Nous revient le premier jour de mai

Des brins aux boutons des liquettes,

Au creux des poings à nouveau fermés,

Symbole de combats parfois armés,

Pour rêver d’un espoir renouvelé

Après que nos vies soient en allées…

DANS LA MAIE DE MAI

Loin  des  villes  tentaculaires

En campagnes crépusculaires

Du plus lointain qu'il m'en souvienne,

Nos Mai s’habillent de cent fleurs

Loin de ces voiles d’obsidienne

D'étés qui, las, finissent en pleurs.

Lors les prés verdis sont une onde

Courue à nouveau par des vents

Où senteurs et parfums abondent,

Prêts à quelque envol bien souvent.

Aux bois noirs encore dormants

Des ombrages discrets renaissent,

De vieux sentiers, tout simplement,

S’éveillent au soleil qui paresse.

Tout arbre y vit à livre ouvert,

Les feuilles tournées par des souffles

Distraits, alors qu’on met au vert

Agneaux ou veaux faisant baroufle.

Venus d’on ne sait où, partout,

Trilles et couplets saluent l’immense

Horizon où la nuit, à bout,

Aux lueurs encore en dormance

De l’aube fondra sans effort.

Puis le levant pleuvra, rapace,

Quelques flocons de flammes et d’or

Pour qu’enfin s’incendie l’espace.

LES FILLES

L’arbre a tricoté de ses bras feuillus

Une dentelle d’ombre en tresses grises.

Là sont Franchon, Lisette et La Lulu

Que l’on conspue et puis que l’on méprise.

Une harpie, quelque Mère-la-vertu

Les a mises seins nus. Une mégère,

Bonne voisine, à leur front maintenu,

A griffé la foutue croix étrangère.

Cette saignante preuve d’infamie

Est gage de jugement, mes amis !

Sous les crachats, les cris  et les insultes

Sur l’estrade où on les mises à vue

Sans un mot à la Marie de leur culte,

Pleurent Fanchon, Lisette et La Lulu.

Des ciselas de haine, dans le tumulte,

Vont sarabande infernale jouer

Puis sur leur ondulante et presque adulte

Chevelure, sur un air enjoué

La tondeuse finira leur triste œuvre.

Là, faudrait des tripiers à la manœuvre !

Demain, la honte sera leur prison,

Avec le mépris, avec le silence.

Aimer parfois est lâche trahison ;

Et un bébé au bras, ça vous balance.

Pauvre Lulu, Lisette ou bien Fanchon.

C’est justice et populaire sentence.

Pour ces âmes meurtries c’est la chanson

Des apprentis cruchons qui crient vengeance.

Si l’hiver durcit les corps et les cœurs,

L’été ne fait pas fondre les rancœurs…

TA VILLE

En sombres haillons de nuit couleur suie

Que déchirent flashes et flots flous de lumières,

Ou sous un soleil mort délavé de pluies,

Ta ville n’est plus que hâte et puis que bruits, 

D’avenues débordant d’humaines rivières,

De scories, de miasmes. Vacarme et poussières.

Sans air ni sommeil, des troupeaux morts-vivants,

En foules essoufflées, et folles, et fiévreuses,

Viennent ou vont, grisés par leur propre vent,

De rues qui hurlent leurs sirènes furieuses

En gares qui grincent, en usines fumeuses,

Autant de sables mouvants sourds, éprouvants.

Privés d’éther, on rêve alors de voyage.

Barres de bétons au bitume amarrées

Ou tours de verre et d’acier pleines d’étages,

Alignées pour le combat mais à l’arrêt.

Défiant les cieux qu’elle noie de nuages,

C'est un Argos aux grands yeux jamais clos. Toujours prêt.

Bois d’antennes, ciels de néons à demeure,

Elle fait refluer l’éther. Ses lueurs

Ont tué les étoiles qui se meurent

Et le parfums des rus, égouts tout d’odeurs 

Qui y voit l’aube ? Le bouton d’une fleur ?

Qui sait le crépuscule ou le cours des heures ?

Pour son peuple souffreteux tout doit aller

Plus vite - marcher, manger, faire - lors il course

Un temps qui toujours le devance, emballé,

De bonheurs préfabriqués coulant de source

En beaux désirs formatés côtés en bourse

Ou en plaisirs tarifés partout étalés.

LE TEMPS D’UN INSTANT

Ça chahute en mon cœur

Fors la ville tranquille ;

Ni peine ni rancœur

N’y ont trouvé leur île.

Pourtant, il fait grand pluie

Et ma vie va sans toit,

Ignorant les patois

Des passants et du bruit.

Faut-il une raison

Quand un plaisir enchante

La vie si trébuchante

D’une arrière-saison ?

Doit-on errer en peine,

De pourtant en pourquoi,

Et surtout rester coi

Si explosent les pênes ?

HAÏKU COMMERCIAL

Peu de vitrines brisées là où les prix sont cassés !

LE COQUIN & LA COQUETTE

Petite fable affable

Raie sur le coté, des oursins dans les poches, 

Filou en affaires et frileux en amour,

 Car sensible aux douleurs de coeur, sans humour,

Un requin se fit hameçonner en roche.

Regard de sardine cuite, une morue

Le prit, malgré elle, en ses filets. La Belle,

Plate comme une limande et le ton dru,

Était aux maquereaux devenue rebelle.

Car je ne vous parle point là gros poisson 

Ni menu fretin, Fidèles Bécassons !

J’évoque un financier qu’un bon porte-feuilles

Intéresse plus que sentiments qui endeuillent

En chœur parfois et d’une sirène, un peu catin,

Qui ne dormait jamais avant le matin ;

« Faut ça pour taquiner l’goujon tout en gueule

Ou quand, com’ du poisson pourri, on t’engueule.

Ainsi est l’homme, libre ou mari mâtin ! »

Donc, mon fieffé fripon point trop chaleureux

Car trop peureux, ma foi, pour être trop heureux,

Lui déclara pourtant sans flemme sa flamme.

Même un grand pécheur, mes amis, a une âme !,

Se sentit-il comme un poisson hors de l’eau.

Ses yeux de merlan frits n’étaient pas cadeau !

N’ayant pas la cervelle d’un poisson rouge

Sachant trop bien le coût des coups, notre gouge

L’arrête gentiment : « Mec, descends des rideaux ! 

Avec vous, petites gloses, grandes querelles :

J’veux pas qu’ça finisse en queue de poisson, Brêle !,

Com’ dit mon pauv’ chien : “Les humains sont méchants, 

Parfois malfaisants ; ceux qui n’ont pas ce penchant

Sont aux premiers complaisants." Donc, j’laiss’ la nasse

À celles à qui ne suffirait pas la passe. »

CHEZ VOUS, IL A NEIGÉ…

 « La dernière année où Montréal a eu tant de neige c'est il y a 127 ans. »

(Mado Lamothe, commentaire F.B., 19 février 2025)

Oui, la neige est tombée, et sans coup de semonce 

Elle aurait tiré, là, sa dernière bordée ;

Vous, vous savez bien que l’hiver mie ne renonce

À ses bourrasques aux cris fort désaccordées.

Oui, les cieux ont sorti la grosse artillerie :

Le pilonnage de flocons girouettes,

Valait tir à boulets blancs et feu nourri ;

Sous cette mitraille, rafales en plus fouettent,…

Aussi ce sont des murs glacés qu’elle a bâti

Par vos chemins creux, vos rues peuplées qu’elle efface

Des cartes et GPS à force d’abatis ;

Elle vous a fait un monde vierge de trace…

Photo : Marc-Yvan Custeau, 20 février 2025