Petite fable affable
Isaac Newton, las englishe de naissance,
Nul n’est parfait ! bonne pomme levait son nez
Trop souvent de son lourd labeur : la Connaissance.
Pourquoi me direz-vous ? Le petit cabinet,
Comme le sweet home, de ce fort brave homme
Était hanté de chats, tous de très grands gentilhommes
Natifs de gouttière, dont l’aristocratie
Féline se doit d’être en tout noble pays.
Aussi ils entendaient être servis sur l’heure
Partout, tout le temps, que le ciel gris rit ou pleure.
Même aux jours glacés ou ternes qui font l’hiver
De sa contrée, il devait son glorieux office
Abandonner. C'est là tout l’harassant obvers
D’avoir des bêtes à soi… Et pour quel bénéfice !
Or, gras comme une caille, un de ses familiers
Était, jour et nuit, avec lui, prou cavalier.
Il lui disait : « Je ne suis pas oie qu’on dindonne,
Pas plus que, gros ballot, truite que l’on saumone.
Tu attendras donc, un peu, que j’ai terminé :
La science est sacrée, satané minet ! »
Mais jamais chat, en son vouloir, n’a désarmé.
Et comme il ne prenait plus rien à la légère
Depuis qu'il eut trouvé la gravité, l’aimé
De Thot pour ne plus tant jouer à la mégère
Se prit à réfléchir : il n’aimait à marcher
Que sous les verts pommiers, non pas en son foyer.
Ainsi, inventa-t-il, un matin, la chatière ;
Redevable lui est, depuis, la terre entière !
La nécessité, seule, pousse à inventer
Pour sa tranquillité… non la postérité.
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