Sur une photo de marc-Yvan Custeau, 26 novembre 2024
Dans une résille de brume,
Le levant s’est, las, fait piéger.
À l’heure où de l’ombre il s'exhume,
Un voile fin, filet léger,
L’arrête un instant dans sa trame,
Floutant l’horizon, plus lointain,
Estompant les couleurs qui ne crament
Pas les cieux d’un matin éteint.
Cette buée, en glue de l’aube,
Est un vrai réseau. Lors, trappé,
Le disque d’or blanc traîne en aube,
Communiant avec la terre, happé
Comme la track. Pire, sans traque,
La brumaille joue de ses lacs
Et lacets sur bois et baraques
Puis s’évanouit, tout-à-trac.
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