Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 21 octobre 2025
Il faisait octobre au bois
Mais, au ciel, c’était novembre.
Au loin coups de feu, abois,…
Et moi, seul, dans ma chambre,
Avec les illusions fanées
D’un esprit encarcané.
Le jour, en piètre costume,
Pousse ses portes de brumes.
Dans un silence tout plein
De présences anoblies,
Je reste à regarder, félin,
Ma fenêtre d’aube emplie.
Je vois le verrou de l’hiver
Dans cette écharpe poindre.
Mais je vis à bas ouverts
Sans, ma foi, vraiment le craindre :
Les presque riens alentour
Font un tout loin des autours.
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