Sur une photo de Marc-Yvan Custeau, 29 décembre 2024
Mon passé, en noir et blanc, est trace d’hiver :
Juste un sillage
Balayé par le blizzard du Temps. Endroit. Envers.
Comme d’usage.
Pour l’Histoire, tout ce passé est fait divers,
Simple passage,
Mêlé à d’autres, aussi laissés à découvert,
Pas vraiment sage ;
Plus de gris - la vie est d’un pervers ! - de que vert,
Comme d’usage.
Malgré ses revers, j’ai gardé un cœur ouvert
À tous mes âges.
Je vous l’ai, amis, au fil d’aurores, entrouvert,
Sans babillage,
Sous le couvert, c’est fin, d’images ou bien de vers
Sans maquillage…
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